Coleção pessoal de Leiria

Antes, a questão era descobrir se a vida precisava de ter algum significado para ser vivida. Agora, ao contrário, ficou evidente que ela será vivida melhor se não tiver significado.

Não é nenhuma vergonha ser-se feliz; vergonhoso é ser feliz sozinho.

O homem é a criatura que, para afirmar o seu ser e a sua diferença, nega.

A criação é a mais eficaz de todas as escolas de paciência e de lucidez.

O homem tem duas faces: não pode amar ninguém, se não se amar a si próprio.

Sem a cultura, e a liberdade relativa que ela pressupõe, a sociedade, por mais perfeita que seja, não passa de uma selva. É por isso que toda a criação autêntica é um dom para o futuro.

A estupidez insiste sempre.

A imaginação oferece às pessoas consolação por aquilo que não podem ser e humor por aquilo que efectivamente são.

Não ser amado é falta de sorte, mas não amar é a própria infelicidade.

Não se pode criar experiência. É preciso passar por ela.

Quando procuro o que há de fundamental em mim, é o gosto da felicidade que eu encontro.

Vou-lhe dizer um grande segredo, meu caro. Não espere o juízo final. Ele realiza-se todos os dias.

O que finalmente eu mais sei sobre a moral e as obrigações do homem devo ao futebol...

ÁRVORE DOS SALMOS

No dia em que minhas palavras forem terra…
Serei um amigo para o perfilhamento do trigo
No dia em que minhas palavras forem ira
Serei amigo das correntes
No dia em que minhas palavras forem pedras
Serei um amigo para represar
No dia em que minhas palavras forem uma rebelião
Serei um amigo para terremotos
No dia em que minhas palavras forrem maças de sabor amargo
Serei um amigo para o otimismo
Mas quando minhas palavras se transformarem em mel…
Moscas cobrirão
Meus lábios!…

A guerra vai acabar. Os líderes vão apertar as mãos. A velha continuará esperando pelo filho martirizado. Aquela menina vai esperar pelo amado marido. E aquelas crianças vão esperar pelo pai heroico. Não sei quem vendeu nossa pátria. Mas eu vi quem pagou o preço.

⁠Meu amor, temo o silêncio de suas mãos.

⁠Os dias ensinaram você a não confiar na felicidade porque dói quando ela nos engana.

⁠Se as oliveiras conhecessem as mãos que as plantaram, seu azeite se transformaria em lágrimas.

Aquela pobre flor de cortiço, escapando à estupidez do meio em que desabotoou, tinha de ser fatalmente vítima da própria inteligência. À mingua de educação, seu espiríto trabalho à revelia, e atraiçoou-a, obrigando-a a tirar da substância caprichosa da sua fantasia de moça ignorante e viva a explicação de tudo que lhe não ensinaram a ver e sentir.

Infeliz daquele a quem não é dado chorar; só o pranto afoga a dor que a vontade não vence destruir.