Coleção pessoal de FJE2010

⁠O cérebro governa, porque a alma abdica. Os homens da cultura vivem inconscientemente, os homens da civilização, conscientemente. A Megalópole - cética, prática, artificial - sozinha representa a Civilização hoje. O campesinato do solo diante de seus portões não conta.

⁠Afirmo que hoje muitos inventores, muitos diplomatas, muitos financistas são filósofos mais sólidos do que todos aqueles que praticam a maçante arte da psicologia experimental.

⁠Muito, muito tempo atrás, o país gerou a cidade do interior e a nutriu com seu melhor sangue. Agora a cidade gigante suga o país, exigindo insaciável e incessantemente e devorando novos rios de homens, até que se cansa e morre no meio de um deserto quase desabitado de país.

⁠A matemática, então, é uma arte. Como tal, tem seus estilos e períodos de estilo. Não é, como o leigo e o filósofo (que neste caso também é leigo) imaginam, substancialmente inalterável, mas sujeito, como toda arte, a mudanças despercebidas de uma época para outra. O desenvolvimento das grandes artes nunca deve ser tratado sem um olhar de relance (certamente não inútil) para a matemática contemporânea.

⁠É a cidade tardia que primeiro desafia a terra, contradiz a natureza nas linhas da sua silhueta, nega toda a natureza. Ele quer ser algo diferente e superior à Natureza. Essas empenas altas, essas cúpulas, torres e pináculos barrocos não estão, nem querem ser, relacionados com nada na Natureza. E aí começa a gigantesca megalópole, a cidade-mundo, que nada sofre além de si mesma e se propõe a aniquilar o quadro do campo.

⁠Um líder resoluto que reúne dez mil aventureiros ao seu redor pode fazer o que quiser. Se o mundo inteiro fosse um único Império, ele se tornaria apenas o campo máximo concebível para as façanhas de tais heróis conquistadores.

⁠O último homem da cidade-mundo não quer mais viver - ele pode se agarrar à vida como um indivíduo, mas como um tipo, como um agregado, não, pois é uma característica desta existência coletiva que elimina o terror de morte.

⁠Quando o inglês fala em riqueza nacional, ele se refere ao número de milionários do país.

⁠No lugar de um mundo, há uma cidade, um ponto, em que toda a vida de vastas regiões se acumula enquanto o resto seca. No lugar de um povo verdadeiro, nascido e crescido no solo, há um novo tipo de nômade, coando instavelmente em massas fluidas, o habitante da cidade parasita, sem tradição, totalmente realista, sem religião, esperto, infrutífero, profundamente desdenhoso do camponês e especialmente daquela forma mais elevada de camponês, o cavalheiro do campo.

⁠Hoje, um democrata da velha escola exigiria, não liberdade para a imprensa, mas liberdade da imprensa; no entanto, enquanto isso, os líderes se transformaram em parvenus que têm de garantir sua posição perante as massas.

⁠Este é o nosso propósito: tornar tão significativa quanto possível esta vida que nos foi concedida... viver de maneira que possamos ter orgulho de nós mesmos, agir de tal maneira que alguma parte de nós viva.

⁠O homem faz história; a mulher é história. A reprodução da espécie é feminina: ocorre de forma constante e silenciosa por todas as espécies, animais ou humanas, por todas as culturas de vida curta. É primário, imutável, eterno, maternal, semelhante a uma planta e sem cultura. Se olharmos para trás, descobriremos que é sinônimo da própria vida.

⁠A questão de saber se a paz mundial será possível, só pode ser respondida por alguém familiarizado com a história mundial. Estar familiarizado com a história mundial significa, no entanto, conhecer os seres humanos como eles foram e sempre serão. Há uma grande diferença, que a maioria das pessoas nunca compreenderá, entre ver a história do futuro como ela será e como gostaríamos que fosse. A paz é um desejo, a guerra é um fato; e a história nunca deu atenção aos desejos e ideais humanos.

⁠Não escolhemos este momento. Não podemos evitar se nascemos como homens do início do inverno de plena Civilização, em vez de no ápice de ouro de uma cultura madura, em uma época de Fídias ou Mozart. Tudo depende de vermos nossa própria posição, nosso destino, com clareza, de percebermos que, embora possamos mentir para nós mesmos sobre isso, não podemos escapar. Aquele que não reconhece isso em seu coração, deixa de ser contado entre os homens de sua geração e permanece ou um simplório, um charlatão ou um pedante.

⁠Nascemos nesta época e devemos seguir bravamente o caminho para o fim previsto. Não há outro caminho. Nosso dever é manter a posição perdida, sem esperança, sem resgate, como aquele soldado romano cujos ossos foram encontrados em frente a uma porta em Pompéia, que, durante a erupção do Vesúvio, morreu em seu posto porque se esqueceram de socorrer ele. Isso é grandeza. Isso é o que significa ser um puro-sangue. O fim honroso é a única coisa que não pode ser tirada de um homem.

⁠Por fim, no amanhecer cinzento da Civilização, o fogo na Alma se extingue. Os poderes decrescentes elevam-se a mais um esforço de criação meio bem-sucedido e produzem o Classicismo que é comum a todas as Culturas moribundas. A alma pensa mais uma vez e, no Romantismo, olha para trás com pena, para sua infância; então, finalmente, cansado, relutante, frio, ele perde o desejo de ser e, como na Roma Imperial, deseja sair da longa luz do dia e voltar para a escuridão do protomisticismo no ventre da mãe no túmulo.

⁠O romantismo não é sinal de instintos poderosos, mas, ao contrário, de um intelecto fraco e autodestrutivo. Eles são todos infantis, esses românticos; homens que permanecem filhos por muito tempo (ou para sempre), sem força para se criticarem, mas com inibições perpétuas que surgem da obscura consciência de sua própria fraqueza pessoal; que são impelidos pela ideia mórbida de reformar a sociedade, que para eles é muito masculina, muito saudável, muito sóbria.

⁠Um dia o último retrato de Rembrandt e o último compasso de Mozart terão deixado de ser - embora possivelmente uma tela colorida e uma folha de anotações permaneçam - porque o último olho e o último ouvido acessível à sua mensagem terão desaparecido.

⁠Cada coisa que se torna é mortal. Não apenas povos, línguas, raças e cultura são transitórios. Daqui a alguns séculos, não haverá mais cultura ocidental, nem alemã, nem inglesa, nem francesa, do que havia romanos na época de Justiniano.

⁠A vida, se fosse ótima, é difícil; permite escolher apenas entre a vitória e a ruína, não entre a guerra e a paz, e à vitória pertencem os sacrifícios da vitória.