Coleção pessoal de paulosiuves
NUNCA MAIS
Eu a amei, me recuso a repetir, Nevermore!
Escrevo E-cartas com súplicas e clamor
Lavrei-as nessa solidão, fúrias com primor
Revejo fotos, tudo me diz rememore.
És a ave que, do busto grita, não demore?
Nunca mais. Nunca mais vou viver com temor
Que me negues seu beijo que causa tremor
Um adolescente que toca o seio e se enamore.
Converso com a ave, ela espera que eu melhore
E faça uma nova poesia que ademais, só piore.
Teço linhas recheadas do mais puro fervor.
Dediquei palavras, fi-lo com mais puro amor
Dos negros cumes, profundos céus, meu temor
Nevermore, meu luto eterno, apavore.
*TEMPESTADE*
_Por Paulo Siuves_
Já chorei demais e choro
quantas vezes eu precisar me reconstruir.
Cada pedaço de mim que caiu ao solo
causou-me imensa dor e fez meu ego cair em si,
demonstrando que não caibo em mim
quando inflado de orgulho besta.
Sim, sou orgulhoso.
Muito me orgulho de onde cheguei,
por quem sou,
pelo que passei
e soube me reerguer.
Todas as vezes que chorei,
foram chances que me dei de pausar,
prestar atenção,
talvez dar um passo à retaguarda,
amarrar o cadarço da sandália da humildade
e novamente aprumar o peito,
olhar o horizonte e seguir em frente.
A situação pode estar desfavorável,
mas mar calmo não forja bom marinheiro,
dores de cabeça me faz levantar da cama
e procurar analgésicos.
Mas tenho que levantar e me movimentar.
Estou me movendo para tentar curar a minha dor,
chorando para lavar a alma,
andando para reverter minha triste situação.
Acabo de passar em frente à um espelho...
Estou ficando velho, experiente...
27 set 2018
Meio Homem, Meio Café
Recebi um texto gracioso falando sobre o benéfico do café pela manhã. Não era exatamente sobre o café, mas algo em torno dele. Sobre tomar um gole devagar, apreciando o sabor, o cheiro, o calor dele descendo pela garganta, revigorando, confortando, preparando para um dia, mais um dia. Talvez faça sol lá fora, o aroma do café é um aroma de uma lembrança boa, que evoca otimismo e me desperta para o confronto quotidiano. Talvez seja um dia de chuva e a xícara de café fumegante enfim me desperta, aquela fumacinha sobe dançando e soltando momentos únicos de prazer, as nuvens pesadas não podem amedrontar a mim, homem feito, enfrento o dia salvo pelo café. Estou destinado a vencer e não somente sobreviver... Há coisas no fundo de uma xícara de café que nenhuma palavra explica, somente tragando vagarosamente, como um vício, se pode entender que é possível extrair dali a força necessária para sair de casa, faça chuva ou faça sol. Pode até ser segunda feira, mas antes de tudo, um café, por favor. Tenho cisma com as quintas feiras, aqueles dias esquisitos que não são fim de semana e nem o início delas, sempre me decepcionei às quintas feiras. Me sinto meio homem-café às quintas e o café durante o dia se torna a única razão para que eu reconsidere os amigos, o trabalho... E se é domingo ou feriado, o café vai entre as mãos la para fora, ser degustado ao sol. A sensação de vigor é a certeza de que o dia está pra mim. Leio, exercito o corpo e vou curtir a vida, afinal, a gente vive cada dia como se deve ser: único. Só se morre uma vez! Eu vou viver hoje de novo a minha Vitória diária, vem comigo?!?
E viva os pais que o são de fato, desde o feto (principalmente). As mães que assumiram a tarefa paterna, viva os filhos que se tornaram pais dos seus velhos, os irmãos que se acharam admirados como se pais fossem dos seus irmãos. Viva os amigos que dão bronca dura feito esporro de pai... enfim! Viva o dia dos pais pra todo mundo.
Bom dia, Vamos que vamos. sem preguiça de encarar o dia, pode ser que ele nem seja tão mau quanto parece, o cinza sobre nossas cabeças encobre um sol brilhante e um céu azul perfeito, certamente eles estão lá, como a benignidade escondida do dia... vamos juntos.
Sem tremer, sem se abalar. Vai viver sua derrota com a certeza de um grande aprendizado. Sem lamúrias eternas.
"O papel olhou para o poeta e disse:
- Puxa uma caneta, senta aí, vamos conVERSAR!!" - AD
Feliz dia dos versadores, daqueles que versam com o coração aquilo que é inversável pelo homem comum. Sim, o poeta não é um homem comum, ele é aquele que versa a dor e diz que sofre o que finge ser verdadeiro, e acredita que é verdadeiro até o verso sair à lume, depois, as ri-se marotamente daqueles que crêem em sua dor poética que foi-se embora quando o verso nasceu. Feliz dia do poeta. São os votos de Paulo Siuves à todos os versa dores.
