Coleção pessoal de DamVob
As pessoas são o que são e não são melhores do que isso e pior, raramente surpreendem. Se você espera algo de alguém esse algo ocorrerá mais cedo ou mais tarde, assim como a morte e os impostos. Qualquer projeção é realmente uma sugestão de projeto para a Realidade, essa senhora tão carente de imaginação.
As opiniões que seguem a corrente são como carcaças de animais lançadas ao rio: inertes e em processo de putrefação.
O dinheiro é o oxigênio da autoestima. Existem, sim, as depressões milionárias, mas estas são consequências do excesso. Oxigênio demais mata.
A má interpretação dada aos rompantes determina a diminuição de sua frequência. Nada há de mais desencorajador: a sensação de se expressar em uma língua alienígena no seio da própria família.
Depois de uma certa idade você deixa de se decepcionar com as pessoas, pois descobre todos os padrões de incompatibilidade possíveis entre elas e você. Tudo se simplifica, mantém-se acomodado, acondicionado e condicionado pelo espírito da época. No caso, a contemporânea ambição que faz com que grande parte das relações seja tangida por toda uma gama de fatores de valoração, vantagens, permutas. Viver na atualidade é estar em constante estado de negociação.
Todos os desejos são propostas de consumo. Inclusive aquele desejo supremo de viver para sempre. A imortalidade implica em eterno consumo.
A mercadoria mais leve e menos barata é a esperança. Aceitar a ideia de uma vida infindável é como comprar o brilho de uma estrela apagada, fulgor fantasma extinto em sua origem. Os mercadores da fé vendem a areia de seus desertos, oferecendo peneiras para carregá-la.
De onde vem essa autoestima tão elevada em certas pessoas? Condescendências de sua inconsciência. Alguém com o entendimento pleno de sua importância no mundo jamais se entusiasmaria com tal conhecimento. Pelo contrário, é bem provável que abdicasse da vida.
Nada se movimenta quando as cabeças estão paradas. Malditos sejam todos os intermediários, catapultadores de mentes, atravessadores gananciosos e entregadores de mensagens mediúnicas truncadas aos deuses da covarde preguiça humana.
Aprendemos a nos emocionar com a ficção enquanto perdíamos a capacidade de nos sensibilizar com a realidade. Mas o que mais poder-se-ia esperar de seres montados sobre bases falsas, cuja hipocrisia é mais latente que seus próprios corações?
Família: ou você tem, ou não. Se não tiver, nem tente formar uma. É bem possível que a mesma já nasça desfeita, por sua falta de intimidade com o conceito.
Nossa existência representa um curto período de corrente alternada dentro da incomensurável corrente contínua da eternidade. E toda nossa metafísica se resume na questão: consiste uma tal corrente contínua de vida consciente... ou de inconsciente morte? A julgar pela banalidade de toda experiência, mesmo os mais otimistas deveriam rever seus conceitos fantásticos, aceitando a impossibilidade de uma eternidade saudável para uma mente tão mesquinha quanto a humana.
Há uma classe de homens que parece deslocada no tempo, estranhamente decadente, ao menos aparentemente. Há uma classe de homens que não se envolve com os delírios de sua época, de todas as épocas, misantrópica e isolada em uma espécie de orgulho senil e rabugento. Há uma classe de homens que superaram a classe dos homens, para a qual toda humanidade não passa de um grupo choroso de crianças perdidas num parque sombrio, esquecidas pelos pais, sem ter a quem recorrer. Nenhum adulto por perto... e as crianças imaginam pais que jamais tiveram, órfãs estrepitosas que são desde seu incerto nascimento. Há uma classe de homens que compreendeu isso, entendendo também a inutilidade de suas fantasias.
