Coleção pessoal de EliazerSteuernagel

⁠Escrever é expor as angústias ⁠que se carrega entre as entranhas e deixar que elas se espalhem. Que sejam tuas vísceras bálsamo para os atordoados de espírito - tão desarrazoados quanto tu próprio.
E ao escritor, só lhe resta o anonimato. Este ficará eternamente sobre o julgo de seus pensamentos, na escuridão profunda, no calabouço mais inquietante e se tiver sorte, irá se afogar entre os parágrafos.

⁠ De mãos atadas, perdi completamente a capacidade de agir. Perdi as minhas esperanças, perdi completamente o norte da minha vida.
Sento, penso e observo - diligentemente.
Não posso agir, não posso mudar o que já foi, e o que virá é inevitável.

Enquanto uns comemoram em família, eu gosto de pensar em tudo o que já foi e que não é mais.
Tenho poucas lembranças de um Natal feliz, em família.
Perdi muitas pessoas, e essa data me causa muito sofrimento. Apesar disso, gosto muito das decorações, e costumo sair sozinho para admirar as luzes.
⁠Feliz Natal a todos!

Já acusaram-me de hipocrisia, dizendo que eu não vivo aquilo que escrevo. De fato, eu não vivo aquilo que escrevo, mas escrevo tudo o que vivo.⁠

⁠ É estranho ver as responsabilidades chegando junto com a idade, pois sinto que não mudei absolutamente nada; continuo sendo o mesmo. Mais experiente, mais calejado pela vida, mas o mesmo.

⁠A incapacidade de acreditar deixa marcas de solidão.

⁠Ontem fui me deitar satisfeito com a vida. Hoje, acordei desprezando ela.

⁠⁠Saudade, maldita és tu! Que arrebata a razão e traz consigo a loucura.

Quando uma conversa não durar mais que alguns minutos, entenderá o que é a verdadeira solidão.

⁠ Se há algo belo na vida, certamente os olhos não são capazes de perceber.
A beleza precisa ser sentida, e não observada. Quando não se pode sentir a beleza da vida nos mínimos detalhes, e nem apreciar a vida com a alma, certamente estás morto.

A fé, quando racional, se abre para novas possibilidades; todavia, é imutável.
A fé irracional, nada aceita, e na sua própria ignorância é destruída.

⁠⁠ Sinto que uma parte de mim está morta. Não sei exatamente onde foi que me deixei morrer.

É bom sentir-se feliz! Porém, sabemos que a vida é feita de tristeza.

⁠É insignificante tentar ser feliz em um mundo cheio de dor e desprezo.

A solidão é a única que descerá comigo o sepulcro. Ninguém mais poderá fazê-lo.

⁠ Não sei a razão pela qual a tristeza insiste em me visitar. Não encontro razão para sair do leito durante as manhãs, e a ansiedade me esmaga até o chegar da aurora. Quero ouvir as ondas do Atlântico, o soar dos ventos e o cair da chuva. Quero vê-la sorrir ao encontrar-se comigo, quero sentir o calor do seu corpo ao meu; comparando com a eternidade, não temos mais que alguns segundos.

⁠Minha mente mata-me todos os dias