Cada um tem de Mim Exatamente o que Cativou e

Ninguém se conhece tão bem como aquele que mais desconfia de si próprio.

A própria virtude precisa de limites.

A imperfeição é a causa necessária da variedade nos indivíduos da mesma espécie. O perfeito é sempre idêntico e não admite diferenças por excesso ou por defeito.

Há grandeza mais verdadeira numa boa ação do que num bom poema ou numa grande vitória.

A honestidade é uma cor delicada, que teme o ar.

O verdadeiro amor só conhece a igualdade.

Por que estás assim,
violeta? Que borboleta
morreu no jardim?

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

Ninguém se pode gabar de nunca haver sido desprezado.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

Pensar só em si e no presente é uma fonte de erro em política.

A força dos governos é inversamente proporcional ao peso dos impostos.

Quando a consciência nos acusa, o interesse ordinariamente nos defende.

Uma grande reputação é talvez mais incômoda que a insignificância pessoal.

O interior das famílias é muitas vezes perturbado por desconfianças, ciúmes e antipatias, e enganam-nos as aparências de satisfação, calma e cordialidade, fazendo-nos supor uma paz que não existe; poucas há que ganham em ser aprofundadas.

Os filhos seriam, talvez, mais caros a seus pais e, reciprocamente, os pais aos filhos, sem o título de herdeiros.

As ideias novas são para muita gente como as frutas verdes que travam na boca.

Os homens são sempre mais verbosos e fecundos em queixar-se das injúrias do que em agradecer os benefícios.

Torna-se indispensável manter o vigor do corpo, para conservar o do espírito.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...