Cartas

⁠Cartas para ele

Têm dias que a saudade bate tão forte, que acho que estou num ring de vale tudo, fico desnorteada quando penso que não estou com você.
Têm dias que a saudade bate à porta e porta, como se fosse um vendedor insistente, daqueles que não desistem até a gente abrir.
Eu fico pensando como pode ser tão difícil e ao mesmo tempo tão bom te amar assim desse jeito?
Me pergunto como é que pode esse sentimento não explodir o meu peito?
E me dou conta que isso é amor. Que mesmo não sendo como a gente quer, ainda assim é perfeito.
Eu já fechei meus olhos em silêncio, pra imaginar que você está ao meu lado. Já esvaziei minha mente só pra ouvir o som da tua voz.
Eu já chorei baixinho enquanto falava com Deus sobre a gente. Adormeci abraçada ao travesseiro, na esperança dele se tornar você.
Todos os dias eu acordo, e você é o meu primeiro pensamento. Quando você some, eu me desespero, eu morro de medo de ficar sem você.
Em mim tudo isso é muito novo. Faz pouco tempo que o que temos se tornou de fato real, mas a certeza no meu coração é muito forte, e mesmo que o mundo seja tão imperfeito, desde que você chegou, meu mundo é perfeitamente ideal.
Eu sei que assim de longe é bem difícil te fazer sentir o que eu sinto, mas espero que saiba que todas as vezes que digo que te amo, não apenas digo, eu te entrego uma parte de mim.
O nosso amor não é do tipo clichê, ele é daqueles que emocionam e inspiram histórias, e tudo o que eu mais quero, é que você possa confiar em mim, você e eu somos parte do mesmo propósito, e eu não quero que nossas diferenças venham nos fazer desistir.
Você não é só alguém que eu amo, você é o amor que se tornou a melhor parte de mim, e eu não sei se vai durar pra vida toda, mas eu sei que enquanto estivemos juntos, vou fazer de tudo pra nossa felicidade nunca ter um fim.

Para sempre..
Sua Pequena❤️

Cartas Para Lua

⁠De vez em quando
Só de vez em quando
Saiba da um tempo a si
Beba uma cerveja, escute um Caetano.

De vez em quando
Leia um Drummond de Andrade
Derrame o seu pranto
Você sabe que a melancólica faz parte.

Cante algumas musicas
Não sucumba ao mau que te rodeia
(ou ja tinha sucumbido?).
Ontem teve eclipse. Passou despercebido.

Cante sua favorita do Guns N' Roses.
November Rain, eu ainda lembro.
Contemple essa chuva que cai hoje
Mesmo não sendo em Novembro.

Viage, faça as malas
Ouvi dizer que as passagens para Marte estão baratas.

Olhe para atrás.
Faça melhor la na frente.
Seja grata, agradeça.
É falta de educação reclamar do presente.


@eu_jaum01
@Devaneios_Meu5

Silêncios, algumas cartas, dias chuvosos, mantendo a calma. Era tão tarde, eu te escrevia pedindo para voltar, quanta agonia!
Vontade de te ligar nessa madrugada só pra rirmos do que passou. Saudade dessas suas risadas, na minha agenda ainda está escrito “amor”. Depois te ouvir chorando dizendo que se arrependeu e me machucar mais uma vez, eu fingindo que não doeu.
Faria tudo pra ser seu refúgio, mas se quiser eu ainda te escuto.
Quer gritar meu nome em silêncio, como espera que eu me sinta por dentro?
É como se eu ainda tivesse te procurando, em qualquer lugar, em outros cantos. Mas como não se esforçar se só eu que estou tentando?

CADA MOMENTO CONTIGO É UMA HISTÓRIA QUE O TEMPO SE ENCARREGA DE CRIAR

4º Ato | Sobre as cartas

Primeira Carta…
Hoje choveu como previsto…
Lembrei do teu riso escapando entre gotas,
e de como, mesmo encharcado,
me senti inteiro com você.


2. Segunda Carta
Deixei tua “voz” no mesmo lugar.
Não pelo costume, mas pela esperança
de te ver voltando todas as quartas, mesmo sabendo que não voltas.


3. Terceira Carta
Releio as mensagens como quem procura
respostas que nunca chegaram.
Teu “bom dia” me acorda, e u me sinto
mais vivo!



4. Quarta Carta
Passei em frente a sua casa
Lembrando o lugar onde rimos "por nada."
A entrada estava lá, mas o tempo não.
Fiquei por instantes, esperando ouvir um riso,
sabendo que mesmo de longe saberia que era você!

5. Última Carta (nunca entregue)
Não te escrevo pra te ter,
mas pra lembrar que existes em mim,
não no agora, nem no depois,
mas na parte do coração que
teima em te manter por perto!

CADA MOMENTO CONTIGO É UMA HISTÓRIA QUE O TEMPO SE ENCARREGA DE CRIAR

3º Ato | Cartas Que Nunca Enviei

Escrevi cartas com tua ausência,
em papéis manchados de lembrança.
Cada linha, um suspiro que ficou,
cada ponto final, um adeus que doeu.

Guardei tuas memórias em caixas de silêncio,
onde o tempo não apaga, mas castiga.
Teu nome ainda ecoa nos cantos da casa,
como quem partiu, mas esqueceu de ir embora.

Falo contigo sem resposta,
como se o passado ouvisse minhas mãos.
Reler o que nunca vivemos
é reabrir feridas com mãos de ilusão.

Talvez um dia essas cartas se percam,
como nós nos perdemos sem querer.
Mas até lá, sigo escrevendo memórias
de um amor que nunca deixei morrer.

Eu escrevo cartas pra ninguém
Expresso experiências, sentimentos..
Que vão além
De passageiras condições e momentos...


Nem melhor, nem pior...
Nem arrogante, nem solitária..
Nem engenheiros, nem Belchior...
Nem maldosa, nem otária...


Nem esquerda, nem direita...
Nem recatada, nem atrevida...
Nem muito exposta, nem a espreita..
Nem Norte, nem sul e nem sem saída.

Paulo de Tarso ensinava que "jugo desigual" que se refere nas Cartas aos Pagãos Gregos de Corinto é a Lei(Pentateuco/613 Mandamentos) e a Graça(Cristo) andando de mãos dadas, nunca se referiu com crente de Igreja Evangélica e descrente juntos, os Judeus eram descrentes em Jesus o Cristo como Messias dos Judeus, e ele alertava aos Pagãos Gregos da cidade de Corinto(na Grécia antiga) para que não tivessem relacionamentos com esses Judeus de nenhuma forma, para que a Fé em Cristo não fosse desviada para os Ritos da Lei de Moisés
novamente através das Obras da Lei(613 Mandamentos).

Parte da minha vida foi movida pela arte. Quadros, cartas, letras de músicas, livros, instrumentos, fotografias e desenhos por todos os lados formaram um universo afetivo, no qualuma famíliaprofundamenteligada ao artesanal me ensinou o valor da sensibilidade.

Crescer rodeada de livros, pinturas e liberdade criativa — ainda que levemente restringida por opiniões sociopolíticas distintas da minha visão — moldou a maneira como vejo o mundo.A arte me ensinou que, para ser compreendida,era preciso colocar-me no lugar do outro, observar o mundo por diferentes perspectivas.

Com o tempo, percebi que essaexperiência estética não era apenas expressão, mas sobrevivência. As cores, as melodias e as palavras foram, para mim, mais do que adornos: foram abrigos.Em meio a uma sociedade que frequentemente banaliza o sentir,encontrei na arte um espaço legítimo para existir. Este ensaio busca refletir sobre a arte como veículo de resistência e autoconhecimento, um meio de compreender a mim mesma e ao outro dentro de uma estrutura social que, por vezes, desumaniza as emoções.



Crescer entre livros e pinturas moldou minha forma de perceber o outro.Lev Vygotsky (2001)afirmava que“a arte é um meio de comunicação entre as pessoas através de emoções vividas”, e talvez por isso eu tenha aprendido, desde cedo, quecompreender o outro é também um gesto artístico. A empatia, nesse sentido, foi uma lição estética antes de ser moral.

Com o passar dos anos, a escrita tornou-se meu refúgio. Em cada palavra, havia o desejo de libertar o coração das correntes invisíveis que o mundo insiste em apertar.Clarice Lispector (1999)compreendia essa força da linguagem ao dizer que“a palavra é o meu domínio sobre o mundo”. Escrever, para mim, é transformar dor em criação, e criação em sentido.

Costumo pensar que sou muitas em uma só. Esse constante processo de (re)criação ecoa o pensamento deCarl Gustav Jung (2012), para quem o ato criativo está profundamente ligado à individuação, nessa a jornada de integrar as várias partes do ser.Em cada gesto criativo, há uma tentativa de reunir o que o mundo separa.

Friedrich Nietzsche (1992)afirmava que“temos a arte para não morrer da verdade”, reconhecendo o poder vital do ato criativo. A arte é mais do que estética: é um modo de permanecer humana diante da brutalidade do real.Ernst Fischer (1983)reforça essa ideia ao afirmar que“a arte é necessária para que o homem se torne capaz de conhecer e mudar o mundo”.Transformar o que sinto em arte é, assim, um gesto político, como uma maneira de afirmar o valor do afeto em um mundo que o despreza.

A teóricabell hooks (2000)escreve que“o amor é definido como ‘a vontade de se doar com o propósito de nutrir o próprio crescimento espiritual ou o de outrem’. O amor se manifesta em suas ações. O amor é um ato de vontade — tanto uma intenção quanto uma ação”.Enxergo na arte esse mesmo gesto de amor: um compromisso com o sensível e o que ainda é humano.Quando a arte se torna linguagem de afeto, ela deixa de ser apenas individual e passa a ser uma força coletiva de resistência, capaz de restaurar o que a estrutura social insiste em ferir.



A arteme ensinou que sentiré um ato revolucionário.Num mundo em que a superficialidade se tornou norma e a emoção é vista como fraqueza,criar é resistir. Por meio da escrita, da música ou das imagens, encontrei não apenas expressão, mas também sentido.

Fischer (1983)nos lembra quea arte é necessária para transformar o mundo; eu acrescentaria que ela tambémé necessária para não nos perdermos dentro dele.Transformar o sentimento em arte é afirmar a vida, é insistir na beleza mesmo quando tudo parece tentar negá-la.

Assim, sigo usando a arte como veículo, não apenas para dizer o que penso, mas paraexistir com sentimento num mundo que tantas vezes tenta nos ensinar o contrário.

Um pai com 2 filhos, ambos fazem cartas no natal pedindo o seu presente preferido... Chega o grande dia, eles ganham cada um o seu presente especial, sendo que um ao ver o presente do outro, percebe que o do outro é muito melhor e tenta tomar a todo custo.
O pai ao ver aquela cena, se ira e põe o filho invejoso de castigo, o corrige, pois deve se contentar com o que pediu.
Assim é Deus...

⁠Errei por ter ido embora
Te deixei, mas não tive coragem de jogar suas cartas fora
Guardei para ter sempre lembranças suas comigo
Mesmo sabendo que não há mais esperanças de sermos ao menos amigos

Te feri e entendo que sou culpado desse desprezo
Mas saiba que hoje dói mais em mim, ter cometido esse erro
É estranho te olhar e saber que não sou eu o motivo do seu lindo sorriso
E que o brilho dos seus olhos me punem

Me consola saber que estás feliz
Minha setença é ver que nunca te mereci
E por mais que tenha tocado minha vida
Te reencontrar mostra que eu não passei de um egoísta

Meu coração vai continuar a te amar
E mesmo que não seja mais recíproco, não seja mais possível
Te amarei eternamente em silêncio e arrependido.

Quarto sem testemunhas

Amar foi escrever cartas
sem endereço de volta.
Eu as deixava na mesa do mundo
e o mundo nunca respondeu.

Meu nome não ecoa em ninguém —
é só um som que gasto
para provar que ainda existo
quando falo sozinho.

Os dias passam como móveis velhos,
ocupam espaço,
não contam histórias.
O relógio trabalha mais do que eu.

Não tenho sonhos:
apenas intervalos de sono.
Não tenho amigos:
apenas pessoas que passam
sem notar que passei também.

Há uma cama que me reconhece,
sabe meu peso,
minha forma de desistir da noite
sem fazer barulho.

Tenho medo não do fim,
mas do apagamento —
de virar objeto entre objetos,
lembrança nunca inaugurada.

Amar sozinho
é aprender a diminuir
até caber no canto da própria vida.

Ainda assim,
às vezes a manhã insiste
em abrir a janela
sem pedir licença.

E quando a luz entra,
mesmo sem promessa,
ela prova baixinho
que nem tudo desistiu de mim.

Das palavras que se foram...
Já joguei cartas e poemas que o passado passou a limpo. Já rasguei tantas frases tolas escritas no calor da emoção. Já amassei bilhetinhos rasos e declarações exaltadas, rabisquei sobre o que já estava escrito, e disse tudo igual de um jeito diferente. As palavras dançam no papel, e por vezes dançam mal, mesmo assim seu ritmo é único, não há igual...Nas horas mais improváveis elas parecem bailarinas ao luar flutuando entre vaga-lumes, de repente caem e se misturam às folhas secas...O ritmo das letras não pausam, apenas diminuem...Enquanto puderem meus dedos bailar, danço. E com cada letra e sinal como se ao som de uma nota e ponto uma vírgula viesse a brilhar, vou escrevendo meus silêncios falantes, e meus risos secretos.Já perdi poema, poesia e texto sem fim, a cada letra perdida se foi junto um pouco de mim... meus pensamentos mais caros de graça os vi partir...Doei aos olhos que leem, e aos corações que podem sentir..
As palavras vão e com elas nossa energia, quem as leva distribui, esconde ou aprecia, mas no fim ...não há fim!

Embrulho


Como vou escrever poemas,
como vou redigir cartas
Meu coração está tomado de tristeza
Sinto que ele foi embrulhado por um saco plástico
Esse embrulho aperta meu coração, cruza ele por dentro
Aperta tão apertado que ele não bombeia sangue
Não tem sangue no meu cérebro, como vou escrever poemas sem a cabeça funcionar?
O máximo que posso fazer é lamentar
lembrar de quando meu coração era virgem sem embrulho
De quando meu cérebro tinha sangue pra ficar ocupado pensando em poemas sobre você

Segredos


Palavras que eu nunca te disse
Cartas que eu nunca entreguei
Verdades que escondem mentiras
Segredos que eu nunca contei

Tantas vezes tentei dizer
Tantas outras deixei passar
Ás vezes esqueci de esquecer
Outras vezes esqueci de lembrar

Palavras que eu nunca te disse
Segredos que eu nunca contei
Verdades que escondem mentiras
A respeito de sonhos que nunca sonhei

Tantas vezes de sonhar deixei
Tantas outras de realizar
Se amor ou paixão dizer não sei
São segredos que ainda irei lhe contar.

20/03/2006

"Cartas de Um Condenado"


Prólogo — O Condenado fala pela primeira vez


Condenaram-me apesar da minha inocência; e, na inópia dos incorruptíveis, os inescrupulosos vangloriavam-se de sua afluência. Tiraram-me a liberdade, indiferentes à verdade. Fustigaram-me diante da multidão que suplicava a minha execução. Lançaram-me ao calabouço e, sob a sombra do meu silêncio, despiram-me da minha intrepidez, enquanto eu escrevia o meu último suspiro numa carta.


Atormentavam-me o espírito com correntes tenebrosas; ataram-me à desgraça da minha vergonha e entoaram canções horrorosas. Foram eles que me incriminaram por pura cobiça.


Houve quem recuasse; poucos, porém, ousaram agir para que eu saísse em liberdade.

Escrevo-vos com a última gota do meu fôlego, com o resto do suor da força que ainda me sobra; sem esperança de voltar a aquecer-me ao sol, sem certeza de tornar a ver o mar.


Escrevo com medo de deixar de respirar e de que, com o tempo, os vossos rostos se apaguem da minha memória, e eu já não consiga recordá-los.


E, se alguém vos perguntar de quem é esta carta, respondei-lhes:


é de um Condenado.


Cujo paradeiro hoje é desconhecido; cujo espírito vagueia, importunado pelo grito dos ímpios; cuja alma procura descanso na sofrência dos justos. Não procurem o resto da minha sobrevivência: os ratos já o roeram, as baratas devoraram os meus olhos; os vermes encheram-se nas minhas fossas nasais, e os insetos consumiram as minhas entranhas.


Se vos escrevo, não é por tendência, mas por agonia; se penso, é por sobrevivência; se me movo, é por sacrifício. Redijo para que, caso alguém encontre esta carta, conheça quem foi o homem que habitou esta masmorra e por que foi trazido para cá.


Quando o barulho dos tolos não consegue discernir o ritmo da dança, tendem a perseguir a música dos sábios.


Não houve quem me visitasse, quem chorasse, quem perguntasse por mim ou quem desejasse ver-me pela última vez. Como a relva da terra fui pisado; esmagaram-me como a uma formiga e recusaram-me o direito ao oxigénio. Roubaram-me o direito à liberdade e entregaram-me, indecorosamente, a uma morte apoquente.

Cartas para um coração ausente


Todos os dias, suas palavras parecem certas…
mas seus sentimentos caminham na direção contrária.
Diga-me, minha querida:
o que foi que eu fiz de tão errado?
Todos os dias se tornaram a mesma mentira, repetida incontáveis vezes, como se tentasse me iludir e, ao mesmo tempo, enganar a si própria.
Mas, no fundo, eu sei…
você não me ama.
E cada gesto seu, cada pequena atitude, transforma-se em uma lâmina silenciosa que me faz sangrar por dentro.
Houve um tempo em que eu acreditava nas suas palavras de amor.
Acreditei em cada promessa doce, em cada frase dita com ternura, porque elas tinham o poder de acalmar meu coração.
E eu me entreguei por completo a essa ilusão.
Mas a realidade é cruel demais para ser escondida eternamente.
Hoje, encontro-me perdido entre lágrimas e pensamentos, tentando compreender em que momento me tornei tão indigno do seu amor.
Diga-me, minha querida…
o que foi que eu fiz para merecer o desprezo silencioso do seu coração?
Porque suas palavras ainda são doces…
mas já não carregam verdade alguma.
Tornaram-se apenas mentiras delicadas, destinadas a iludir um coração que um dia acreditou sinceramente em você.”

De tanto romântico ser
Anti-romântico se tornou
Pelas cartas que escreveu, dos poemas que recitou
Tudo o que produziu, a desilusão levou.

E então descobriu, o verdadeiro significado
Do romantismo, pregado e idealizado
O poeta disse: deve ser evitado.

Em estórias escritas de romances massivos
Ensinava ao público a tudo momento
Afim de evitar escravizar os iludidos
A lei do anti-romântico desse moderno tempo.

A confiança é igual a um castelo feito de cartas: a gente leva tempo para construir, devagar, com cuidado. Mas basta uma carta fora do lugar para tudo desabar.
Quanto maior o castelo, maior a queda e a decepção.
Depois que ele cai, reconstruir demora ainda mais, porque cada carta nova é colocada com medo de errar.
E tem vezes que a gente já se decepcionou tanto, que nem vale a pena tentar construir de novo.


Alexandre Sefardi

Cadernos Filosóficos
E então ficaram velhas cartas, fotografias de um tempo que nos persegue e que parecia eterno. Uma canção de saudade orna o momento, e impregnado em nosso pensamento a mais perfeita lembrança. Parece que as palavras ditas mesmo que injustas, carregavam metaforicamente a essência de uma esperança receosa. Nessas horas, não há quem se exceda nas doses da realidade, tomamos sem moderação a intensa e audaciosa ilusão. Não existe um fim preciso, pelos cantos miragens de um retorno se evidenciam ou se completam. E no passar das horas, nossa consciência amanhece e tudo o que foi profundamente sonhado, evapora.

Cartas que Não Enviei


Se amar fosse um erro,
eu colecionaria pecados como estrelas,
cada batida do peito uma confissão
escrita em tinta invisível.
Cada carta guarda um segredo:
o tremor da mão ao traçar teu nome,
a saudade que se disfarça de ponto final,


o “eu te amo” escondido entre as linhas
como quem tem medo de ser lido inteiro.
E eu, a mais sortuda dos errantes,
continuo escrevendo sem selo,
sem endereço, sem coragem de enviar...


porque entregar-te o coração
é o único erro que eu faria
mil vezes, sem pedir perdão.