Coleção pessoal de pensador
Pensei que só a literatura salvasse. E não salva nada! Acho que se eu tivesse feito outra coisa, estaria mais salva.
Desde então quase não descansei. De vez em quando passo pelo Brasil, pela casa da minha mãe, e reforço a certeza de não pertencer a lugar algum, de querer continuar perambulando por terras desconhecidas, encontrando pessoas que mal posso imaginar. O mundo, no lugar da pequenez das dores domésticas.
No final da corrida, porém, a sensação de força é maior que qualquer dor. Na verdade, acho que aquele estranho vigor toma conta do corpo inteiro com tanta intensidade que os incômodos desaparecem. No quilômetro final, não existe contusão.
Só gente muito ingênua acredita em autobiografia. E apenas hipócritas afirmam que estão contando o próprio passado.
De repente, fico feliz lá no conforto do sono, e talvez seja isso que a felicidade é - não um sonho ou uma promessa - apenas viver o momento.
A gramática é uma mentira para nos fazer pensar que o que dizemos está conectado por uma lógica que você encontrará se a estudar, uma mentira que se prolongou por séculos. Porque agora eu sei que a vida apenas oscila entre estabilidade e instabilidade e não obedece a nenhuma lei.
Toda a minha vida eu me senti do lado de fora, onde quer que eu esteja - fora de cena, da conversa, à distância...
Por vezes, a noite revela a única verdade de que o tempo passa e as coisas nunca mais serão vistas da mesma forma.
Bem, os problemas me seguiam como tubarões atrás de um navio negreiro. Mesmo quando tentei fugir, estavam lá rodopiando, em um vórtice, ao meu redor.
Ele era uma daquelas pessoas que achavam que um aperto de mão fraco poderia de alguma forma prejudicar sua autoridade, o que significava que todo aperto de mão tinha que doer.
