Coleção pessoal de marcelo_monteiro_4

"A felicidade não é triunfo ruidoso. É construção paciente, como quem cuida de um jardim secreto, sabendo que o verdadeiro valor das coisas reside no que se cultiva diariamente no íntimo."

LACRIMOSA.
" O final do poema começa...
somente às almas extraviadas interessa
pois os restos?Os restos santos da falsa promessa
Poucos avaliam o chora o bramir da alma amante,
que grita somente a um ouvido distante
sem ninguém que lhe ouça os passos da pressa
não chore alma ignorada
à terra fora abandonada
porém siga a tua estrada
es maior do que o golpe que te impeça
Deixes as tuas lágrimas impressas
no viver do teu dia a dia
pois quem sofrer
sentirá a tua alegria
e se a chaga vos doer
continues com os teus pensamentos
parti sem se deter para outras cidades
nelas não existem idades
que possam calar-te a voz
sejas luz sobre os ignorantes
em teus corações palpitantes
a pedir das almas um pouco de nós
que tuas lágrimas sejam sanadas
pelos pensamentos criados
das palavras mal gritadas
amadas pelo verbo atroz
ninguém chora sozinho
leva sempre um pouquinho
daqueles que sentem o carinho
das notas dos pergaminhos
a se perderem nos caminhos
subindo as escalas
que por ti sempre foram exaladas
a canção sofrida e cantada
deixada dentro de nós. "
Marcelo Caetano Monteiro.

" O ódio corrói, paralisa e obscurece. O perdão reorganiza, fortalece e ilumina. Entre permanecer na sombra da ofensa ou avançar na direção da consciência pacificada, o Espírito é sempre chamado a escolher. "

" Enquanto eu estiver sentindo essa minha paixão eu sempre estarei em profunda dúvida. "

“Às vezes, crescer é apenas aprender a caber dentro do próprio espanto.”

" Quando aguardo você voltar eu sempre estou na contramão. "

" Pode notar, tem momentos que o próprio universo pede um pouco da nossa bagunça. "

“O mundo não enlouqueceu, apenas resolveu pensar diferente de você.”

“Quem faz perguntas demais talvez esteja apenas procurando a porta certa.”

PELE, SUOR E LÁGRIMAS. A ESTÉTICA DA ENTREGA.
A pele é o primeiro território da alma. Nela inscrevem-se os silêncios, as vigílias e os estremecimentos que não se confessam. A tradição filosófica sempre compreendeu o corpo como linguagem visível do invisível. Desde Aristóteles, que via na forma a expressão da essência, até Arthur Schopenhauer, que percebia no corpo a objetivação da vontade, a epiderme jamais foi mero invólucro, mas revelação.
O suor não é apenas secreção fisiológica. É testemunho. É o selo da disciplina, da luta, do esforço que se encarna. No atleta, no artista, no lavrador medieval que preparava a terra sob o sol austero do século XI, o suor era sacramento do trabalho. Ele dignifica a carne porque revela perseverança. Há beleza no suor porque há verdade na entrega.
A beleza, quando autêntica, não se reduz à simetria ou à proporção clássica celebrada por Leonardo da Vinci. Ela nasce da intensidade com que se vive. A pele marcada, o rosto cansado, o olhar úmido possuem uma estética superior à frieza perfeita. A verdadeira formosura é dramática. Ela carrega história.
E as lágrimas. As lágrimas são a mais alta forma de inspiração. Não são fraqueza. São transbordamento. Na literatura, em Os Sofrimentos do Jovem Werther, o pranto tornou-se linguagem da alma romântica. A lágrima purifica a visão. Ela lava o olhar e, paradoxalmente, ilumina.
Pele é presença. Suor é combate. Beleza é verdade. Lágrima é elevação.
Quando esses quatro elementos se encontram, a existência deixa de ser mera sobrevivência e transforma-se em obra. E somente quem ousa sentir até a última gota compreende que a inspiração não nasce do conforto, mas da coragem de viver intensamente.

OS DIAS PARA NÃO SER AMADO.
Há dias em que o amor não nos visita.
Não porque tenha morrido, mas porque se recolheu à sua disciplina invisível.
São os dias em que o olhar atravessa o espelho e não se reconhece digno de ternura.
Dias em que a memória pesa mais que o corpo e a consciência se torna tribunal.
Dias em que a alma, fatigada de esperar, aprende a silenciar-se para não implorar.
Não ser amado, nesses instantes, não significa ausência absoluta de afeto.
Significa estar submetido à uma intimidade severa do próprio espírito.
É a experiência crua de depender menos do aplauso e mais da retidão interior.
O amor humano, quando condicionado, afasta-se diante da fraqueza.
Mas o amor verdadeiro, aquele que participa da ordem moral do universo, não abandona. Apenas observa.
Ele aguarda que nos tornemos novamente habitáveis para ele.
Há dias para ser celebrado.
E há dias para ser provado.
Os dias para não ser amado são provas silenciosas.
São o crisol onde o caráter se depura.
São o deserto onde a dignidade aprende a caminhar sem plateia.
Neles, o coração compreende que o amor não pode ser mendigado.
Ele deve ser merecido pela integridade, sustentado pela coerência, mantido pela nobreza.
Se ninguém nos ama hoje, resta-nos amar.
Amar com discrição. Amar com honra. Amar sem espetáculo.
Porque, no rigor da existência, o homem que continua amando quando não é amado torna-se maior que a própria ausência que o cerca.
E é nesse silêncio austero que se forja a verdadeira grandeza para esses dias para não ser amado.

" Amo essa tua beleza que me respira. "

" Não te espero nos dias, mas na eternidade. "

" Nunca me diga a verdade tua apenas me dê o espelho no teu beijo. "

METAVERSO DAS MÁSCARAS E DOS NOMES.
No princípio era o signo.
Um círculo.
Uma seta.
Uma cruz.
Símbolos gravados como selos antigos
na pedra fria da biologia.
Mas eis que a era digital abriu
não o ventre da matéria,
mas o espelho do infinito.
No metaverso, cada consciência
modela a própria silhueta
como quem esculpe névoa.
Ali, o corpo é código.
O nome é escolha.
O gênero é avatar.
Multiplicam-se ícones como constelações
num céu sem astronomia fixa.
Agender.
Andrógino.
Fluido.
Não binário.
Cada palavra, uma tentativa
de domesticar o indizível.
O humano, cansado da carne,
experimenta ser linguagem.
E a linguagem, fatigada de limites,
experimenta ser cosmos.
Não se trata apenas de sexo,
mas de identidade expandida
num espaço onde a matéria
já não impõe suas fronteiras.
No metaverso, a ontologia dissolve-se
em pixels que respiram.
E o eu fragmenta-se
em múltiplas possibilidades
como um espelho partido
que ainda reflete o mesmo olhar.
Pergunto então.
Somos aquilo que o corpo afirma
ou aquilo que a consciência reivindica?
Entre o cromossomo e o desejo
há um abismo sutil
onde a modernidade acendeu
suas lâmpadas artificiais.
Cada símbolo é um pedido.
Cada avatar, uma confissão silenciosa.
Talvez o metaverso não seja fuga,
mas laboratório.
Lugar onde o homem ensaia
ser mais do que herdou.
Ou talvez seja apenas
a mais sofisticada máscara
de uma inquietação antiga.
Porque, antes do código e da tela,
já havia no coração humano
a mesma pergunta ardente.
Quem sou eu?
E enquanto houver essa pergunta,
haverá mundos virtuais,
novos nomes,
novas formas,
e a eterna tentativa
de tocar o próprio ser
sem medo do espelho.

"A beleza autêntica não grita, ela arde em silêncio, e nesse ardor, ensina-nos a suportar o próprio assombro."

"O que se esgueira na perfeição não é a forma, mas o mistério que a sustenta."

"O fôlego que se perde não é ausência de ar, é excesso de sentido."

O que procuras fica na antessala das frases, mas não durmas ali.

" Tem gente que é tão rica que só possui dinheiro. "