Coleção pessoal de pensador
Às vezes a morte é leve como a poeira. E a vida se confunde com um pó branco qualquer. Às vezes é uma fumaça adocicada enchendo o pulmão da gente.
Se ao menos o medo me fizesse recuar, pelo contrário, avanço mais e mais na mesma proporção desse medo. É como se o medo fosse uma coragem ao contrário.
Enquanto o sofrimento estivesse vivo na memória de todos, quem sabe não procurariam, nem que fosse pela força do desejo, a criação de um novo destino.
A vida era um tempo misturado do antes-agora-depois-e-do-depois-ainda. A vida era a mistura de todos e de tudo. Dos que foram, dos que estavam sendo e dos que viriam a ser.
Eu achava que odiava a cidade e o colégio com todas as minhas forças, mas agora que estou vendo o fim da estrada, fico triste por estar terminando. Olho em volta e gostaria de conservar tudo, porque sei que chegará o dia em que esquecerei os nomes deles.
Existem lugares neste mundo que servem de entrada para outros. De lá, eles nos vigiam, pacientes, esperando a oportunidade de caminhar entre nós.
Já entendi. Você não se perdeu. Só não quer ser achada. E, até eu achá-la, tenho que fazer os dois papéis.
Vocês têm algo especial. Algo que ninguém mais no mundo tem. Só vocês duas. E nunca vão perder isso. Só precisam se amar e se apoiar. Para sempre.
