Coleção pessoal de pensador
Realmente, vivemos tempos sombrios!
A inocência é loucura. Uma fronte sem rugas
denota insensibilidade. Aquele que ri
ainda não recebeu a terrível notícia
que está para chegar.
Toda a vida exige luta. Aqueles a quem tudo lhes é dado se tornam preguiçosos, egoístas e insensíveis aos valores reais da vida. O esforço contínuo e trabalho duro que constantemente tentamos evitar é o principal bloco de construção da pessoa que somos hoje.
As bombas podem matar os famintos, os doentes, os ignorantes, mas não podem matar a fome, as doenças, a ignorância.
Se for possível amar alguém apaixonadamente, mesmo que só uma pessoa, então a vida tem salvação. Ainda que não seja possível reunirmo-nos com a tal pessoa.
Procuro na vida observações, nuances, detalhes. Porque o meu interesse na vida não é o evento em si, não é a guerra em si, não é Chernobil nem o suicídio. Estou interessada no que acontece com o ser humano, o que lhe acontece no nosso tempo. Como o homem se comporta e reage.
O CÂNTICO DO HOMEM
De lado
Vi o teu rosto pintado no tronco da palmeira
O sol negro nas tuas mãos
Então montei a minha saudade da palmeira
Trazia a noite num cesto, trazia a cidade às costas
E polvilhei-me à volta dos teus olhos, estudei
O meu rosto
E vi o teu rosto, havia nele a fome de uma criança
E esconjurei-o com fórmulas mágicas
E polvilhei- o com jasmim
Mostrem-me um romance de fantasia sobre Chernobil - não existe um! Porque a realidade é mais fantástica.
A realidade sempre me atraiu como um ímã, me torturando e hipnotizando, e eu queria capturá-la no papel. Então imediatamente me apropriei deste gênero de vozes e confissões humanas reais, testemunhas, provas e documentos. É assim que eu vejo o mundo - como um coro de vozes individuais e uma colagem de detalhes diários. Desta forma, todo o meu potencial mental e emocional chega ao máximo. Assim eu posso ser simultaneamente uma escritora, jornalista, socióloga, psicóloga e pregadora.
A FLORESTA MÁGICA
Que seja assim:
os pássaros chegaram e as pedras
juntaram-se às pedras
assim:
acordo as estradas e as noites
e seguimos na procissão das árvores
Os ramos são malas verdes e os sonhos
uma almofada
numa viagem de férias
onde a manhã continua estranha
onde o seu rosto
permanece como um selo sobre os mistérios
Assim:
Um raio indicou-me o caminho, uma voz chamou-me
do fim mais extremo do muro
DAMASCO
Damasco
Caravana de estrelas no fundo verde
Dois peitos de brasas e laranjas
Damasco
O corpo do amante no leito
Como um arco – íris, como uma lua crescente
Em nome da água
Ele abre
A garrafa dos dias
Gira todos os dias
Na tua órbita nocturna
Cai como uma vítima
No teu vulcão cobiçado
As árvores dormitam ao redor do meu quarto
E o meu rosto
É uma maçã
Meu amor
É uma almofada, uma ilha...
Se ela viesse
Se ela viesse
Damasco
Fruto da noite, ó lugar de descanso.
O ROSTO DE UMA MULHER
Eu morava no rosto de uma mulher
que mora numa onda.
A maré cheia trouxe-a até à praia
cujo porto desapareceu nas suas conchas.
Eu morava no rosto de uma mulher
que me assassinou, que no meu sangue de navegador
até ao fim da loucura amorosa
quer ser um farol, que se apaga.
