Cartas Alguem Especial que vai Viajar

Eu chorei por alguém que não morreu.
E isso parece loucura para quem nunca sentiu.

Mas quem viveu sabe:
existem partidas silenciosas
que deixam marcas mais profundas
do que muitos adeuses definitivos.

Porque a esperança demora para morrer.
E enquanto ela respira,
o coração continua esperando
o que já não vai voltar.

O luto de um amor vivo me mudou.

Antes eu achava que amar alguém
era permanecer custe o que custar.
Hoje eu sei:
amor bonito também é saber soltar
o que já não floresce.

Tem ausência que dói,
mas também acorda a gente pra vida.

E foi depois da tua partida
que eu aprendi a me escolher,
a cuidar do meu coração
e a nunca mais aceitar migalha
onde eu oferecia o mundo inteiro.

Carta que nunca te entreguei


Eu sei que você me amou do jeito mais limpo que alguém pode amar.
Sem jogos, sem fuga, sem meio-termo.
E talvez por isso tenha doído tanto.
Eu ouvi quando você disse que me amava.
Ouvi uma, duas, tantas vezes que perdi a conta.
Cada palavra sua era casa, era futuro, era permanência.
E dentro de mim havia vontade, sim,
mas havia também um peso antigo,
um cansaço que não nasceu em você
e uma resistência que eu não escolhi ter.
Existe um muro em mim.
Não foi levantado contra você,
nem para te ferir.
Ele só estava lá antes.
Toda vez que você dizia que me amava,
algo em mim queria correr na sua direção.
Mas outra parte, menor e mais antiga,
batia desesperada por dentro desse concreto,
pedindo que nada fosse aberto.
Você chamava de amor.
Eu sentia como risco.
O problema nunca foi você.
Nunca foi falta de amor.
Foi excesso de medo dentro de mim.
Quando você falava de futuro, algo em mim se fechava.
Não por desprezo,
mas por pânico.
Como se amar significasse perder a mim mesma outra vez.
Porque deixar alguém entrar
sempre significou desmoronar depois.
Existe em mim uma vontade imensa de ser amada assim,
desse jeito inteiro, sem reservas.
Eu sei que mereço.
Mas hoje eu não consigo corresponder
sem me violentar por dentro.
Eu queria sentir só o amor,
mas sentia o medo junto.
Queria ficar,
mas meu corpo gritava para não prometer
o que ainda não sei sustentar.
Você me ofereceu paciência,
futuro, permanência.
E eu sei que isso é raro.
Mas o problema do muro
é que ele não cai com promessas.
Ele cai com tempo.
E eu ainda não tenho esse tempo dentro de mim.
Eu me irritava, me afastava, me culpava.
Não porque você errava,
mas porque eu ainda não sei receber cuidado sem desconfiar.
Você merece alguém que te ame sem hesitar,
sem se irritar sem motivo,
sem carregar fantasmas que não são seus.
Merece descanso, não dúvidas.
Te deixar ir foi uma forma torta de respeito.
Porque te amar pela metade
seria mais cruel do que te perder inteira.
Talvez um dia eu aprenda a amar sem esse nó no peito.
Talvez um dia o futuro deixe de me causar náusea
e passe a parecer escolha.
Hoje, amar você exigiria
trair o silêncio que ainda me protege.
Se eu fui embora,
não foi por falta de sentimento.
Foi porque ainda estou aprendendo
a distinguir abrigo de prisão,
amor de sobrevivência.
Um dia, talvez,
esse muro vire porta.
Hoje, ele ainda é o que me mantém de pé.

⁠Em meio às tempestades da vida, podemos nos tornar o refúgio que alguém tanto precisa. Às vezes, são os pequenos gestos que têm o maior impacto: um simples "estou aqui" ou um olhar que transmite compreensão podem oferecer o alívio necessário.

Ao oferecer nosso abrigo emocional, podemos ser a luz que ilumina a escuridão e o acolhimento que traz conforto em tempos difíceis. Cada ato de amor, por menor que seja, tem o poder de transformar vidas.

— Edna de Andrade

⁠Quando alguém te procura nos dias difíceis,
ela não está só buscando palavras.
Está buscando aquilo que Deus colocou em você.

Talvez seja o jeito como você escuta…
Ou o silêncio que acolhe sem julgamento.
Talvez seja a leveza com que você diz: “vai passar”.
Ou a firmeza suave que acende coragem em quem já estava quase desistindo.

Aquilo que você oferece,
sem nem perceber,
é reflexo do que Deus confiou às suas mãos.

Sua presença é instrumento.
Seu cuidado é dom.
Seu jeito de amar é resposta.

Então, não se anule.
Não duvide.
Você tem sido abrigo — mesmo sem saber.
E isso… já é milagre.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

Horizonte

Demétrio Sena - Magé

É um desperdício de vida, quando alguém realiza sonhos, obtém conquistas, forma uma linda família e depois vive amago, porque os admiradores esperados não "curtem". Não enaltecem. Não "seguem" na web. Aí a pessoa acusa meio mundo de inveja, "olho gordo" e "torcida contra", como se ela fosse uma estrela "flopada"; um deus (ou deusa) cancelado por "internautas" que ela também não curte, não enaltece, não segue nem diz "que lindo!", "você é demais!". Será que o que buscamos é justamente a inveja coletiva, o "olho gordo" corporativo, e tudo só faz sentido se for assim? Será que um dia filmaremos até os nossos momentos mais íntimos, para mostrarmos no "Insta" ou no "Feice", como somos bem resolvidos, não sendo?

Cuidado: podemos desenvolver uma inveja real e irresistível de quem consegue nos olhar de forma horizontal; com igualdade... a tal ponto que "torce" e fica feliz por nós em silêncio, acreditando que somos realmente felizes pelo que somos, e por nossas conquistas, independente de aplausos. Quando queremos a todo custo, que a nossa vida seja um reality show de sucesso absoluto e ininterrupto, estamos bem próximos de uma camisa-de-força, para contenção da nossa inveja de quem consegue não ter inveja, principalmente de nós. É algo primordial, conseguirmos conceber uma sociedade na qual ninguém olhe de baixo nem de cima para ninguém. A horizontalidade na forma de nos olharmos é o que pode salvar o mundo.
... ... ...

Respeite autorias. É lei

Não se ama em demasia alguém...
Apenas se ama.


Mais leve é o caminho daquele que é amado primeiro,pois não precisa correr atrás de quem já escolheu caminhar ao seu lado.


É mais fácil viver ao lado de quem decidiu ficar
do que lutar pelo coração de quem deseja partir.


Se um homem nascer em um jardim,
pouco valor dará às flores que o cercam.
Mas aquele que está fora dos portões
há de vê-las como um tesouro.


Assim também é o amor.


Quando está perto, muitas vezes é esquecido.
Quando está distante, torna-se cativante.


Por isso, olhaste para o teu jardim antes que tuas flores morram.


Ama a ti mesmo.
E aprendes amar aqueles que o amam.

Peço desculpas por te incomodar mais uma vez, mas vim aqui te falar uma coisa: amar alguém de verdade é deixá-la ser feliz. Às vezes, a gente pensa que amar é viver com a pessoa para sempre, mas não é assim. Amar é seguir em frente e deixá-la viver. O amor, quando é puro e verdadeiro, nunca morre e nem o tempo o apaga. As coisas boas ficam nas nossas memórias e no nosso coração. Ninguém esquece um grande amor.
Antes de mais nada, eu evitei te procurar por medo de me machucar mais ainda. É melhor e mais saudável sofrer por um grande amor em silêncio; não tenho vergonha de falar isso. Mas você sempre será o meu grande amor.
Desculpe-me mais uma vez por te incomodar, mas eu tinha que desabafar. Essas são palavras que eu guardo há vários anos para te falar.

Quando alguém decide empreender, normalmente imagina que os maiores desafios serão vender, contratar ou administrar dinheiro. Mas existe um desafio ainda mais complexo: tomar decisões que impactam funcionários, clientes, fornecedores e a própria família.
Na vida corporativa, quase toda decisão possui uma camada de proteção. Existe um gestor acima, uma diretoria ou uma política interna para dividir responsabilidades.
No empreendedorismo, muitas vezes a decisão final para na sua mesa.

“A pessoa certa não é ilusão”


Quando alguém diz “a pessoa certa não existe”, geralmente está partindo da ideia de que ninguém é perfeito, que sempre haverá defeitos e diferenças. E nisso há verdade. Mas dizer que não existe “a pessoa certa” é o mesmo que negar que exista encaixe, sintonia e propósito entre duas pessoas.
A pessoa certa não é aquela sem falhas, mas aquela cujos defeitos não anulam o amor, cuja presença multiplica a paz, cuja vida soma à sua e não subtrai.
Ela é “certa” porque desperta em você o que há de melhor, porque transforma o ordinário em extraordinário, e porque faz do caminhar juntos um lugar seguro mesmo diante das tempestades.
Se não existisse a pessoa certa, não existiriam histórias de casais que superaram décadas juntos, não haveria quem dissesse “eu não trocaria essa pessoa por nenhuma outra”.
Isso não é ilusão: é experiência real de quem encontrou alguém que fez sentido para a vida.

Entre o Céu e o Teu Sorriso

Antes que a manhã acordasse,
alguém espalhou luz pelo horizonte,
desenhou rios sobre a terra
e ensinou as flores a florescer.

Depois inventou o vento,
para levar mensagens sem palavras,
e as estrelas,
para iluminar os caminhos da esperança.

Mas havia ainda um vazio
que nenhuma paisagem preenchia.
Então nasceu o encontro,
esse milagre simples de dois olhares.

Teu sorriso chegou como primavera,
silencioso e cheio de vida,
transformando dias comuns
em lembranças inesquecíveis.

O tempo continuou seu curso,
as luas vieram e partiram,
mas certos sentimentos ficaram,
como marcas suaves na alma.

E entre todas as maravilhas do mundo —
o mar, o céu, a noite e o amanhecer —
há algo que sempre me faz acreditar
na beleza da existência:

a capacidade de amar
e encontrar em outro coração
um lugar para chamar de lar.

⁠A vida passou, infelizmente é difícil falar de amor
Um dia você irá se apaixonar por alguém
Que esse alguém lhe ame a ponto de nunca te deixar como o outro amor deixou

Belas palavras em uma música até reforça o refrão
Como você podia entender que todo aquele momento seria em vão ?

Algum momento relembro na memória
"Pense na história"
Uma bela chuva em uma noite de verão
O momento propício para um poema recitar, "após sete anos e meio tudo acabará"

Pra que tanto telescópio
Se a resposta, todos sabemos
Mora em nosso interior?
Faça alguém olhar para o céu estrelado
E descubra em que
lugar mora esse pensamento
em nosso cérebro.
Menos complicado do que descobrir
o fim do universo.
Uma sensação táctil.
De onde existe o infinito,
Conosco desde que éramos amebas.

O significado da vida humana:


Viver sozinho é não querer dividir ou somar com alguém.


Já viver com alguém é querer somar e não dividir.


Se ambos somam juntos, o resultado é crescimento.


Somem juntos:
Deus, sonhos, parceria, objetivos, caráter, fidelidade, família...


🥰🤗🥰

O Retraimento das Pétalas


Esta é a história de vida de alguém que está cansada.


Não aconteceu de uma hora para outra. O silêncio, afinal, é um recolhimento meticuloso, uma fortaleza erguida bem devagar. No começo, ela apenas encolheu as suas raízes para não incomodar a terra ao redor, tentando não estorvar o espaço de ninguém. Depois, retraiu as folhas para ocupar menos espaço no canteiro, fazendo-se menor do que realmente era. Eventualmente, percebeu que se fechasse suas pétalas bem apertadas, o vento frio lá fora não machucaria tanto o seu núcleo. O problema de se fechar de forma tão perfeita para se proteger do inverno é que, quando a tempestade finalmente passa, você olha para si mesma e percebe que esqueceu como desabrochar.


Nem sempre foi assim. Quando era apenas um broto novo e vulnerável no canteiro, ela era tão pequenina e cheia de luz. Não entendia o mundo e as suas tempestades severas, não compreendia a complexidade da vida e suas frustrações, e muito menos conhecia a erva-daninha dos julgamentos alheios. Para aquela pequena haste, a terra era um convite caloroso e o sol brilhava como um abraço diário. Ela não tinha pressa de crescer; só queria esticar suas folhinhas verdes para cima, brincar com as gotas cristalinas de orvalho nas manhãs calmas, ver as cores vibrantes ao redor, sentir a brisa suave e descobrir até onde o seu verde poderia alcançar. Naquela época inocente, o canteiro parecia o lugar mais seguro do mundo para se viver.


Mas as estações são implacáveis e os ciclos mudam. Conforme o tempo passava e os dias avançavam, aquela pequena flor começou a se desenvolver e a criar a sua própria essência, a rascunhar as cores únicas e autênticas de suas pétalas. Foi aí que o jardineiro — aquele que recebeu a missão de apenas regar, nutrir e proteger — começou a intervir de forma agressiva. Achando que sabia o formato exato e ideal que uma flor deveria ter para orgulhar o jardim, o jardineiro começou a podá-la. Dizia com rigidez para qual lado ela deveria se inclinar, como deveria se portar diante das rajadas de vento e que tipo de folha era aceitável ou não aos olhos dos outros.


O jardineiro a cobria com as expectativas dele, amando e moldando aqueles galhos jovens à força. E a flor, em sua doçura inocente, aceitava cada corte doloroso e cada amarra sufocante. Afinal, na cabeça daquele broto que nada conhecia do mundo, quem mais entenderia de cuidar dela se não aquele que a havia plantado e cultivado desde o início? Ela silenciava suas próprias vontades, anulando sua própria voz, apenas para caber com perfeição no molde geométrico que o jardineiro desenhou.


No entanto, a natureza possui suas próprias leis sagradas e a essência de um ser não pode ser podada para sempre sem sufocar a alma. Ao crescer mais um pouco, aquela flor começou a perceber que havia algo profundamente desalinhado dentro de si. As amarras que o jardineiro lhe impunha já não serviam bem; na verdade, apertavam o seu caule e a impediam de respirar. A maneira como ela se portava diante do restante do canteiro já não era real ou espontânea; era apenas o reflexo mecânico das mãos controladoras que ditavam os seus passos.


Foi nessa época de descobertas que ela esticou o olhar e notou o restante do jardim além do seu pequeno espaço. Viu que todas as outras flores ao seu redor direcionavam suas folhas para as grandes e robustas árvores, buscando nelas o seu par, o seu encaixe natural. O jardineiro autoritário repetia que o destino inevitável de uma boa flor era inclinar-se para um tronco forte. Mas o coração daquela flor batia em um ritmo completamente diferente. Para ela, o que parecia certo, bonito, genuíno e perfeitamente comum era inclinar-se em direção a outras flores. O seu perfume não buscava a rigidez cinzenta dos troncos, mas sim a delicadeza, a textura e a cor de outras pétalas.


Mas a verdade, às vezes, assusta e choca quem foi ensinado a crescer apenas em moldes prontos e artificiais. Mesmo percebendo que a sua essência mais profunda era diferente do padrão do canteiro, o medo avassalador de ser rejeitada, julgada ou arrancada da terra falou mais alto. Diante do abismo da incompreensão, ela escolheu o silêncio como esconderijo. Continuou seguindo, milimetricamente e sem questionar, as ordens diárias do seu jardineiro. Fingia inclinar-se para onde apontavam, engolindo a própria natureza e sufocando o próprio perfume dia após dia.


Para piorar o sufocamento, o canteiro começou a receber com frequência a visita de outros jardineiros — olhares atentos, vigilantes e severos da mesma linhagem familiar, que vinham fiscalizar o seu crescimento. Eles também traziam suas próprias tesouras invisíveis de podar, seus julgamentos pesados disfarçados de conselhos benévolos, ditando em tom de aprovação como uma flor "de boa família" deveria florescer e se comportar. Mesmo sem querer, mesmo sentindo suas pétalas esmagadas pelo desconforto da hipocrisia, ela cedia. Aceitava as regras rígidas de cada um deles e engolia o choro, porque aprendeu, desde muito cedo, que agradar aos outros era o único preço aceitável para continuar recebendo um pouco de água e atenção.


Então, aceitando esse destino cinzento que nunca foi seu, a flor continuou seguindo a correnteza. Mas o peso esmagador de sustentar uma mentira começou a cobrar o seu preço na seiva, e ela aprendeu, pela primeira vez, a dolorosa arte de se esconder. Nos dias mais nublados e frios, ela encolhia suas folhas o máximo que podia, tentando passar totalmente despercebida pelos olhares curiosos e avaliadores daqueles outros jardineiros; não queria ser vista, não queria ser avaliada, não queria ser julgada.


No entanto, para o seu cultivador principal, ela ainda fazia um effort sobre-humano, gastando as últimas reservas de sua energia vital. Mesmo murchando e morrendo por dentro, ela se forçava a ficar erguida e à mostra no centro do canteiro. Abria um sorriso opaco em suas pétalas e fingia um brilho que já havia se apagado há muito tempo, tudo para continuar mantendo o título de 'boa flor' que tanto esperavam dela. Era uma encenação diária e torturante: dar cor, beleza e orgulho a um jardim que, na verdade, só lhe tirava a vida a cada poda.


Tempos depois, olhando de soslaio para além das cercas altas que limitavam o seu mundo, ela começou a vislumbrar outras flores vivendo em absoluta liberdade, balançando soltas ao vento com as cores e formas que bem entendiam, sem amarras ou tesouras. Aquela visão distante acendeu nas suas raízes uma faísca murcha, mas real, de esperança: ela também queria tentar viver de verdade. Tomada por uma coragem tímida e desesperada, a flor decidiu falar com o seu cultivador. Com as pétalas trêmulas pelo nervosismo e a voz retraída pelo medo, pediu para começar a se expressar da maneira que a deixava livre, para ter a liberdade de deixar brotar de seu peito o que realmente gostava.


No início, o cultivador recuou contrariado, olhando com profunda desconfiança e estranheza para aquela nova forma que a flor assumia. No fim, após muita insistência silenciosa, acabou permitindo que ela mudasse suas cores exteriores. Porém, essa aparente concessão veio acompanhada de espinhos: críticas discretas no dia a dia, comentários ácidos disfarçados de piadas ou de cuidado excessivo, que perfuravam a alma da flor e a magoavam profundamente.


Mesmo carregando as feridas abertas dessas pequenas alfinetadas diárias, o simples fato de ter se aberto e mostrado um pedaço de si trouxe um sopro renovador de confiança. Ela sentiu que o cultivador, de alguma forma e à sua maneira, havia tolerado a sua nova folhagem. Aliviada por não ter sido arrancada dali, a flor alegrou-se genuinamente e, em um momento raro e precioso de leveza perto de quem a plantou, voltou a esboçar — mesmo que de forma tímida, contida e pequenina — um sorriso verdadeiro.


A primavera fictícia, porém, foi um sopro rápido que não durou muito. Logo que a novidade passou, a rotina sufocante e cinzenta do canteiro voltou ao seu curso normal. Eram podas atrás de podas, cortes diários e invisíveis na sua individualidade que a deixavam cada vez mais exausta, vazia e desgastada. Até que o limite absoluto de suas forças chegou. Em um dia de tempestade interna devastadora, a dor, o sufocamento e a raiva acumuladas por anos de submissão transbordaram em uma briga violenta e ruidosa com o jardineiro. Gritando através de suas cores reprimidas, a flor finalmente reuniu os pedaços de sua coragem e expôs a sua maior verdade: revelou que seus sentimentos e o seu perfume pertenciam, na verdade, a outras flores, e nunca às árvores.


A reação do jardineiro foi imediata, violenta e terrivelmente cortante. Tomado pela raiva da decepção e pelo orgulho ferido, ele brigou agressivamente com a flor, rejeitando veementemente a sua natureza e despejando palavras cruéis que agiram como uma geada devastadora sobre suas pétalas escancaradas. Aquela rejeição foi a última poda que ela permitiu em sua existência. Diante da fúria implacável de quem deveria amá-la e aceitá-la por inteiro, a tranca final e definitiva foi passada na garganta da flor. Ela se fechou por completo para o mundo exterior. Decidiu, naquele exato momento de dor congelante, que nunca mais compartilharia uma única gota de sua vida, de seus pensamentos, de seus sentimentos ou de sua essência com o seu cultivador. O canal da confiança havia sido cortado pela raiz.


A partir daquele dia traumático, a flor passou a habitar uma solidão profunda, escura e impenetrável. Mesmo rodeada fisicamente por tantos outros jardineiros e sob os olhos constantemente vigilantes do seu cultivador, ela se sentia completamente sozinha e abandonada no canteiro. O isolamento voluntário tornou-se o seu único chão seguro, a sua única forma de manter o que restava de si inteira. Ela aprendeu a gostar de estar só, longe dos olhares julgadores e das lâminas afiadas das tesouras; abraçou o silêncio absoluto e a paz melancólica que ele transmitia, fazendo daquela quietude o seu casulo protetor contra o mundo.


Enquanto ela murchava dia após dia em sua própria quietude isolada, o cultivador olhava para o canteiro com total indiferença e achava que estava tudo perfeito. Afinal, para o mundo lá fora e para a sociedade do jardim, aquela sempre foi considerada uma flor calma, quieta, que não causava problemas, não dava trabalho e que era uma "boa flor" aos olhos de todos. Ninguém ao redor possuía a sensibilidade de perceber que aquela calmaria aparente era, na verdade, a ausência completa de vida; era o silêncio de um cemitério interno. Para eles, aquela casca muda, previsível e obediente era exatamente a flor perfeita que sempre quiseram conhecer e exibir. Eles celebravam a simetria impecável da planta, sem notar que haviam assassinado cruelmente o seu perfume original.


Os jardineiros realmente acreditavam, em sua ignorância vaidosa, que ela havia mudado para o "lado bom", que havia finalmente se endireitado e amadurecido. Confundiam a perda total de sua vivacidade, de seu brilho e de sua espontaneidade com maturidade e bom comportamento, sem conseguir enxergar que aquela rigidez calma, na verdade, era o peso esmagador de uma tristeza profunda e crônica que havia se instalado definitivamente em suas raízes mais profundas.


Ainda assim, mesmo diante de seu nítido apagamento, as exigências sociais e as cobranças não paravam. O cultivador, movido pelas aparências, a obrigava constantemente a estar presente nas grandes exibições públicas do jardim, naqueles eventos familiares exaustivos onde todos os outros jardineiros da linhagem se reuniam para competir e vigiar uns aos outros. Nessas ocasiões sufocantes e barulhentas, a flor gastava as suas últimas e dolorosas forças procurando um canto qualquer do salão, uma sombra sutil e esquecida no canteiro onde pudesse simplesmente ficar sozinha, encolhida, sem que nenhuma tesoura inquisidora ou julgamento disfarçado a incomodasse. Ela buscava desesperadamente o silêncio para conseguir respirar e não desabar em prantos na frente de todos.


No entanto, o cultivador, cego para a dor da filha e enxergando aquela necessidade de retirada apenas como falta de respeito, rebeldia e desobediência às regras da família, guardava a sua ira para o final da festa. Assim que cruzavam os portões e voltavam para o canteiro principal, o isolamento sufocante da casa era preenchido por novas brigas, gritos e cobranças violentas, punindo severamente a flor por ela não ter conseguido fingir com maestria a alegria e o entusiasmo que eles mesmos haviam arrancado dela com suas podas.


Com o passar do tempo e o acúmulo desses traumas diários, a flor percebeu que suas pétalas de verdade, aquelas que carregavam sua história e sua sensibilidade real, estavam caindo e morrendo uma a uma — e o pior e mais triste de tudo é que ela já nem se importava mais com a própria perda. A apatia havia se instalado. A fim de evitar o desgaste terrível das brigas intermináveis e das punições de seu cultivador, ela desenvolveu um escudo de sobrevivência definitivo. Cada pétala real e orgânica que caía e morria era substituída por uma réplica artificial perfeita, feita de material fosco e inerte. O seu silêncio cortante e perceptível foi estrategicamente substituído por uma fala vaga, respostas curtas e fáceis, palavras vazias e sorrisos moldados que eram impecáveis para camuflar o seu real estado de destruição.


Atrás dessa máscara milimetricamente esculpida para agradar ao mundo, a garota foi se calando e desaparecendo cada vez mais dentro de si mesma. Longe dos olhos atentos do jardim, no escuro absoluto de suas raízes e na solidão de seu espaço, ela chorava em um silêncio sufocante e doloroso. Por dentro, a exaustão total havia vencido a partida; ela só queria o direito simples de ficar em seu canto, quieta e esquecida. Mas o recolhimento pacífico nunca funcionava, pois o cultivador continuava a arrastá-la para todos os cantos, exibindo-a como um troféu contra a sua própria vontade. A única diferença gritante é que agora, com a proteção daquela máscara artificial de "boa menina perfeita", as brigas finalmente diminuíram, pois ela já não oferecia resistência alguma.


Então, ela se calou por definitivo e para sempre. Já não falava absolutamente nada sobre si mesma, sobre seus gostos reais, sobre o que sentia, sobre o que queria ou com o que ousava sonhar. De tanto usar aquela carcaça plástica para sobreviver ao ambiente hostil, ela chegou ao ponto mais doloroso da jornada: já nem sabia mais quem era de verdade sob o disfarce. Sua vida resumiu-se a ser uma mera peça decorativa de exposição, constantemente levada de um lado para o outro por um cultivador vaidoso que, ironicamente, transbordava orgulho da flor perfeita, educada e obediente que acreditava ter criado com tanto esmero. Ele limpava o pó do vaso e exibia a planta com um sorriso no rosto, sem nunca notar que o que havia restado ali dentro era apenas uma escultura sem vida, cujo perfume real havia morrido há muito tempo.

Passei os últimos anos interpretando um papel: o de alguém que superou, que esqueceu e que, finalmente, seguiu em frente. Mas hoje, a máscara caiu. Ver você agora, seguindo a sua vida e construindo o seu caminho, me fez perceber que falhei miseravelmente na missão de te arrancar de mim. Antes de tudo, me perdoa por te incomodar mais uma vez. Sei que não tenho esse direito e te peço sinceras desculpas por reaparecer assim, mas eu precisava ser honesto com você e comigo mesmo.
Não importa quem passe pelos meus dias ou o quanto eu tente me distrair nos silêncios; meu coração sempre encontra um atalho para voltar ao mesmo pensamento: você. O que vivemos não foi um capítulo passageiro; foi algo que se enraizou na minha alma de um jeito que nem o tempo, nem a distância conseguiram apagar. Reconheço hoje, com toda a clareza, que a culpa de não estarmos mais juntos foi inteiramente, total e exclusivamente minha. Eu falhei com você de formas que hoje me assombram; eu errei onde deveria ter sido porto seguro, e carrego o peso amargo de saber que o que perdemos não foi obra do destino, mas fruto direto e cruel dos meus próprios tropeços, da minha imaturidade e do meu egoísmo.
Se eu pudesse voltar ao passado, se houvesse qualquer maneira de reescrever a nossa história ou mudar cada atitude errada que tomei, eu o faria sem hesitar. Daria tudo o que tenho para voltar ao tempo em que tínhamos tudo, apenas para não ter te perdido por minha causa.
Desde que você se foi, algo em mim se apagou definitivamente. A verdade mais triste que carrego — e a maior prova do vazio que você deixou — é que eu nunca mais sorri daquela forma leve e verdadeira como eu sorria quando estava ao seu lado. Aquele brilho nos olhos e aquela alegria que transbordava eram reflexos da sua presença na minha vida; sem você, o meu sorriso tornou-se apenas uma máscara social, uma sombra sem vida e sem alma do que já foi um dia.
Dizem que todo mundo tem direito a uma segunda chance na vida, mas a realidade é mais dura do que os ditados. Eu sei que, no nosso caso, essa chance nunca virá. Dói aceitar que eu nunca tive e sei que nunca terei uma segunda oportunidade para te provar que aprendi com a dor. Aceito que essa ausência de um novo começo é o castigo justo pelas falhas que foram só minhas.
O que eu mais queria, na verdade, era poder dizer tudo isso olhando nos seus olhos, sentindo a sua presença e deixando que você visse a verdade no meu olhar, sem filtros ou telas. Mas, como sei que o momento exige esse distanciamento, escrevo estas palavras. Talvez você não saiba, mas saiba agora: você foi, e continua sendo, a minha maior inspiração. É por sua causa que hoje consigo encontrar força para expressar essa sensibilidade que ninguém mais consegue tocar.
Se algum dia você olhar para trás e se perguntar se ainda existe alguém que te espera com a mesma intensidade... a resposta sempre será sim. Meu amor por você é a única constante em um mundo que não para de mudar.
Escolhi o dia de hoje para confessar isso porque o mundo celebra o seu nascimento, mas eu celebro o privilégio de ter conhecido a sua essência. Parabéns por ser essa mulher extraordinária. Mais uma vez, peço que me perdoe por desabafar em uma data que deveria ser só de alegria para você. É um egoísmo meu não conseguir guardar esse peso no peito justamente hoje.
Amar alguém de verdade é deixá-la ser feliz. Às vezes, a gente pensa que amar é viver com a pessoa para sempre, mas nem sempre a vida permite que o amor cure o que os meus erros estragaram. O amor verdadeiro não morre; ele se transforma em memória e respeito. Você sempre será o meu primeiro, único e eterno amor.
Me perdoa por tudo. Me perdoa por ter percebido o valor da sua luz somente quando me vi na escuridão que eu mesmo criei. Me perdoa por ainda te amar assim. Siga o seu caminho com a certeza absoluta de que a culpa foi inteiramente minha, mas que o meu carinho, a minha admiração e o meu amor por você são imutáveis e eternos.
Feliz aniversário, meu eterno grande amor.

Ela era o tipo de pessoa que sentia medo de se machucar. Mas um dia, alguém lhe desafiou a fazer tudo aquilo que lhe dava medo.
E ela fez.
Se permitiu amar. Amando, conheceu a si mesma, e conhecendo a si mesma, percebeu que precisava somente dela para ser feliz.
Criou asas, e voou.


Wanessa Guimarães Z96

Me perguntaram se existe alguém que me conheça mais do que eu mesma,
Eu respondi: o Google, meu amigo de cabeça cheia e pressa.
Ele sabe que sou estrela e estilista, meme e poesia,
Que ajudo famosos de dia e que já fui até padaria.. Ah.. e que vendo batata frita à noite na esquina...


Pera🤔 .. batata..


Continuando..


Que já fui rua, já fui igreja, já fui festa e silêncio profundo,
Que já dancei com o caos e já fiz amizade com o mundo.


O Google sabe que sou diva do café, ninja da procrastinação,
Que sou poetisa de madrugada e CEO da confusão.
Que sou drama ambulante, risada em looping,
Que coleciono curiosidade, caos e alguns looks duvidosos no shopping.


No final, ele sabe de mim o que nem eu mesma sei,
E ainda me sugere coisas que eu juro que jamais farei. 😅

" Eu Não Incômodo... Eu Transbordo "


Sou rio que não se detém porque alguém fechou a represa.
Sou mar que não cabe em copo.
E aprendi que quando alguém não manda nem uma palavra, já disse tudo.


Eu sigo.
Não por desistência, mas por amor próprio.
Não por fraqueza, mas por força.
Porque flores não imploram por jardim: elas nascem onde sabem que podem florescer

E quando alguém apaga, tu continua existindo.
Quando alguém foge, tu continua sentindo.
Quando alguém troca de pele, tu continua sendo tu.
Não é fraqueza. É prova de que teu coração é vivo, mesmo depois de tudo que tentaram calar nele.
Um dia, as lembrança não vão ser mais facas.
Vão ser cicatrizes discretas
E você vai respirar sem esse peso atravessando teu peito.