Jean la bruyère
Na arte eu encontro Deus, e encontro a mim mesmo,
Sou apenas aquilo que sou, para lá do que tento ser.
Cada estrofe é um gesto sagrado,
Cada nota, uma reza silenciosa.
O meu coração é um altar que sacrifica hesitações,
Meu corpo, um templo sem portas e paredes.
O pincel é como um incenso que sobe ao alto,
Unindo o traço ao mistério de criar,
Onde o invisível ganha forma e o impossível torna-se real.
Na criação, tudo faz sentido, e nada é banal,
Foi este o primeiro ato divino: o ato de criar.
E não há fé maior que a coragem de moldar,
De dar forma ao barro.
O mundo é minha igreja vasta e imensa,
Cada gesto genuíno é como um sacramento,
Onde o infinito encontra espaço no instante.
Na arte, o Eterno revela-se próximo,
E comigo fala, e comigo fica, em uma eterna comunhão.
Hoje, fui até a janela...
E lá estava ela,
tão perto, mas tão distante,
entre o vidro e a luz que entra pela fresta.
A vi. Jovem, bonita,
como quem não quer ser vista,
mas é vista.
Sorriu. Acenou.
Acenou para mim, ou talvez para alguém
que eu não sou,
alguém que ela inventou,
ou apenas imaginou
do outro lado da rua,
junto a tantos outros que não significam nada.
Quantas janelas existem, e quantas são abertas?
E por um momento, me vi em outra vida:
um homem com coragem,
um homem que caminha até ela,
que diz o que nunca sei dizer.
Talvez um "como vai?",
ou apenas um olhar —
silencioso, sem palavras, sem promessas.
Mas não sei.
Nunca soube.
Eu sou só o homem do outro lado da rua,
um qualquer, um ninguém.
Quantos outros existem,
em cada janela, em cada lado, em cada rua?
E ela, tão real quanto o impossível,
como o céu, como as estrelas,
como esta metafísica que nos envolve,
que permeia o que somos e o que vemos,
mas que jamais entenderemos.
Como o mistério das coisas,
que olhamos e pensamos entender,
mas que nunca saberemos.
E eu, o estranho do outro lado da rua,
sem coragem de atravessar,
sem palavras, sem ousadia de ser:
um ninguém.
E ela, com aquele sorriso,
me vê por um segundo.
Mas será que me vê de verdade?
Ou será que me inventa,
como todos inventam a si mesmos,
como eu invento o que sou?
Então ela se vira.
Ela se vira e vai embora.
E com ela, meus pensamentos,
meus sonhos, minha vida.
E eu, aqui,
do lado de cá da rua,
vendo a vida passar —
a vida vivida e sonhada —
sabendo que nunca farei parte de nada disso.
Nunca farei parte de nada disso,
nem daquilo outro.
Nunca farei parte.
A gente já se veste de quase.
Quase casados, quase lá…
mas o sentimento é inteiro, há tempos.
O amor já mora aqui: no jeito de olhar, no toque leve,
no silêncio que entende e no riso que sempre volta.
Agora é só esperar o tempo nos alcançar.
Falta um mês.
E quando ele chegar,
vai ser só mais uma forma bonita
de chamar o que a gente já é.
"Vou recolher minha insignificância e armazená-la novamente na poeira dos meus livros, da estante que nunca deveria ter tirado. Livros que somente eu li, escrevi e editei, os quais nunca publiquei, onde havia poemas, contos, versos soltos, rimas perdidas, sobre segundas-feiras frias e domingos monótonos."
Encontro marcado.
Marcamos e você não compareceu.
Quem diria, lá estava o nosso Amor
a uma curva de distância....(*.'
De tristeza em decepção, lá vamos nós!
A mente dela bagunçou de tal forma que já não sente-se mal. Morrendo a cada dia, ninguém percebe a gravidade. O pulso enfraquece, o coração tá inflando até que não haja mais motivo pra bater. Suas lágrimas doem, mas silenciosamente na solidão em meio a muitos, orar já não é saída. Talvez silenciar, alzheimezar e esperar a visita que ela tanto almeja, acreditando que no céu tem paz!
Me casei com a vida só pra não deixá-la viúva pois bem sei que quando a morte vier me buscar ela irá junto. Portanto não haverá litígio no meu testamento pois minha companheira terá ido comigo.
by Elmo Writter Oliver I
12.06.2025-20:49h
.*.
Desertado
Lá se foi o anjo desertado
Cujas penas caiam e repartiam-se
E lágrimas eram derramadas
Matando a paisagem que, banhada por sofrimento
Perdera seu lindo verde
Dando lugar ao cinza mortífero.
Foram tantas que com a chuva as confundiram
Mal sabendo que todas pertenciam ao mais miserável ser
Que agora caíra no chão
Com espinhos presos à carne
Testemunhando a própria miséria.
Maior desgraça não haveria com as mais simples almas
Mesmo invocando a maior das blasfêmias
Jamais iriam se equiparar ao maior dos errantes
Pois, o que antes sobrevoava a terra à gabar-se de sua glória
Era agora sensível e infeliz
Incapaz de enxergar a si mesmo
Tendo as sombras como abrigo e desculpa
Para jamais confessar o quão enorme era o remorso
Por ter abandonado o Pai.
e enquanto
eu era errante
pelas incertezas da vida,
lá eu te encontrei.
de ternura demasiada,
e de uma presença
que trazia paz.
ela não tinha pressa,
preferia beijos lentos
olhares estacionados.
com ela, aprendi
a namorar o silêncio.
Neste "indo" para lá, D-us sabe onde, distraí-me e te quis. Por minutos, destruí a armadura. Destruída, sinto o estômago embrulhado, como se houvesse insetos; sei que engoli mais riscos. Destruí a inspiração da poesia.
Atraindo, distraindo, evoluindo, fugindo, traindo, iludindo, diluindo... Está diluído e exposto – tu queres? Eu quero! A poesia requer lábios, está te querendo, mas estou desfazendo cada verso.
Estou mesmo? Mesmo indo, sei onde estou. Desconheço caminhos, mas reconheço a estrada. Não há voltas; é um percurso sem retorno. Ir é mais que indo. Decidir seguir nos leva ao destino. Mas qual destino, se não tens noção de onde é o indo? O indo é arriscado!
As piores lembranças são as mais resistentes, não adianta sacudir a cabeça elas sempre estarão lá, somente a remissão e arrependimento e uma Nova vida , tem o Poder de torna-las apenas um mero momento de aprendizado
Ela estava lá
Inébria, sombria
Frígida como uma mulher em puerpério
Seus cabelos acobertos
Em capuz de feutro negro
Davam o tom em branco e preto
Clima de cemitério
Enquanto eu escrevia
Me sussurrava aos ouvidos
Palavras, estalidos
Inspirações de cortesia
Era sim, a própria morte
Do meu lado a gargalhar
Afagava-me os cabelos
Entre vida e pesadelo
Inspirando meu desabafar
Ali estava ela, ao menos mais uma vez
É que ando morrendo demais
Um poeta morre vez ou outra
E aquele era só mais um dia
Entre escritas e agonia
Entre letras mortas e vazias
O meu óbito de número trinta e três
“Ela”
Não sei se são seus olhos,
um brilho tão radiante.
Ou o sorriso, que me revigora.
Lábios tão vermelhos quanto meu coração,
Acelera tantas batidas em mim, que me perco.
Um amor policromático, sempre brilhante,
Com seu jeito, nenhuma palavra consegue te descrever por completa,
Apenas apreciando você toda, com os meus olhos,
E pensando em nós juntos,
Faz meu dia perfeito.
