Coleção pessoal de DamVob

Enfrentar uma realidade inferiorizante enaltece quem o faz. Aceita-la apenas o encolhe além de qualquer diminutivo.

Buscar a eternidade é comparável a correr atrás do sol tentando evitar o poente.

O modelo social contemporâneo execra a pluripotencialidade do indivíduo.

A metástase da carne tem início na alma. O vírus do câncer é quântico. Morte no multiverso, todas as réplicas tombando como peças de dominó.

Morremos em série, a nível cósmico. Apagados, obliterados, dizimados. O não-ser da mais infinita impossibilidade, nada pleno, oco perfeito.

Morremos molecularmente. No osso do átomo. Na estagnação do elétron. Deus cai na latrina e o Demônio toca a descarga. Morremos. Morremos.

Morremos e enquanto agonizamos a morfina do entretenimento nos distrai do estertor uníssono de células presas aos coágulos pastosos que somos.

A cultura da maldade, da imbecilidade e do vazio. A cultura da ausência de cultura. Não contra-cultura, mas a própria antimatéria da cultura.

Todo conhecimento convergindo para um fétido buraco-negro, ralo que suga mentes e amalgama cérebros perdendo-se no fomento do agora crônico.

Mas que dor seria legítima sem espectadores? Um ator não representa por detrás das cortinas. Toda calúnia há de ser lançada ao devido rosto.

Para que soro corrosivo da encenação grotesca carcoma a vil máscara do público, revelando a fealdade explícita por trás da maquiagem humana.

A moeda de troca do amor é uma tal de saudade.

Mas os pobres de espírito, como eu, não dispõem desse tipo de dinheiro.

E mesmo que dispuséssemos, não aproveitaríamos em nada. Seria como provar do caviar mais fino em pão dormido. O amor é para os espíritos altivos.

Mas pior que lidar com a própria incapacitação para o amor é ter de conviver com a dos outros.

Quem se preocupa muito com o que as outras pessoas pensam sobre si alimenta um déficit com a personalidade. Adaptar-se cria uma espécie de ônus.

É preciso coragem pra ser um covarde.

Todo idioma é uma fábrica de mentiras. A verdade está além da linguagem.

Exerce sua corporalidade aquele a quem a inteligência não privilegia.

Sinto falta dos verdadeiros pessimistas. Não dos que reclamam da própria circunstância, mas daqueles que reconhecem que pouco se importam com ela.

O que esperar dos seres humanos além da sua renitente, mesquinha, irreversível humanidade? O amor é uma fútil tentativa de negar quem somos.

A vida não é um bem. Nada que seja imposto por uma vontade alheia o é. O que a vida é são seqüências de dias que não pedimos, cuja soma ignoramos.

O que já teve sentido deve, necessariamente, deixar de ter. Não podemos sozinhos julgar se houve ou não evolução: importa é que houve movimento.

A serpente rasteja em direção ao mesmo horizonte para o qual a águia voa. Lá, ao rubro clarão do sol poente, ambas se encontram e se confundem.

Uma das maiores injustiças da natureza é a facilidade com que os imbecis chegam a um consenso.

A cabeça é o cenotáfio da consciência.