Chega de Desculpa Esfarrapada

Tenho a felicidade de escrever os meus melhores versos. Melhor do que isso não posso fazer.

⁠A vida já é uma droga. Reclamar não vai adiantar.

O que me deixa feliz? É saber que Deus esta em todos os lugares ao mesmo tempo, e que seu amor por nós é eterno, sempre nos dando novas oportunidades de aprender quantas vezes for necessárias

Se Jesus nos ensinou a amar nosso próximo, que tal começarmos pelo respeito com nosso semelhante?

⁠Em um mundo feito para o mais apto, quem sobreviverá? Mais cedo ou mais tarde, você entenderá que somos o resultado da seleção social, a culminação natural da ordem aceita por você e por todos. Somos o futuro, somos o inevitável.

A arte é, como toda a actividade, um indício de força e energia.

Guardar mágoa é queimar seu próprio coração e criar um câncer.

“” Ser mais um na multidão
Qual a diferença
Somos a multiplicação...””

Não ajudar ao próximo te deixa com cicatrizes de culpa.

Sempre necessitamos ambicionar alguma coisa que, alcançada, não nos faz desambiciosos.

Aquele que brinca com os sentimentos das pessoas, me desculpe mas eu não consigo achar uma definição pra este tipo de gente

A oração é o remédio Divino para a cura das dores da alma.

A humildade é a mãe das virtudes!

Se Jesus Cristo voltasse à Terra, no mundo como hoje se encontra, Sua história não mudaria muito, mas, fatalmente, para dar Ibope, seria crucificado num programa de televisão.

O Poeta Come Amendoim

Mastigado na gostosura quente de amendoim...
Falado numa língua curumim
De palavras incertas num remeleixo melado melancólico...
Saem lentas frescas trituradas pelos meus dentes bons...
Molham meus beiços que dão beijos alastrados
E depois remurmuram sem malícia as rezas bem nascidas...
Brasil amado não porque seja minha pátria,
Pátria é acaso de migrações e do pão-nosso onde Deus der...
Brasil que eu amo porque é o ritmo do meu braço aventuroso,
O gosto dos meus descansos,
O balanço das minhas cantigas amores e danças.
Brasil que eu sou porque é a minha expressão muito engraçada,
Porque é o meu sentimento pachorrento,
Porque é o meu jeito de ganhar dinheiro, de comer e de dormir.

"... poesia pra mim é a loucura das palavras, é o delírio verbal, a ressonância das letras e o ilogismo.
Sempre achei que atrás da voz dos poetas moram crianças, bêbados, psicóticos. Sem eles a linguagem
seria mesmal. (...) Prefiro escrever o desanormal."

(em "Ensaios fotográficos". 2000, p. 63.)

Ausência de resposta não é só falta de educação.
Silêncio não significa consentimento, mas a indiferença como resultado da discordância e falta de consideração.

Estou cansado, é claro,
Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.
De que estou cansado não sei.
De nada me serviria sabê-lo
Pois o cansaço ficaria na mesma,
A ferida dói como dói
E não em função da causa que a produziu.
Sim, estou cansado,
E um pouco sorridente
De o cansaço ser só isto –
Uma vontade de sono no corpo,
Um desejo de não pensar na alma,
E por cima de tudo uma tranquilidade lúcida
Do entendimento retrospectivo...

Que inquietação profunda, que desejo de outras coisas,
Que nem são países, nem momentos, nem vidas,
Que desejo talvez de outros modos de estados de alma...

Verdadeiro é meu amor
O sentimento foi real
Quando eu te entreguei
Tudo aquilo que há em mim
Pode até não parecer
Se o mal que há em mim
Faz doer o teu coração
Minha triste imperfeição;