Coleção pessoal de eliane_ferreira_1
As palavras murcham e morrem quando são escritas e não ditas. Pois no calor da agonia o que se escreve se amassa e se rasga. E o que é dito ao passar do tempo o vento sopra em seu ouvido, e o suar das palavras que foram ditas nunca se calam.
Sabe, carrego o Salmo 37 na minha bagagem, e quando abro a meu escudo ele está lá, no Versículo 3; e faço dele o alimento pro meu espírito, e o mesmo diz: "Confia no Senhor e faze o bem; habita na terra e alimenta-te da verdade".
Faço desses dois Salmos "70-71", meu amuleto de todos os dias, e os mesmos diz: APRESSA-TE, ó Deus, em me livrar; Senhor, apressa-te em ajudar-me...EM ti Senhor confio; nunca seja eu confundido.
Trazer de volta o tempo que se gasta tentando fazer com que alguém lhe escute, é como ligar para o número de uma pessoa várias vezes sem se dar conta que o mesmo está errado. Trazer de volta o tempo que se gasta fazendo com que alguém lhe perceba, é menosprezar o sentido de existir. O tempo é o andamento onde tudo muda, não mendigue dele um pouco de atenção para esperar uma coisa pouca; o tempo é o período onde tudo acontece, onde tudo se cria, e enaltece. Faça do seu tempo um apetecer; o presente para cria, se encontrar, e ser percebido. O tempo é pra ser vivido de olhos abertos. Trazer de volta o tempo que se gasta tentando arrancar um olhar de alguém, é se perder de si mesmo.
Quando criança tive medo;
medo não-sei-de-quê!
No decorrer do tempo
Me aliei ao medo;
fiz dele meu escoteiro;
Entretanto cresci e descobri
Que todos os medos;
Me formaram como pessoa.
Flores, pra que flores?
Se as mesma não duram!
Flores, pra que flores?
Se a tempestade a destrói!
Flores, pra quem flores?
Se as mesmas murcham!
Flores, pra quem flores?
Se as tuas pétalas caem!
Flores, pra que flores?
Se tua beleza se vai!
Flores, pra que flores?
Se teu encanto é fugaz!
Flores, pra que flores?
Se o teu buquê apodrece!
Flores, pra que flores?
Se pro lixo do se vai!
Flores, pra que flores?
Se o teu tempo na terra
É curto demais!
Flores, pra que flores?
Se o vento não as trazem mais!
Flores, pra que flores?
Se no mundo em que estás
Existe ódio, intolerância e tanto faz!
Flores, pra que flores?
E tua beleza pra ele tanto faz!
Flores, pra que flores?
Se tua semente é plantada
E germina em uma terra sem paz!
Flores, pra que flores?!
Seja um adulto a galgar os caminhos para chegar até os sonhos. Mas nunca perca a essência da criança que te fez sonhar.
Se os governantes não desse ouvido a voz da ganância, e olhassem para a magia de uma ação, iriam perceber que uma pequena atitude, alegra o coração dos mais humilde, dos desprovidos. Daqueles que não têm recurso nenhum para crescer intelectualmente, e formar sua opinião como cidadão.
A alma é uma pluma como a dança de uma criança cheia de imaginação e muita fantasia. O que a adoece é um coração sem caminhos para passear...A alma é uma candeeiro, o que a faz apodrecer é a mente.
Quem olha para a natureza e contempla sua beleza, tornar-se um arquiteto de seus traços, aplaude a vida e rabisca a sua grandeza.
Existem pessoas que tentam apagar a luz dos outros; pra se achar o centro da cocada; mas muitas delas esquecem daqueles que miram bem! E descobrem que o centro da cocada é podre.
Toda criação dar-se com a imaginação; e ela tente a ser mais significante em sua linguagem do que aquilo que falamos.
A minha alma é um albergue que tenta abrigar a tolerância. Para afagar as indiretas e ninar até pegar no sono os deboches...Ela é a chave que tranca a janela do meu espírito para não se molhar com enveneno infecto e maldoso...E poder no dia seguinte se espreguiçar, afastar a cortina da vida, abrir a janela e enxergar a luz de um novo amanhecer.
Toda criança que é submetida aos mal tratos; carrega consigo um cesto de sementes machucada em sua alma, que ao seu ver não germinarão. E se por acaso um dia chegarem a germinar, ela jamais poderá sentir de fato a beleza que florescerá delas. porque nelas ainda sentirá a essência de suas dores.
Não quero nada em troca
Só quero aliviar o que sinto
Poder falar a "GO" que não consigo
Que fica preso dentro do peito me corroendo
E pra ludibriar a voz do "GOES"
Escuto, olho, finjo.
Amor...
Gancho onde se pendura os retalhos...
O amor é quadrado...
O amor é máquina...
Aonde se costura todos os pedaços...
O amor é manta...
O amor é embrulho...
O amor é laço...
O amor não é canto...
O amor é meio...
O amor é o que faço.
Vamos aproveitar a vida
Se foi nos dada por Deus
Pra gente sonhar
Pois o tempo que temos
Aqui na terra é muito pouco
Pra vivermos de rancores
E deixar o ódio nos matar
Eu não quero ter uma única religião,
Sem respeitar o meu semelhante.
Eu não quero crer em Deus,
Sem fazer jus a sua palavra.
Eu quero acreditar!
Seguir o meu credo.
Eu quero simplesmente,
Ser humana.