Jean la bruyère
Hoje, fui até a janela...
E lá estava ela,
tão perto, mas tão distante,
entre o vidro e a luz que entra pela fresta.
A vi. Jovem, bonita,
como quem não quer ser vista,
mas é vista.
Sorriu. Acenou.
Acenou para mim, ou talvez para alguém
que eu não sou,
alguém que ela inventou,
ou apenas imaginou
do outro lado da rua,
junto a tantos outros que não significam nada.
Quantas janelas existem, e quantas são abertas?
E por um momento, me vi em outra vida:
um homem com coragem,
um homem que caminha até ela,
que diz o que nunca sei dizer.
Talvez um "como vai?",
ou apenas um olhar —
silencioso, sem palavras, sem promessas.
Mas não sei.
Nunca soube.
Eu sou só o homem do outro lado da rua,
um qualquer, um ninguém.
Quantos outros existem,
em cada janela, em cada lado, em cada rua?
E ela, tão real quanto o impossível,
como o céu, como as estrelas,
como esta metafísica que nos envolve,
que permeia o que somos e o que vemos,
mas que jamais entenderemos.
Como o mistério das coisas,
que olhamos e pensamos entender,
mas que nunca saberemos.
E eu, o estranho do outro lado da rua,
sem coragem de atravessar,
sem palavras, sem ousadia de ser:
um ninguém.
E ela, com aquele sorriso,
me vê por um segundo.
Mas será que me vê de verdade?
Ou será que me inventa,
como todos inventam a si mesmos,
como eu invento o que sou?
Então ela se vira.
Ela se vira e vai embora.
E com ela, meus pensamentos,
meus sonhos, minha vida.
E eu, aqui,
do lado de cá da rua,
vendo a vida passar —
a vida vivida e sonhada —
sabendo que nunca farei parte de nada disso.
Nunca farei parte de nada disso,
nem daquilo outro.
Nunca farei parte.
A gente já se veste de quase.
Quase casados, quase lá…
mas o sentimento é inteiro, há tempos.
O amor já mora aqui: no jeito de olhar, no toque leve,
no silêncio que entende e no riso que sempre volta.
Agora é só esperar o tempo nos alcançar.
Falta um mês.
E quando ele chegar,
vai ser só mais uma forma bonita
de chamar o que a gente já é.
"Vou recolher minha insignificância e armazená-la novamente na poeira dos meus livros, da estante que nunca deveria ter tirado. Livros que somente eu li, escrevi e editei, os quais nunca publiquei, onde havia poemas, contos, versos soltos, rimas perdidas, sobre segundas-feiras frias e domingos monótonos."
De tristeza em decepção, lá vamos nós!
A mente dela bagunçou de tal forma que já não sente-se mal. Morrendo a cada dia, ninguém percebe a gravidade. O pulso enfraquece, o coração tá inflando até que não haja mais motivo pra bater. Suas lágrimas doem, mas silenciosamente na solidão em meio a muitos, orar já não é saída. Talvez silenciar, alzheimezar e esperar a visita que ela tanto almeja, acreditando que no céu tem paz!
Me casei com a vida só pra não deixá-la viúva pois bem sei que quando a morte vier me buscar ela irá junto. Portanto não haverá litígio no meu testamento pois minha companheira terá ido comigo.
by Elmo Writter Oliver I
12.06.2025-20:49h
.*.
Desertado
Lá se foi o anjo desertado
Cujas penas caiam e repartiam-se
E lágrimas eram derramadas
Matando a paisagem que, banhada por sofrimento
Perdera seu lindo verde
Dando lugar ao cinza mortífero.
Foram tantas que com a chuva as confundiram
Mal sabendo que todas pertenciam ao mais miserável ser
Que agora caíra no chão
Com espinhos presos à carne
Testemunhando a própria miséria.
Maior desgraça não haveria com as mais simples almas
Mesmo invocando a maior das blasfêmias
Jamais iriam se equiparar ao maior dos errantes
Pois, o que antes sobrevoava a terra à gabar-se de sua glória
Era agora sensível e infeliz
Incapaz de enxergar a si mesmo
Tendo as sombras como abrigo e desculpa
Para jamais confessar o quão enorme era o remorso
Por ter abandonado o Pai.
Neste "indo" para lá, D-us sabe onde, distraí-me e te quis. Por minutos, destruí a armadura. Destruída, sinto o estômago embrulhado, como se houvesse insetos; sei que engoli mais riscos. Destruí a inspiração da poesia.
Atraindo, distraindo, evoluindo, fugindo, traindo, iludindo, diluindo... Está diluído e exposto – tu queres? Eu quero! A poesia requer lábios, está te querendo, mas estou desfazendo cada verso.
Estou mesmo? Mesmo indo, sei onde estou. Desconheço caminhos, mas reconheço a estrada. Não há voltas; é um percurso sem retorno. Ir é mais que indo. Decidir seguir nos leva ao destino. Mas qual destino, se não tens noção de onde é o indo? O indo é arriscado!
As piores lembranças são as mais resistentes, não adianta sacudir a cabeça elas sempre estarão lá, somente a remissão e arrependimento e uma Nova vida , tem o Poder de torna-las apenas um mero momento de aprendizado
Ela estava lá
Inébria, sombria
Frígida como uma mulher em puerpério
Seus cabelos acobertos
Em capuz de feutro negro
Davam o tom em branco e preto
Clima de cemitério
Enquanto eu escrevia
Me sussurrava aos ouvidos
Palavras, estalidos
Inspirações de cortesia
Era sim, a própria morte
Do meu lado a gargalhar
Afagava-me os cabelos
Entre vida e pesadelo
Inspirando meu desabafar
Ali estava ela, ao menos mais uma vez
É que ando morrendo demais
Um poeta morre vez ou outra
E aquele era só mais um dia
Entre escritas e agonia
Entre letras mortas e vazias
O meu óbito de número trinta e três
“Ela”
Não sei se são seus olhos,
um brilho tão radiante.
Ou o sorriso, que me revigora.
Lábios tão vermelhos quanto meu coração,
Acelera tantas batidas em mim, que me perco.
Um amor policromático, sempre brilhante,
Com seu jeito, nenhuma palavra consegue te descrever por completa,
Apenas apreciando você toda, com os meus olhos,
E pensando em nós juntos,
Faz meu dia perfeito.
A opinião de quem realmente se importa pode não ser a que desejamos ouvir; mas, escuta-la, antes de tomar uma decisão baseado em nossas próprias convicções, pode poupar tempo, força e recursos.
Enquanto elas correm para lá e para cá. Eu existo.
Enquanto elas louvam divindades mesquinhas, ídolos e falsos lordes, Eu existo.
Enquanto elas lutam em guerras triviais, vivem e morrem por bandidos e reis mortais, Eu existo.
Todos os sacerdotes de falsos deuses se ajoelham a mim.
Todos os reis de impérios, grandes ou pequenos, se ajoelham a mim.
A vida se ajoelha a mim.
A morte se ajoelha a mim.
A primeira ideia, a primeira arte, o primeiro livro, o primeiro suspiro de ar estão lá para desencadear o progresso, mas nada, nadica de nada neste mundo, nasce perfeito ou completo.
Não importa se é filho, ou se é bolo, a gente só acerta a mão lá pela terceira ou quarta tentativa.
Chuva e Querer
Lá fora, o cinza da tarde se derrama,
Em gotas que batem na vidraça e chamam.
Caxias se esconde num véu de saudade,
E eu aqui, com a alma em tempestade.
Cada pingo que escorre pela telha,
É um eco distante de uma velha centelha.
Um coração que pulsa, meio calado,
Apenas querendo ser amado.
O cheiro da terra molhada no ar,
Me faz a cada sopro mais te buscar.
Em cada lágrima que o céu despeja,
A minha esperança mais lateja.
Que essa chuva lave o que me inquieta,
E traga em seu murmúrio a resposta mais direta:
Que em meio a essa dança de água e chão,
Floresça um amor para o meu coração.
A POESIA QUE HABITA EM MIM
A poesia que habita em mim...
Não se tem como expressar
Traz meu lado bom e o ruim
Disputando um mesmo lugar...
Ora sou calmo ora elétrico...
Ora sou alegre ora sou triste
Ora sou doce e ora patético
Ora controlado ora sem limite...
Mas há a gratidão no verso...
Bem maior que o meu ser
É esse sol no meu universo
Que se deixa transparecer...
Eu trago num entra e sai ano...
Tudo o que me é envolvente
E é só no amor que emano
O que tenho de consistente...
(A POESIA QUE HABITA EM MIM - Edilon Moreira, Outubro/2021)
