Coleção pessoal de marcialailin
tao bom não ter TV
não ver politica e suas safadezas e pouca vergonha
não ver novelas de Portugal ou do Brasil
tao bom não ter contato com as misérias humanas fabricadas pela mídia
não saber quem e o jogador tal e o valor de sua vergonhosa fortuna
tao bom encontrar uma foto de gente feliz
Face a face com o triangulo das Bermudas
Pedrógão Grande, Castanheira de Pera e Fiqueiró dos Vinhos
Seria bom que cada português fizesse uma visita ao triangulo português das Bermudas: Castanheira de Pera, Pedrógão Grande e Figueiró dos Vinhos. Uma parte daquela multidão que esteve na festança do São João já seria de bom tamanho, mas não, afinal fazer festas é preciso.
Escolhi o melhor meio para saber dos.fatos.
Fui de auto carro. Nessa viagem fui conhecendo os moradores. Uma de Sertã, outra de Castelo Branco e uma de Figueiró dos Vinhos que viu o fogo na frente da sua casa, separado pela estrada.
Falar do terror e da angústia dessas senhoras, já foi filmado e dito até a exaustão pelos meios de comunicações.
O que me deixou impressionada além da perda de vidas, de casas... de tudo e restou o nada, foi o tamanho da “floresta”. Quando o autocarro começou e a deixar Coimbra, o tamanho da queimada é impressionante, quase a viagem toda... Fiquei olhando pela janela do condutor de olhos estáticos... Pensando... Isso não termina. E o que se vê? Restos do que foi uma empresa uma plantação de papel ou eucaliptos. O fogo ainda deixou muitos em forma de carvão mas em pé, em ordem um atrás do outro... Fiquei encucada (confusa) e em casa fui procurar o significado de “floresta”, porque aquilo ali que eu via era uma aberração e nunca uma floresta e o dicionário me explicou o que era aquilo. Diz: A definição comum de floresta é qualquer grande área de terra coberta de árvores ou outra vegetação que produza madeira, onde as copas se tocam formando um "teto" verde. Mata, mato, bosque, capoeira e selva são alguns dos nomes populares dados à floresta.
Elas podem ser classificadas como: naturais ou plantadas, homogêneas, primárias ou secundárias e ripárias. Serão naturais quando se encontrarem no seu estado original, sem intervenção humana. As plantadas são aquelas intencionalmente produzidas pelo ser humano para atingir um objetivo específico. Pronto é isso. Aquela coisa ali na minha frente é: Intencionalmente produzida pelo ser humano para atingir um objetivo especifico. Ou seja, florestas são derrubadas e substituídas por plantas que crescem rápido e dão lucro.
Como é difícil agora chegarem a soluções, não estavam preparados para isso. Ou estavam e fecharam seus lindos olhos $* *$. Não é fácil fazer com que vários destes se sentem à mesa de soluções, e mesmo então não é fácil conseguirem chegar a um consenso quanto a como lidar com questões ambientais. Mesmo quando se chegam a soluções, algumas das partes esquece logo mais. Outros acham difícil fazer cumprir esses acordos. Em certos casos, o governo ou as companhias acham que não têm condições de assumir as despesas envolvidas no processo de restauração do que foi destruído. Ficarão o mês todo e depois sublinhando as prioridades. O problema todo é, pura e simplesmente, a GANÃNCIA — corporações poderosas pressionam os governos para que não sejam tomadas medidas que reduziriam seus lucros.
É bem sabido que muitas empresas, companhias e governos só querem explorar os recursos naturais ao máximo, sem se importar com as consequências, agora a curtíssimo prazo.
Deus, dai-me uma casa no campo
Onde eu possa caminhar sem fim....
de-me o prazer de sentir o cheiro do mato molhado
da terra vibrante em meus pés descalços
das flores nascendo
e o sabor da colheita no almoço
deixe me ver e sentir a chuva que cai não rica em nutrientes.
e que ao atingir as folhas e escorrer pelos troncos das árvores,
recolhe nutrientes das folhas, dos galhos, dos musgos, das algas, dos formigueiros, do pó...
Deixe-me ser como a chuva e recolher também esses nutrientes
pois deles fui criada
deixe aos que amam salvar as plantas que nos salvam
Deus, nos livra desse futuro sombrio que o homem nos deu
Minha casa, minha casa...
Foi esse o grito daquela mulher enquanto uma outra a segurava pelos braços
Somente a vida como despojo é este o aviso que lembro sempre diante de uma calamidade pública, Esqueça o resto e salve a sua vida...
Quem conhece uma casa portuguesa sabe o significado da frase: é uma casa portuguesa com certeza, com certeza é uma casa portuguesa
Estive por várias vezes em uma casa portuguesa e nela pode-se encontrar, móveis do século passado e até mesmo do século XIX. Flores de todo tipo rodeando a casa, desde copos de leite a primaveras, rosas, ervas cheirosas como alfazemas, alecrim... árvores... maças, peras, laranja, limão... a horta com repolho, batata, feijão, cebolinha, alho, couve coração... um cachorro, um gato... um passarinho ...
A janela se abrindo e aquele vento refrescante entrando sem pedir licença batendo as portas... E no fogão o almoço e a mesa posta para a família e algum agregando como Egas... do Eça de Queirós
A casa portuguesa me leva a um tempo
uma vida que não existe mais... cheiro de aldeia, cheiro de infância... afasto esse vermelho e me encosto no azul de sua tarde
Do Direito....
Quando dona Maria Rosa uma simplória e inteligente senhora foi despejada de seu apartamento na rua das Condominhas no Porto/Portugal e precisou voltar a casa dos seus pais já falecidos, cujo irmão o mais esperto de todos ja tinha se apropriado, eu Lai com meu restrito e sagaz conhecimento de leis, disse a ela sobre seus direitos como herdeira. Ela me olhava com um brilho feliz nos olhos e depois de pensar sobre o caso disse:
- Vou falar tudo o que me disse ao meu filho mas não diga a ele que estudou direito no
Brasil
Só não gargalhei na sua frente porque tive aula de cinismo. Mas ando eu pelos cantos pelas ruas da Alegria, da Firmeza, Cedofeita, Aliados e até na Diogo Cão, rindo até não mais aguentar e correndo
Rápido, por favor,
Tenho pedido nas confeitarias, padarias e mukifos afins, um banheiro.... ops... uma casa de banho.... please
Lai
Metanol é fogo que arde sem se ver
Hanseníase é ferida que doí e não se sente
Bipolaridade é um contentamento descontente
Lai a procura de Agustina Bessa-Luís
Já tinha escrito uma vez como conheci Agustina. Foi no museu da Língua portuguesa. Foi em um sábado, eu e as moscas. Nunca vou em exposição, a única exposição que frequento com prazer, sem tédio, tipo: me tirem daqui! É das flores, das gaivotas, dos patos, das gramas e do mar... Foi um amigo que tive aqui no facebook que um dia me perguntou: Terá uma exposição da Agustina Bessa no museu da língua portuguesa ai em SP, você vai? Sabedor que era do meu fascínio por essa mulher, fez por bem me avisar. É claro que fui. O que me deixou furiosa não foi ter sido eu a única visitante naquele dia e não duvido nada que em todos os outros dias também. O que me incomodou foi não ter nenhum livro dela ali exposto ou alguém contando a sua história. Só havia fotos dela e nada mais. Olha, sei que vocês devem estar desconfiados, mas tempo depois aquilo lá pegou fogo e juro que não tenho nada com isso.
Ai um dia me deu na telha: vou para o Porto. Porque o Porto e não Lisboa? Por causa do vinho. Todo mundo na minha vizinhança fala desse vinho e eu pensava com meus botões: que raios tem esse vinho que os outros não tem? E também queria só de raiva conhecer Agustina Bessa e dizer a ela onde já se viu uma exposição daquelas. Pedi para um amigo bem informado que mora no facebook, um advogado de nome... melhor esquecer o nome, se ele saberia dizer onde morava a Agustina. Respondeu que iria confirmar e depois de me fazer esperar uma semana e alguns dias, passou o endereço e eu anotei. Para quem não sabe o esposo da Agustina é advogado e foi encontrado por ela nos classificados. Sorte grande teve o estudante de direito Alberto Luís ao responder o anúncio. Não sei por que digo isso, talvez pelo mesmo motivo que a malta portuguesa tem de dizer séculos depois que o pobre do Camilo esteve preso na cadeia da relação por adultério.
Um belo dia entrei naquele avião sem medo e sem asas e atravessei o oceano. Somente vim a descobrir a grandiosidade e a delicia que é esse oceano Atlântico na Vila do Conde, quando em uma bela manhã calma e ensolarada eu vi com esses olhos que a terra não há de comer a nau (uma miniatura tamanho gigante) de Cabral e meus olhos se encheram de lágrimas diante de tanta coragem daquele homem teimoso como uma mula.
Hoje quando penso nisso meu coração ainda pula. Por causa de Cabral? Não mais, agora é por causa de mim mesma.
E aqui, fiquei saracoteando por ai. Conheci Camilo Castelo Branco, sua última morada e fiquei estarrecida com seu paradeiro. Os dias passando... Até aquela tarde em que eu caminhava feliz como uma noviça pela Rua Campo Alegre, e então a surpresa. Foi como se alguém tivesse segurado meu pescoço e dito: Olha! E fiquei assim tipo estatua olhando para aquela placa com o nome de uma rua. Sabe quando você vê algo que queria e não esperava, fiquei ali olhando, dando voltas sobre ela, parecendo um altar de adoração. Como fiz para chegar até a casa contei isso no verão passado.
E contei também da moça que estava no andar de baixo e eu olhei... E a chamei e ela veio e me mandou ir ate o portão de entrada e eu fui... A empregada atendeu. Empregadas são treinadas para serem muralhas... Mas eu pedi a ela e ela disse que iria levar meu livro para ser autografado. Não era isso que eu queria. Mas entre isso ou o nada. Preferi isso. Foi e quase não voltava mais. É que o Dr. Alberto Luís deve ter levado longo tempo lendo a crônica da Agustina no livro de vários autores que eu tinha. Ou estava ocupado sei lá, não me disseram... Sei que ela voltou com seu passo apressado, não sei o que deixa essas mulheres assim tão pesadas. Entregou-me o livro que carregava nas mãos como se fosse um empecilho dos seus afazeres e fechou o portão. Ali estava a dedicatória... Não era isso...Não era isso sua mula. Quem era mula? Eu ou ela? Não sei quanto tempo fiquei ali parada na porta de ferro verde. Minha mão batia no nada e eu dizia: Não é isso, não é isso... volta aqui!
Tentei encontrar um buraco de ferrugem onde eu pudesse olhar...
Dei uns passos atrás e sentei em um resto de muro. Ah, foi tão triste. Queria tanto dizer, queria tanto que sentissem o tamanho da minha tristeza naquele dia. Se soubessem viriam aqui e derrubariam todas as portas, abririam todas as trancas... Teria que fazer algo não podia ficar ali parada.
Dei umas voltas pelos restos do que foi um dia uma aldeia e hoje esta cortado por uma rodovia dupla e rodopiei como se estivesse caindo em um labirinto.
Toquei com os olhos e com as mãos cada pedaço daquela quinta. Olhei através das janelas e encontrei as nuvens e o céu azul, tão lindo.
Fechei os olhos e imaginei como era a vida daquela mulher quando ali existia esperança e vida.
Lai em a vida como ela é os poetas da sua vida
Cinco entre oito pessoas estão no telemóvel 😀 e os outros três não sabem o que fazer da vida
Mas e o futuro? Oh Deus, dai-nos o nosso futuro!!
Meus tipos inesquecíveis
Estava pensando nisso sr. facebook...
Aliás vivo pensando neles. Naquela gente do bem que nasceram para deixar um exemplo a ser seguido.
No começo tinha por alvo gente famosa, tipo: Gandhi, Jesus, Maria Curie.... Depois fui conhecendo na minha vida, face a face... louvado sejam eles. Infelizmente dá pra contar nos dedos. Gente como o Professor Miguel Costa Júnior dono de uma sabedoria rara, que serviu a ele para deixar latente sua bondade. Em outros a arrogância. Era uma pedra preciosa. Quando ligava para ele, o que fazia todas as manhãs, perguntava como estava e ele dizia: "maravilhosamente bem" Não entendia como um senhor de 90 anos num sociedade podre dizia isso. Quando ele morreu em 2000, aquela biblioteca alexandrina deixou uma lacuna muito grande em minha vida que nunca mais foi preenchida e hoje quando amanhece sou eu quem diz para mim mesma "Estou maravilhosamente bem"
Uns quinze anos depois conheci Luciana Maria Fracalanza Pimentel pessoa que trata todos por igual, desde o empregado ao Dr. Honoris causa. E quando seu pai atingiu uma idade em que a maioria é abandonado a míngua ela cuidou com muito afeto, muito mesmo e seu Fracalanza ultrapassou os 100 anos rodeado de carinho e bondade.
São meus tipos inesquecíveis. Quando me sinto amargurada lembro do sorriso escancarado do professor Miguel. Ou do telefonema e da presença da filha todos os dias perguntando: "Pai você está bem?".
E assim sigo perguntando em empatia de maneira prática.
Tão longe, tão perto...
Ontem encontrei uma senhora em um café na cidade de Braga. Brasileira do Rio de Janeiro. Logo mais estaria pegando o comboio para Famalicão ia visitar a filha. Olhei para seu rosto marcado e depois para seu corpo e perguntei:
“Há quantos anos esta morando neste país”
- Há trinta anos – disse-me ela
Trinta anos... Pensei atônita
Levei um choque ao retornar lentamente no tempo de trinta anos...
Novamente olhei para seu rosto, suas mãos enquanto pegava a xícara de café e com a outra mão procurava um lanche, pão com queijo, na carteira (bolsa) que trazia no braço... Devo dizer que fiquei chocada. Trinta anos de angústia... É claro que não iria perguntar a ela como se sente hoje como se sentiu dia a dia, ano após ano. Claro que não. Pois já sabia o que iria dizer, iria mentir e dizer o quanto foi feliz e hoje vitoriosa... Sentia a verdade em seus olhos escuros e em seu sorriso triste. Do seu coração ainda se podia ouvir gritos de socorro durante aqueles trinta anos....
Esse fato me levou a outro... Ano passado em frente à igreja de Cedofeita encontrei aqueles dois portugueses que tomavam um lanche e bebiam um vinho em um muro espécie de banco... Ao me verem ali do lado perguntaram se eu estava servida. É claro que sim. Providenciaram um copo e me ofereceram. O mais falante perguntou se eu era brasileira. Disse que sim. Respondeu que seu avô há muitos anos foi para o Brasil, deixando a família, avó, netos, filhos e tudo o mais. Um belo dia com uma desculpa qualquer se foi. Falou sobre o fato com grande mágoa com um olhar que não me desfitava e com cólera. Quando terminou perguntei a ele se alguma vez ele voltou ou se alguém foi visita-lo. Ele disse que não... Que nunca mais voltou... Abandonou tudo. No Brasil viveu, no Brasil morreu...
A angústia e a saudade daquele senhor que se foi e nunca mais voltou se abateu sobre mim, disfarcei olhando a igreja, o chão, o vento balançando as folhas das árvores ele me olhava com o olhar parado esperando uma resposta e tive vontade de dizer ao homem ali parado na minha frente que seu avô se tornou um morto-vivo. Dizer algo seria pedir demais a minha coragem, só porque eu era corajosa. Olhando-o, desanimei: Faltava-me a coragem de desiludi-lo. O que ele queria? Que seu avô voltasse e de joelhos pedisse perdão? Ou que a tortura eterna fosse a sua punição? Furtivamente olhei-o de lado e recuei deixando que o vinho fizesse a sua parte. Era cedo demais para eu ver tanto.
Qual é o teu cheiro?
Enquanto caminho lembro do jovem português com cidadania americana... Steve é o seu nome. Estava eu sentada na grama do congestionado Porto... Sem sapatos... Ele se aproximou tirou os seus sapatos e sentou do lado. Adorei isso. São raríssimos esses seres que estão escondidos em casulos ou trincheiras, pois acabam sendo marginalizados. Falou um pouco de si, de onde veio e onde mora hoje: Viana do Castelo. Falamos sobre o mundo trágico em que vivemos e depois ele seguiu em direção ao metro, antes deixou comigo umas folhas de alfazema. Perguntei onde ele tinha encontrado essa preciosidade. Ele disse e eu mantenho o segredo
Tantas coisas passaram em minha mente... A casa quadrada modelo moderno em construção se tornando uma aberração no meio do verde que logo se tornara uma raridade. Um pé de hortelã na estrada. E a profecia da minha mãe se cumprindo: “Quando você arranca uma flor arranca o pé”. Uma rua sem saída e um senhor avisa que se eu seguir morro acima por uma trilha encontrarei uma vila, mas isso levaria uns três quilômetros. O que são três quilômetros? Sempre tive dificuldade em entender distâncias...
Ver é reparar não é a mesma coisa. Ver e reparar exige meditação.
Medita Lai...
Em que ano foi abolida a escravidão em Portugal?
Fui lentamente caminhando sem entender a estrada de concreto e a falta da terra para acalentar meus pés. No Ponto de autocarros uma propaganda: “Aberta às inscrições para utentes. (As empresas da cura) São eles: médicos, enfermagem, fisioterapia, psicologia, nutrição, banho vichy, massagem, jardim sensorial, animação, bio ginásio...”
Li a relação, entendi e pedi: “Me livre de todas elas”
Agora na manhã ensolarada no jardim dando várias voltas pela grama molhada lembrava-me deles, os engomados versados em anos de entendimentos da natureza humana dentro de uma faculdade agora formados a sorrirem com uma pele tão translucida misturado ao branco da roupa não fosse os cifrões nauseantes dos olhos acreditaria nos padecimentos ali expostos e criados de acordo com aquilo que o utente criou para si mesmo, somos maus o suficiente.
Será que conseguimos ver as cores por acaso? E entender o nosso corpo?
As abelhas precisam do pólen e as flores precisam das abelhas... Na casa ao lado uma criança canta... ia ia o...
Márcia Lai lin
Agora, a visão à beira do Douro já está....
concluída, e os turistas estão
passeando com os cabelos ao vento seguram na grade.
São barras de ferro baixas capazes
de tirar a vida de qualquer um que se
arrisque sobre elas.
O comboio que liga Hospital São João a Santo Ovídio, é uma obra-prima.
assim penso e não tem mortal que tire isso de minha mente
Não vejo crianças à andar ou à procura de
um lugar para brincar pela Luis I piso superior
Entre as barras e sobre o rio
nada passará, exceto a Morte, a Chuva o Vento, Lai e o Dia de
Amanhã.