Chega de Desculpa Esfarrapada

Enquanto o abraço da noite
Sorrateira chega novamente
E passam as horas vorazmente
Eu fito meus olhos nas estrelas
Enquanto cai o orvalho nas flores
Das lembranças tuas os labores
E nas saudades minhas os amores

Do ritmo mecânico das horas
Uma máquina e um coração
Imaginam qual a emoção
No teatro da vida o momento
Que no espinho do tempo a dor
Colhe como recompensa a flor
A sorte da espera um amor

MEU AMOR (4)


Quando a noite chega trazendo contigo seu silencio profundo
e muitos se deitam em seus leitos ao encontro de seus sonhos
Eu não consigo dormir, pois penso em ti a noite toda
Pois dentro de mim ainda vive a lembrança de tua imagem
Tão doce, tão bela e bem viva
E a emoção então aos poucos me invade
E de repente eu sinto o fogo ardente escorrer pelo meu rosto
Em forma de lágrimas de saudades de você
Confesso te que não durmo direito
pois o pesadelo da solidão me persegue, me assustando por inteiro
E de repente eu acordo
E respirando fundo dou um forte abraço em meu travesseiro
Da mesma maneira que um filho abraça sua mãe
Quando retorna de uma longa viajem
Aí, eu me pergunto:
-Onde está você?
-Quando você irá voltar pra mim?
-Quando deixarei de viver só e triste?
-Quando poderei ter paz e ser feliz?
Com você é claro
Talvez algum dia, quem sabe
Tem hora que penso que sou apenas um passado pra você
Talvez sendo como uma alucinação, sei lá
Talvez sendo a última página lida de um romance antigo
De um sonho que você está matando aos poucos
Me expulsando da sua vida
Mas este sonho não vai morrer
Pois a cada passo que a saudade me invade
Me faz feliz cada vez mais
E acredito que um dia poderei de novo tocar tuas mãos, olhar em teus olhos
abraçar teu corpo, e gravar em teus lábios
As quatro letras da palavra AMOR




ORIGINAL ESCRITO EM 19/01/1992 00:12 DA MADRUGADA DE DOMINGO

Quem já bebeu muito, chega um dia, depois de bastante tempo, que só lhe é permitido tomar sol e sem gelo, como dizem "Cowboy" (que é tomar uísque puro).

Da Vida é Vida!

Arrepia, enriquece, aquece é meio confuso e complexo, mas é maravilhoso,
Chega sem bater a porta e sabe sair deixando uma enorme saudade,
Por vezes, nos faz perder noites de sono, no entanto é contagiante, aconchegante, doce e saudável,
Pode ser o sol para uns, ou uma bela Lua cheia para outros, porém quando mal cuidado, enfraquece, se encolhe e morre com a mesma fragilidade de uma flor,
Assim é o amor.

A saudade tem hora que é tanta que chega doer , dor física mesmo. Parece que tem algo rasgando o peito.

A noite é sempre pior, não vejo a hora desse sentimento sair de mim, quero meus dias leves, tranquilos e despreocupados de volta.

Cada fase da vida com suas prioridades. Mas chega um determinado momento, que precisamos aceitar a realidade, que estamos neste mundo em breve estadia, que tudo passa de forma repentina que nos assustamos com nossa idade. Sim, os que graciosamente seguem vivos, presume adquirir sabedoria, de modo a compreender perfeitamente que as coisas existem para serem usadas, e as pessoas, para serem amadas.

"No curso da sua evolução temporal, o indivíduo chega a ter uma 'personalidade intelectual' quando a submissão do seu pensamento ao espírito se tornou um hábito adquirido e se integrou na sua alma como reação usual e quase inconsciente."

Chega o dia em que percebe que não é pessoa tão especial;
que não passa de mais um no tabuleiro da existência humana;
que é passível de qualquer tragédia
e desventura;
que não chorarão seu choro
nem sentirão sua falta.

Constata finalmente que os mocinhos quase nunca vencem;
que honestidade não compra seus sonhos;
que nada nem ninguém acontecem de graça;
que os amigos só duram o tempo do seu sorriso;
que a mulher - que nem sempre o amará - não será para sempre amada.

A vida, então, lhe parece tudo isso de decepcionante...
mas você ainda poderá apreciar a chuva
e brincar com o cachorro.

A garota

A garota chega e o elogia
Ele somente agradece
A garota chega e lhe dá a mão
Ele somente a saúda

A garota chega e lhe dá boas vindas
Ele somente acena
A garota chega e se aproxima
Ele somente a escuta falar

A garota chega
Ele somente se levanta e saí
A garota chora

Criança que chega


Criança chega
Traz sorrisos
Traz felicidade

A criança chega vem as alegrias
A criança chega todos ficam contentes
A criança chega todos estão satisfeitos

⁠A morte não me assusta.
Não mais.
Ela chega de mansinho,
puxa uma cadeira, cruza as pernas
e me observa em silêncio,
como quem espera o fim de um café frio.

Eu respiro fundo e finjo que não a vejo.
Acendo um cigarro, mexo na xícara,
brinco de ignorar o inevitável.
Mas sei que ela está ali — talvez sempre estivesse.
E isso me arranca um riso sincero.

Não que eu não ame a vida.
Amo. Mas, às vezes, a vida pesa,
vira conta vencida na gaveta,
pedra no sapato.
Às vezes, ela pede trégua,
e eu, sem jeito, sigo a marcha dos desesperados.

Então, a morte chega sem anunciar.
Não bate na porta, não tosse no batente.
Apenas entra, senta,
ajeita o capuz do manto
e me olha, como quem diz:
"Você sabia que eu vinha."

E eu sabia.
Desde sempre.
Ela não é susto, nem castigo, nem fim.
É como uma palavra mal dita
que o poeta decide engolir.
Um fardo que escorrega dos ombros,
um corpo que desaperta e, enfim, flutua.

E, no fim, talvez seja isso.
Não um adeus, mas um aceno comedido.
Só morre quem viveu, quem gastou os sapatos,
quem aprendeu a tropeçar sem medo.
E eu?
Eu aceito.

Porque talvez só quem morre entenda, por fim,
que viver sempre foi um jeito
— sutil, distraído, inescapável —
de ir embora.

⁠VOCÊ ACREDITA MESMO?

- Que o tempo cura tudo?
- Que o dinheiro sempre chega em boa hora?
- Que quem espera sempre alcança?

⁠Vivemos sob a sombra de uma vida que nunca chega a começar, perseguindo um ainda não que se desloca infinitamente. A sensação de estar atrasado não é fruto da escassez de tempo, mas da impossibilidade de habitar o presente, sequestrado pelo fantasma das possibilidades não realizadas. A gente vive com a impressão de que está sempre correndo atrás de algo que sequer começou direito. Um atraso crônico para uma vida que nunca nos foi entregue por completo, apenas esboçada, nunca habitada. O sujeito contemporâneo não sofre por falta de liberdade, mas por seu excesso, uma liberdade que se transformou em obrigação de otimizar, experimentar, abraçar infinitos eus potenciais. O problema não é a quantidade de opções, mas a crença de que precisamos experimentar todas elas para ser felizes. Essa exigência nos fragmenta. Cada possibilidade que se abre exige um eu que se adapte, que performe, que justifique. Estamos esgotados não pela escassez, mas pela abundância. A ilusão da autonomia absoluta esconde uma verdade mais cruel: escolher não é sobre ganhar, mas sobre perder. Cada decisão é um luto pelas vidas alternativas que não serão vividas. Escolher não é decidir o que se quer, é aceitar o que se vai deixar para trás. É reconhecer que cada caminho traçado é um adeus silencioso às paisagens não percorridas. Mas estamos nos tornando incapazes de dizer esse adeus. Temos medo de fechar portas. Só que quem vive tentando manter tudo aberto, não entra de verdade em lugar nenhum. A multiplicidade de opções não nos liberta; nos paralisa. O menu infinito não amplia a existência, mas a esvazia. Por trás do fetiche pela experimentação total, há um pavor mudo ao compromisso, à irreversibilidade da escolha. Tem algo em nós que desejaria não decidir, como se a não-escolha nos protegesse da dor do arrependimento. Mas isso vai nos matando aos poucos, com uma overdose silenciosa de tudo. Porque, no fim, o excesso não nutre; entorpece. O neoliberalismo nos vendeu a ficção de que podemos (e devemos) ter tudo, mas a realidade é que a felicidade só emerge quando aceitamos os limites, quando nos permitimos ser finitos. Essa sociedade produz não vencedores, mas perdedores glorificados, indivíduos que interpretam a hesitação como sabedoria e a acumulação de possibilidades como libertação. Mas estamos criando, na verdade, uma geração de perdedores, de pessoas para quem a vida é uma porta fechada. Não por falta de chaves, mas por excesso de entradas possíveis. A overdose de opções é um sintoma da miséria espiritual de nossa época. O arroz com feijão do cotidiano, o ordinário, o repetitivo, nos apavora porque exige entrega, exige que paremos de correr atrás do próximo estímulo. Feche o outro cardápio. É só outra versão do mesmo prato, apresentado com verniz gourmet. No fundo, é a vida pedindo presença. Mas estamos ausentes, de nós, dos outros, do mundo. Quem insiste em manter todas as portas abertas condena-se a ser eterno espectador de si mesmo, um turista da própria existência. Uma vida cheia de possibilidades, mas sem entrega, acaba rasa. A verdadeira liberdade não está em ter infinitos caminhos, mas em caminhar por um deles, e pagar o preço. No fim, quem vence não é quem tem mais opções, mas quem consegue escolher... e bancar essa escolha.

⁠a solidão do mar é imensa
em meu coração existe uma tempestade
que desaparece quando você chega

Chega um tempo em que o silêncio fala mais que a presença. Mudam-se os hábitos, os olhares, as estradas. O afastamento não é fuga, é florescimento, como a árvore que precisa de espaço para crescer. E embora a transformação soe como distância ou julgamento, é apenas a alma buscando paz.

⁠Algumas pessoas se acham maravilhosas por ajudarem alguém, mas a verdade é que isso nem chega a ser o básico.

⁠ALERTA: "Quem dirige moto chega mais rápido. Com certeza; principalmente no hospital ou no céu, se merecer"

⁠Meu crítico mais rigoroso é o espelho, as vezes chega ser impiedoso.

⁠Passa, tempo, tic-tac
Tic-tac, passa, hora
Chega logo, tic-tac
Tic-tac, e vai-te embora
Passa, tempo
Bem depressa
Não atrasa
Não demora
Que já estou
Muito cansado
Já perdi
Toda a alegria
De fazer
Meu tic-tac
Dia e noite
Noite e dia
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac...

⁠O Encanto

O encanto passou,
Passou num momento,
Num momento tudo passou,
Mas, chega em momento só,
Que o encanto renovou,
E a vida continuou.