Coleção pessoal de HudsonHenrique

Estava frio, mas eu te abraçava, e assim o vento cortava.
Igual uma lâmina de barbear

Quero jogar tudo isso fora, começar de volta.
Se acabou não foi verdadeiro.
Mas, e se a verdade é uma mentira criada para nos abraçar?

Na minha bagunça só têm lembranças, elas não vão embora se você ainda continua lá; apertando o mesmo botão pra voltar.
Remoendo as cenas boas, o gosto do vento em teus lábios.

As noites são traiçoeiras,
e as luzes nostálgicas.Me lembra dos leds no bar, vermelho.
Piscando igual a um vaga-lume morrendo
no meio das vinhas geladas.

Como uma cerração grossa
se dissipou no meu para-brisa.
Apagou qualquer vestígio que havia passado por essa vida.

Posso sentir os anos atravessando meus dedos feito uma lâmina cortante, rasgando minha carne até o osso. E te vejo indo embora, igual a uma faca cega ambulante tentando cortar um arame. Da qual não sabe a hora de parar de passar pelo mesmo lugar, e não causar efeito algum.
Deixando o estrago ainda maior.

Se é verdadeiro vale cada tempestade.

É mais fácil viver assim, no retrovisor.

Eu retardo a dor pra ser menor quando cair na realidade.

Só dentro dessa velha cachola nula entupida de poesias é que consigo puxar algumas poucas lembranças da nossa vida, que foi curta.

Quem tem muita pressa acaba não conseguindo nada no final.

Aquela noite nunca deveria ter acontecido.

Acho que você vai ser sempre só aquele pequeno raio de sol que entra pelas cortinhas, quase nu, bem quente de manhã.

Eu não vou mais pedir desculpas por ser quem eu sou.

Espinhos tem em qualquer flor.
Se machuca ou convive com a dor.

Sou realmente muito sortudo em poder sorrir sem ter motivo.

Embora você roubasse todas as cenas,
nunca imaginei que apagaria a minha preferida: nossa história.

O pior sentimento é notar que falta algo que você deixou pra trás. E não poder voltar.

MORFINA


Embora, eu seja maior que todo esse "nada" existencial em mim,
desatino a ficar preso nos mesmos entulhos que o passado me criou.
Nenhuma morfina poderia fazer passar tudo que se criou,
e de certa forma, fui eu, o culpado de toda essa dor.

A única coisa real é a dor.