Henry bergson

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A arte de viver está na delicada mistura entre desistir e insistir.

Imagine que você está à beira-mar e vê um navio partindo. Você fica olhando, enquanto ele vai se afastando, cada vez mais longe, até que finalmente aparece apenas um ponto no horizonte. Lá o mar e o céu se encontram. E você diz: “Pronto, ele se foi. "Foi aonde? Foi a um lugar que a sua visão não alcança, só isso. Ele continua tão grande, tão bonito e tão imponente como era quando estava perto de você. A dimensão diminuída está em você, não nele. E naquele momento em que você está dizendo: "Ele se foi”, há outros olhos vendo-o aproximar-se e outras vozes exclamando com alegria: “Ele está chegando”.

Os suicidas são as melhores pessoas do mundo, pois preferem tirar suas próprias vidas por falta de amor do próximo, do que tirar a vida do próximo como aqueles que não souberam amar e ser amados.

Quando o mundo tiver os carros que eu vou fornecer, as estradas serão criadas para os meus carros.

Lado a lado com a espécie humana corra outra raça de seres, os inumanos, a raça dos artistas que, incitados por desconhecidos impulsos, tomam a massa sem vida da humanidade e, pela febre e pelo fermento com que a impregnam, transformam a massa úmida em pão, e o pão em vinho, e o vinho em canção. Do composto morto e da escória inerte criam uma canção que contagia. Vejo esta outra raça de indivíduos esquadrinhando o universo, virando tudo de cabeça para baixo, os pés sempre se movendo em sangue e lágrimas, as mãos sempre vazias, sempre se estendendo na tentativa de agarrar o além, o deus inatingível: matando tudo ao seu alcance que lhe rói as entranhas (...) Um homem que pertence a essa raça precisa ficar em pé no lugar alto, com palavras desconexas na boca, e arrancar as próprias entranhas. É certo e justo, porque ele precisa! E tudo quanto fique aquém dessa aterrorizador espetáculo, tudo quanto seja menos sobressaltante, menos tetrificante, menos louco, menos delirante, menos contagiante, não é arte. O resto é falsificação. O resto é humano. O resto pertence à vida e à ausencia de vida.

Henry Miller

“Não há alegria no trabalho. Não há felicidade, exceto na percepção de que temos feito alguma coisa”.

No momento em que se dá atenção a qualquer coisa, até mesmo uma folha de grama, torna-se um mundo misterioso, impressionante, indescritivelmente magnífico em si mesmo.

Eva não foi feita de sua cabeça para não superá-lo, nem de seus pés, para não ser pisoteada por ele, mas de seu lado, para ser igual a ele, de sob seu braço, para ser protegida, e de perto de seu coração, para ser amada.

Não podemos viver apenas para nós mesmos. Mil fibras nos conectam com outras pessoas; e por essas fibras nossas ações vão como causas e voltam pra nós como efeitos.

Henry Melvill

Nota: A citação costuma ser erroneamente atribuída ao escritor estadunidense Herman Melville, mas é, na verdade, do pastor britânico Henry Melvill, de um sermão dado em 1855.

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Sou estrela de Luz própria,
não preciso menosprezar ninguém para ser feliz.

Viva tudo o que você puder. É um engano não fazê-lo. Não importa tanto o que você faz, contanto que tenha feito. Se você fizer nada, o que você terá conseguido?

Se chamares experiências às tuas dificuldades e recordares que cada experiência te ajuda a amadurecer, vais crescer vigoroso e feliz, não importa quão adversas pareçam as circunstâncias.

"A excessão de nossos pensamentos não há de tão absoluto em nosso poder"

"Saúde, Felicidade e Paz de Espírito são determinados em grande parte pela conciência do poder do pensamento

“Quando os homens começam a se queixar mais de seus pecados do que de suas aflições, começa a surgir alguma esperança para eles”.

Musculação pra mim é muito mais que ganhar e definir músculos é a essência do meu estado emocional e é um estilo de vida que muitos amam e acreditam não poder viver sem os mesmos.

Não nascemos para o sofrimento mas para a felicidade .

Há três coisas importantes na vida humana. A primeira é ser amável. A segunda é ser amável. A terceira é ser amável.

Henry James
EDEL, Leon. Henry James: The Master: 1901-1916. Nova York: Avon Books, 1978.

Um livro parado na prateleira é munição desperdiçada.

Trevas
sou o vampiro que mora na sombra terrestre
sou o suspiro de morte da vida humana
sou o que vive o que morre e alimenta da carne
na direção oposta do sol eu me cubro,
com o manto negro da morte minha alma se esconde de vez,
correndo da dor, sem sofrer como um porco
me facina sua derrota,
seu imploro de socorro já não me importa
sua alma na vida é morta e no inferno é presa
veja que beleza lá não tem luz solar
mais no fogo do inferno sua alma queimará
trevas para todo o fim!

Assim como as misericórdias de Deus renovam-se a cada manhã para Seu povo, também Sua ira renova-se todas as manhãs contra os perversos.