Coleção pessoal de pensador
Se há uma coisa que eu aprendi na minha vida foi a não ter medo da responsabilidade que vem com a cuidar das outras pessoas. O que fazemos por amor: essas coisas ficam. Mesmo se as pessoas por quem as fazemos não ficarem.
Você pode contar uma história que passa a residir na alma de alguém, se torna seu sangue e ser e propósito. Essa história pode movê-lo e conduzi-lo e quem sabe o que eles podem fazer por causa disso, por causa de suas palavras. Este é o seu papel, o seu dom.
Eles dizem que um bom amor é aquele que nos senta, dá um copo de água, e faz um carinho no topo da cabeça. Mas eu acho que um bom amor é aquele que nos lança contra o vento, nos transforma em chamas, nos faz queimar através dos céus e inflamar a noite como uma fénix; do tipo que nos liberta como um incêndio e não podemos parar de correr, simplesmente porque continuamos queimando tudo aquilo em que tocamos! Eu diria que é um bom amor; um que queima e voa, e nós corremos com ele!
Acontece assim. Um dia você conhece alguém e, por alguma razão inexplicável, você se sente mais ligado a este estranho do que a qualquer outra pessoa. Mais perto dele do que da sua família mais próxima Talvez essa pessoa carregue dentro de si um anjo - alguém enviado para você por algum propósito maior, para ensinar-lhe uma lição importante ou para mantê-lo seguro durante uma época perigosa. O que você deve fazer é confiar nele - mesmo se ele vier de mãos dadas com dor ou sofrimento - a razão para sua presença se tornará clara no devido tempo.
O limite... Não há nenhuma maneira honesta para explicá-lo porque apenas as pessoas que realmente sabem onde fica são aquelas que o ultrapassaram.
Ela era livre na sua selvageria. Ela era aventureira, uma gota de água livre. Ela não pertencia a nenhum homem e nenhuma cidade.
Caso se proteja os desfiladeiros das tempestades de vento nunca se verá a verdadeira beleza das suas protuberâncias.
Mamãe, mamãe, ajude-me a chegar em casa.
Eu estou na floresta, eu estou lá fora sozinho.
Eu encontrei um lobisomem, um nojento e velho vira-lata
Ele me mostrou seus dentes e foi direto ao meu intestino.
Mamãe, mamãe, ajude-me a chegar em casa.
Eu estou na floresta, eu estou lá fora sozinho.
Eu fui parado por um vampiro, um velho destroço apodrecendo.
Ele me mostrou seus dentes, e foi direto ao meu pescoço.
Mamãe, mamãe, coloque-me na cama
Eu não vou chegar em casa, eu já estou meio-morto
Eu encontrei um inválido, e caí pela arte dele.
Ele me mostrou seu sorriso e foi direto ao meu coração.
Se cuidado e atenção especial não forem dedicados às mulheres, estamos determinadas a fomentar uma rebelião. Não nos consideraremos na obrigação de obedecer a quaisquer leis em que não tenhamos voz nem representação.
Aprendi que se você quer deixar um lugar onde tem vivido e amado e onde todos os seus ontens estão enterrados profundamente, deve deixá-lo de qualquer forma, exceto de uma forma lenta, deixe-o o mais rápido que puder. Nunca volte atrás e nunca acredite que uma hora da qual você se lembra é uma hora melhor porque está morta. Os anos passados parecem mais seguros, vencidos, enquanto o futuro vive em uma nuvem, formidável à distância.
Suas premissas são as suas janelas para o mundo. Tente limpá-las de vez em quando, ou a luz não entrará.
A sua é a luz pela qual meu espírito nasceu: - Você é o meu sol, minha lua, e todas as minhas estrelas.
Eu não tenho nenhum direito de criticar livros, e eu não o faço, exceto quando eu os odeio. Muitas vezes quero criticar Jane Austen, mas seus livros me enlouquecem por isso que eu não consigo esconder o meu frenesi do leitor; e, portanto, eu tenho que parar cada vez que começo.
Eu não quero ver ninguém. Eu deito no meu quarto com as cortinas fechadas e o vazio tomando conta de mim como uma onda lenta. O que quer que esteja acontecendo comigo é a minha própria culpa. Eu tenho feito algo errado, algo tão grande que eu não consigo sequer vê-lo, algo que está me afogando.
Pergunto às pessoas porque elas têm cabeças de veados em suas paredes. Elas sempre dizem que é porque é um animal tão bonito. Ai está. Eu acho que minha mãe é bonita, mas eu tenho fotos dela na parede.
Nós descemos para o jardim do silêncio. A madrugada é o tempo em que nada respira, a hora do silêncio. Tudo está paralisado, apenas a luz se move.
