Coleção pessoal de pandavonteesedois

Sinto me levado por uma maré pensanda por todos os homens e por nenhum e, por mais que meus passos respondam a meu cérebro e meu cérebro responda a minha vontade, falho. Eis a grande utopia.

Mas, então, eu penso em você. Outra pessoa, outro momento, quem sabe sem eu ou você, ou sem você e só eu, ou só você sem qualquer vestígio de mim (existiria o mundo como é sem a minúsculas partículas (agrupadas) que me compoem?), a pessoa ou eu, quase pula.

Por que nos afastamos do que mais queremos, e vice em versa, o tempo todo? Medo e desejo, dor e prazer...

Me pergunto numa preocupação existencial tola se a vontade de matar num é uma vontade de viver, dar vida, compartilhar, a grande autoajuda, a grande arte da ajuda.

Quero matar e isso é uma forma de morrer. Melhor é voar a dois, mas eu sempre vou me arrastar pelo mundo, deixando pedaços de mim pelo caminho.

Na dúvida, ou nas, prefiro não admirar o que se chama belo. Toda beleza extrema por si só basta. Qualquer forma de equilíbrio é suficiente como um eixo em torno de si. Gosto de formas caóticas, esquecidas, feias, que nascem nas ruas, brotam no lixo e afastam os olhos. Quem sabe a bagunça seja apenas a representação de uma ordem bela ao avesso?

Palavras ditas só machucam a verdade quando elas não o são.

Olho pra mim e penso como seria bom enlouquecer, enlouquecer suavemente, como quem mergulha num campo de flores, entre rosas muito abertas, sem espinhos, com espinhos, sem sentir. Há tanta beleza na minha desgraça.

Quando se sonha, mesmo quando se quer, nada se distancia o suficiente pra realmente parecer longe.

Só há forças se os fracos se mostrarem.

Há pensamentos que não deveriam emergir. Mas tenho coragem, isso me permite fugir do bando.

Encantei-me por viver vidas que nunca foram ou serão minhas. Aprendi a rezar e vi que isso era inútil, como inútil é tudo o que há de escrito, decorado e repetido no mundo. Aprendi que a desgraça é uma faca afiada em minhas mãos. Nunca a senti porque ela está virada para o mundo. Poderia virá-la para mim, mas vale a pena se ferir? Aprendi a contar a verdade e essa foi a grande forma de mentir.

Tenho dezenove e ainda creio no mundo. Apesar de tudo ainda creio no mundo. Esperar não me é, ainda, um problema. Mas penso no passado. Em vinte minutos, relembro o meu começo de tudo.

Ego ferido é o pior machucado depois de qualquer fratura exposta.

O que verdadeiramente dói é invisível os olhos, dos outros.

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a marcará,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.

Não podes ensinar-me uma verdade que domine todas as verdades particulares deles e as acolha todas no seu seio? Se, destas ervas que se devoram umas às outras, eu fizer uma árvore que uma alma única anime, então este ramo aproveitará da prosperidade do outro ramo e toda a árvore será apenas colaboração encantadora e expansão ao sol.

O ódio não passa de insatisfação. Todo ódio tem um sentido profundo, que aliás o domina. As diversas ervas odeiam-se e comem-se uma às outras, mas não a árvore única, onde cada ramo aumenta com a prosperidade dos outros.

É certo que, quanto mais rude é o trabalho em que te consomes, em nome do amor, mais ele te exalta. Quanto mais te dás, mais cresces.

Senhor, ilumina-me. Faz-me crescer em sabedoria, a fim de que eu consiga reconciliar, não pelo abandono, exigido a uns e a outros, de qualquer desejo do seu fervor, mas mediante um rosto novo, que lhes venha a parecer o mesmo. É o que se passa com o navio, Senhor. Aqueles que, sem compreender, puxam pelo cordame do bombordo, lutam contra os que puxam a estibordo. Eles se odiariam, por ignorância. Mas, se são esclarecidos, colaboram, e quer uns quer outros servem o vento.

A imagem pode ser a mesma que cada um ama à sua maneira.