Coleção pessoal de pensador

Vivemos conjugando o tempo passado (saudade, para os românticos) e o tempo futuro (esperança, para os idealistas). Uma gangorra, como vês, cheia de altos e baixos – uma gangorra emocional. Isto acaba fundindo a cuca de poetas e sábios e maluquecendo de vez o Homo sapiens. Mais felizes os animais, que, na sua gramática imediata, apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo. E que nem dá tempo para suspiros...

A poesia é irredutível.

Mas se a vida é tão curta como dizes
por que é que me estás lendo até agora?

Quando um amigo morre, uma coisa não lhe perdoamos: como nos deixou assim sem mais nem menos, assim no ar, em meio de algo que lhe queríamos dizer ou – pior ainda – em meio do silêncio a dois no bar costumeiro? Que outros hábitos, que outras relações terá ele arranjado? Que novas aventuras ou desventuras de que não nos conta nada?

Tenho uma enorme pena dos homens famosos, que por isso mesmo perderam sua vida íntima e são como esses animais do Zoológico, que fazem tudo à vista do público.

Todo poema é uma aproximação. A sua incompletude é que o aproxima da inquietação do leitor. Este não quer que lhe provem coisa alguma. Está farto de soluções.

Há vivos que não sabem que estão vivos...

Como é que pode escrever certo quem não sabe ao certo o que procura dizer?

A tarde é uma tartaruga com o casco pardacento de poeira, a arrastar-se interminavelmente. Os ponteiros estão esperando por ela. Eu só queria saber quem foi que disse que a vida é curta...

Parece que só na vida é que há ficção.

O problema, seu poeta, é ocupar o espírito sem ao mesmo tempo estraçalhá-lo.

Toda opção é um ato de desespero.

Hoje o que mais se precisa é de silêncios que interrompam o ruído.

Não pretendo que a poesia seja um antídoto para a tecnocracia atual. Mas sim um alívio. Como quem se livra de vez em quando de um sapato apertado e passeia descalço sobre a relva, ficando assim mais próximo da natureza, mais por dentro da vida. Porque as máquinas um dia viram sucata. A poesia, nunca.

Se alguém acha que estás escrevendo muito bem, desconfia… O crime perfeito não deixa vestígios.

O homem é um bicho que arreganha os dentes sem necessidade, isto é, quando nos sorri.

Mas, afinal, para que interpretar um poema? Um poema já é uma interpretação.

⁠A fé é o pássaro que canta quando a alvorada ainda está escura.

Otimismo é a fé que leva à realização. Nada pode ser feito sem esperança.

Veja se entende isso, e rápido. Eu não te pago pra pensar. Eu te pago pra fazer o que está na minha lista.