Dia Nacional do teatro
Democracia é isso, seus representantes brigam, se xingam, se ofendem fazem um grande teatro para te distrair e ocultar a teta que todos eles mamam sem você ver e não podem largar.
Não se assuste com nada dos horrores que acontecem aqui nesse teatro chamado planeta Terra, somos Almas más de toda ordem, tentando evoluir....
O Espelho da Alma: Ação ou Teatro?
Paremos de ensaiar intenções no palco da mente.
O seu verdadeiro sermão não é o que você pensa ou sente, mas sim o que você executa. O mundo não precisa de mais rascunhos de virtude, mas sim de atitudes terminadas.
O preço da autenticidade é a ação.
Que cada passo dado não seja um eco vazio de um bom desejo, mas a prova irrefutável de quem você realmente é, e não a sombra de quem você gostaria de ser.
O Teatro do Inseto
Lágrimas são apenas o óleo que lubrifica esta engrenagem de carne.
O coração não bate;
ele se estilhaça como porcelana barata sob o pé de um gigante.
Hoje é o baile de máscaras.
Costuro um sorriso no rosto com linha de náilon, uma cirurgia amadora de alegria plastificada.
Sou o figurante de mim mesmo, um palhaço de gesso num palco que range.
À noite,
o teto baixa três centímetros.
As correntes não são de ferro, são de arame farpado invisível, enrolando-se nas vértebras, transformando o lençol em chumbo.
Levantar-se não é um movimento; é uma revolta.
É a metamorfose reversa: acordar homem e sentir-se bicho, esmagado pela bota de um Deus burocrata.
Quem habita este invólucro no centro do turbilhão?
Sou o estalo da mania ou o silêncio do abismo?
A moeda gira, mas o rosto é o mesmo:
Um lado é o chicote, o outro é a ferida.
A vida é um processo lento, um tribunal sem juiz.
E a morte... a morte é apenas a porta que não exige convite,
o único documento que não precisa de carimbo.
O que acontece quando alguém decide mudar o rumo da peça de teatro? Isso criaria algo inesperado ou criaria algo pior do que qualquer um poderia imaginar?
(Lady Whistledown)
Dor na farsa
O nosso "nós" era um teatro,
uma peça de um cenário, cruel.
Brincamos de amar com roteiro,
um ensaio dedicado na ferida, do mel
que se revelou veneno.
E quando a cortina fechou,
A verdadeira luz se acendeu,
a farsa desmoronou em pó.
Não era amor, mas técnica,
uma coreografia perfeita.
A única coisa real era o tempo,
E a única promessa cumprida,
foi o sofrimento.
Aquela dor que, ironicamente,
Também fingimos sentir,
para que, no final, ela fosse
a nossa única verdade,
crua e ilimitada.
Teatro: uma arte que parece ser tão real. Vida: uma mistura de personagens que constroem uma história real.
Já me disseram que se aplicasse minhas energias (do teatro)em outra profissão, por certo estaria rico. Não faz mal. Sou persistente. Se não ficar rico, pelo menos já garanti o céu.
A mente humana é uma peça teatral. A vida é um grande teatro; nós somos artistas dos nossos próprios teatros imaginários.
*Teatro da humanidade *
E me sento na poltrona,
quieta e isolada,
num cantinho da plateia
distraída e rumorosa...
enquanto assisto, atenta,
à encenação no palco
desse teatro humano...
os atos se intercalam,
sem intervalos,
em roteiros dramáticos e cômicos,
numa contundente confusão
de total irracionalidade...
a hilaridade excessiva
revela-se um enfado que se esquiva ...
enquanto os olhos do meu ser
se detêm no palco da humanidade,
onde cada gesto é um eco,
cada fala, um disfarce...
os atos fluem sem pausas,
misturando mágicas sem magias,
lágrimas sem choros
e sorrisos sem alegria
num enredo que me fascina e entristece ,
como se a humanidade fosse uma peça
sem ensaio e sem fim...
observo, com o silêncio que me resta,
a encenação grotesca desse teatro humano,
onde a dor e o riso
se misturam num mesmo espasmo...
permaneço afastada,
num canto qualquer da plateia,
onde o burburinho abafa o sentido,
e a distração se confunde com existência...
os atos se atropelam, sem respiro,
entre tragédias e farsas,
num caos tão real
que já perdeu o nome de realidade...
✍©️@MiriamDaCosta
Odeio farsas, por isso odeio a vida, de certa forma.
Esse mundo é um teatro. É o sadismo de um ser caído. Não posso dizer que sei como é do outro lado, mas espero que seja muito melhor do que aqui.
Aqui é ruim demais. É perverso.
- Marcela Lobato
O Teatro Mudo do Amor
Vidas ligadas, mas pedindo socorro.
Um homem e uma mulher caminhavam ouvindo que a lei diz: quem compra a morte também deve morrer.
Mas será que você não percebe que nem tudo o que se ouve faz sentido?
Embora, às vezes, possa até parecer o correto.
Eu acreditei em um conto de fadas, mas acho que você foi um tirano.
Então, perdi-me em uma piscina de desilusões, onde até o seu quarto ainda fala comigo.
As mãos que antes andavam dadas agora estão rachadas.
Entre um homem e uma mulher, já não existe mais a confiança que deveria existir.
E foi assim que começou o teatro mudo.
O amor feliz não precisa de falas.
O coração em festa já grita sozinho.
E a desilusão também.
Porque existem silêncios que dizem tudo.
Palmas para mim.
