Cantar
Meu Sonho é Que Minha Filha Volte a Cantar:Ela Cresceu Cantando.Mas Não Vou Obrigá-la Pois Devemos Cantar Por Amor.
Abriu o mar pra eu passar por ele
Perfeito Amor que me alcançou
Me resgatou e agora posso cantar
Eu sou Filho de Deus
Para viver e crescer nesta selva de leões diários, é preciso sorrir como a hiena, cantar como o sabiá e beijar como o beija flor e só ai se floresce.
Folia da vida
A vida é uma folia
uma alegria tão passageira
eu vou cantar a noite inteira
o sol não vai aparecer.
Não vou deixar você partir
pois com você quero curtir
a liberdade de um novo dia
Vem, vamos brincar
aproveitar o bom da vida
o que passou deixar pra lá
não pense mais em despedida.
A vida e tudo em tua volta pode até desmoronar, esmorecer, mas se ainda te restar forças pra cantar, cante e então acharás razão para viver.
SEM TER VOCÊ
Quando o vento da saudade
balançar meu coração,
vou cantar uma canção pra você.
Vem me tirar desse sofrimento,
não aguento este momento
que passa o tempo sem ter você.
O rio no peito está secando,
porque o sol da solidão está queimando.
E o frio da saudade afugenta o meu ser,
não há cobertor que esquente
a vontade de viver.
E o frio da saudade afugenta o meu ser,
não há cobertor que esquente
a vontade de viver.
Confissão de um artista incompreendido
Eu só sou artista quando escrevo.
Tocar, cantar — tudo isso, por mais que me habite, me degrada. Há um processo silencioso de deterioração da minha alma artística quando tento me expressar fora da palavra. Como se algo se perdesse no ar. Como se aquilo que eu sou, no fundo, não coubesse no gesto ou na voz.
Minhas melodias? Eu as crio em catarse. Elas nascem do abismo, do indizível, mas raramente alcançam quem ouve. Alguns me dizem, com um sorriso breve: “muito legal.” Outros me parabenizam — por educação, talvez. Mas eu percebo. Eu sei. A língua que falo, com minha arte, não chega audível aos seus ouvidos.
Eles não escutam o que eu ofereço. Escutam outra coisa. Um som qualquer. Um ruído bonito, talvez. Mas não escutam eu.
É por isso que, quando escrevo, me sinto inteiro. Porque sei que um — um só já basta — um leitor, em qualquer tempo, há de entender. Há de perceber. Há de aprender a língua secreta do meu ditirambo. Porque a palavra escrita não exige pressa, não pede aprovação imediata. Ela se deixa ler por quem for capaz de ouvir o silêncio entre as sílabas.
E é ali, nesse instante invisível, que eu sou artista por inteiro.
A verdadeira felicidade é cantar no topo de seus pulmões em seu carro enquanto as pessoas no carro ao seu lado estão olhando
Criar é delirar, criar é o surto d'alma querendo cantar, e a beleza está em poder ouvi-la cantando pra sí.
