Citações
Saudade é privilégio
Daquele que sabe amar
Transforma ausência em presença
E não cansa de esperar
Mas as vezes o coração aperta
Quando ela é grande demais
E o peito da gente chora
A falta que o outro faz.
Escrevo saudade
Memórias da alma
Cansaço da espera
Meu sorriso no teu
Me sinto sozinha
Passos no tempo, ligeiro
Corrida contra mim mesmo
A dor de não saber esperar
Minha necessidade: teu toque
Os anseios do meu corpo que te pede
Minhas mãos não escrevem
O que grita todo meu ser.
Que meu dia hoje, seja assim:
Maturidade, para eu saber agir em todos os momentos.
Esperança, para eu saber sempre esperar, pois, coisas boas virão.
Alegria, para que mesmo que ela falte eu saiba sorrir.
Fé, para eu poder acreditar que irei sempre me levantar independente de qualquer queda!
BERÇO
Saudade da terra
Onde plantei minha esperança;
Saudade do rio
Onde curei minha dor;
Saudade do monte
Onde guardei minha fé;
Saudade do abraço
Onde achei amor e guarida.
Já tive muito medo
que minhas lágrimas apagassem
a esperança dos meus sonhos ...
O brilho nos meus olhos
Ahh...
E foram tantas ... tantas...
Mas com fé e teimosia
aprendi a usá-las
com sabedoria!
Hoje ...
Com a dor rego minhas flores
e com a tristeza...
Filtro as impurezas .
E com a sobra ?
Vou compondo uma linda e
nova história !
Quando não nos damos o verdadeiro valor que temos, estamos sujeitos a sermos julgados por qualquer valor!
A serenidade nasce quando deixamos de lutar contra o que é.
A aceitação não é rendição, é sabedoria.
O mundo muda quando paramos de exigir que ele seja outro.
A paz se instala onde há compreensão.
Tudo o que se resiste, persiste.
Tudo o que se entende, se dissolve.
A esperança é a respiração da alma.
Mesmo no caos, ela acende pequenas luzes.
Não é ilusão — é direção.
A alma que espera, cria caminhos.
Desistir é morrer antes do tempo.
Persistir é florescer no impossível.
Aceitar a sua cor
...E me diz um cidadão,
que nunca passou por tal situação:
“Cada um tem que aceitar a sua cor...”
Como assim, aceitar?
A minha cor não é um câncer,
não é uma síndrome,
não é uma deficiência.
A minha cor não é uma doença
para ser aceita, superada, removida ou esquecida.
Posso ser uma mulher negra e doente,
mas não sou doente por ser negra.
É esse surto silencioso,
disfarçado, maquiado, hipócrita,
que enfrentamos todos os dias —
nos olhares, nas atitudes,
nas perguntas retóricas que ferem mais que o silêncio.
Eu sou livre.
Posso ser o que eu quiser,
e como eu quiser.
A minha cor não me define.
Não define o meu caráter,
os meus valores,
a minha competência.
Pelo menos...
não deveria.
Racismo não é doença a ser curada.
Racismo é burrice.
É ignorância.
É maldade.
Mais de cento e trinta anos
lutando contra o que nunca deveria ter existido.
Centos e trinta anos lutando
por uma liberdade que humilha,
que sufoca,
que prende,
que mata.
Ao seu lado conheci o sabor das coisas jamais experimentadas, coisas que só se degustava aos sábados a tarde, uma tarde sem fim, conversando sobre tudo e sobre todos, e, no silêncio de uma dose e de um olhar, estavas te admirando, desejando cada canto de seu corpo sem poder abraçar, somente estacionário ao seu lado já era o bastante para todas as carências de afetividade, e, no final de tudo, todos iam embora, só sobrava nós, eu e você, eu com meus desejos e minha ternura, e você, assim, tão sozinho, tão esquecido, bem assim, esse jeito de ser você...
Quanto mais dor você sente e mais erros comete, mais conhecimento você adquire e mais valor você dá às coisas e aos momentos.
Esse é o tempero que sempre dá certo.
O tempero mais gostoso que conheço, é quando misturamos amor, carinho e dedicação.
