Coleção pessoal de pensador
Voltei, mas já tô querendo é desvoltar, porque eu acho que voltei demais no tempo. Eu fiz que fui, não fui e acabei nem “fondo”.
Ô, saudade do meu Nordeste! Cuscuzinho com ovo bem quentinho, a manteiga chega derrete. Aqui a gente só come o pão que o diabo amassou. Amassou, cuspiu e jogou no asfalto.
Ave maria, essa cidade tem mais carro do que gente. Parece “Velozes e Furiosos”, só que sem velozes, só os furiosos.
Suprimos as carências. Aproveitamos as chances. Andamos perto do limite e, na hora certa, pulamos de cabeça.
A confiança pode ser conquistada. Pode ser dada. E pode ser roubada. Uma vez perdida… não tem mais volta.
Descrever minha mãe seria escrever sobre um furacão em todo o seu poder ou a perfeição das cores de um arco-íris.
Ressalva
Este livro foi escrito
por uma mulher
que no tarde da Vida
recria e poetiza sua própria
Vida.
Este livro
foi escrito por uma mulher
que fez a escalada da
Montanha da Vida
removendo pedras
e plantando flores.
Este livro:
Versos… Não.
Poesia… Não.
Um modo diferente de contar velhas estórias.
Este livro
foi escrito por uma mulher
que fez a escalada da
Montanha da Vida
removendo pedras
e plantando flores.
