Coleção pessoal de pensador
Diálogo entre uma mulher e um homem no metrô:
– Se eu fosse casada com você, colocaria veneno no seu café.
– Se eu fosse casado com você, eu o beberia.
– Se você fosse meu marido, eu envenenaria o seu chá.
– Se eu fosse o seu marido, eu tomaria esse chá.
Você sempre pode contar com os americanos para fazer a coisa certa – depois que eles tentaram todo o resto.
Os homens e as nações se comportam de forma inteligente depois de terem esgotado todas as outras alternativas.
Céu de confeiteiro
uma fatia de céu
é dada
nesta noite de maio
quinhão que cabe ao homem
que da janela espera
a urbe apita
e o calor
se faz bruma e precipício
uma fatia de céu
é dada
aos amantes da varanda
quinhão que cabe ao amor
em tempos de luas magras
Passeio pelas ruas do espinheiro
quero
pelos olhos da cidade
apreciar papoulas
abertas de par em par
para deleite dos cãezinhos
e colares de pérola de maiorca
(a pressa atropela a solidão do homem
que vende pipoca na esquina
o vento do carro
levanta a saia da moça lilás
para felicidade dos operários
já libertos do andaime
e da rigidez das horas)
quero
pelos olhos da cidade
sentir cheiro de pão e de fuligem
de brisa e de cimento
e testemunhar o preciso instante
em que o beija-flor afaga
a papoula aberta de par em par
Olhos de mar
a primeira vez que vi o mar
fiquei em desmantelo
as ondas iam e vinham
como vinha e ia o meu olhar
a primeira vez que vi o mar
fiquei em desmantelo
os olhos iam e vinham
como iam e vinham as ondas do mar
hoje não consigo apartar
gêmeos estes dois
teus olhos e o mar
esta poesia não te cortará
já nasceu partida
como choro de quem perdeu a mãe
existe o corte de outra faca
palavra
fina ferida fervente
ferinafacadorlírica
corte de rio cinza
cano cratera carvão
cão vidro pluma
a garrafa corta a água
gavião do mangue
toca de caranguejo
puçá de siris
tetéia de goiamuns
a adaga corta a veia
singra a solidão do branco
partidapalavraperdida
mas não se importe leitor
esta poesia corta apenas o papel
já nasceu partida
como a asa do albatroz.
Diferença
meu amor ouve fado
não rodopia
apenas baila e espreita.
eu gosto de tango.
minha mãe sempre diz:
seus olhos são trágicos.
Primeiro você escolhe alguém para o sucesso, depois ele é levado ao extremo, às trevas. E então chega o momento da compaixão, e ele volta aos holofotes. E quando você é o escolhido para dar essa volta por cima que todos esperam, só tem que responder uma pergunta quando todos te olharem desejando o delicioso próximo ato: O que é que você vai fazer?
Todos os dias alguém controla o que você come, o que você veste, como se mexe e quem toca. Você está preso na montanha-russa com seus piores adversários. Mas o que mais ninguém vê é que os rivais são os únicos que te entendem, que te aceitam como você é e te desafiam a dar seu melhor. Não há outra maneira de dizer. Eles são sua tribo.
O balé é como um pacto perverso. Depois de todo o seu esforço, dor e sacrifício, quando anda entre os mortais, você se torna um deus. Você é um resultado perfeito e adorado do melhor que o corpo pode fazer.
Você paga um preço pra aprender a voar. Roubam sua infância, sua família, te deixam com amigos que torcem pra que você rompa o tendão de Aquiles. E eles nunca te deixam crescer. Então, se você quiser aproveitar, tem que ser criativo.
Sempre tem algo doendo. Em alguma parte do seu corpo há dor, causada por um esforço maior do que qualquer um deveria fazer. Mas fazer parte de um corpo maior tem poder.
Com o tempo, você aprende dois truques pra sobreviver quando há problemas sob os holofotes. Primeiro, nunca pare de sorrir. E segundo, é importante poder distrair as pessoas com outra coisa.
O poder de voar. É com isso que sonhamos. Não há sensação melhor. A verdade é que você só voa por um ou dois segundos antes que a gravidade retome o que você tentou roubar.
Acordar para os privilégios que certos grupos sociais têm e praticar pequenos exercícios de percepção pode transformar situações de violência que antes do processo de conscientização não seriam questionadas.
