Quintana Amar

O que eles chamam de nossos defeitos é o que nós temos de diferente deles. Cultivemo-los pois, com o maior carinho – esses nossos benditos defeitos.

⁠O poeta é uma criatura essencialmente dramática, isto é, contraditória, isto é, verdadeira.

Lá dentro apenas sopra um ar, de morte.

As vezes na ânsia de ser Feliz
Pulamos algumas etapas da vida
Amor próprio é uma delas.

"a reflexão é um dos momentos mais importantes na vida do ser humano, pois na reflexão temos o momento para decidir entre o certo e errado e enfim fazer a escolha melhor para nós"

"lute para alcançar seus sonhos e objetivos e faça o melhor para si e para a sociedade, e no final verá que terás orgulho de ter lutado com determinação e terás o maior troféu ganhado, o orgulho do dever cumprido e conquistado por mérito próprio"

"a felicidade tem várias portas onde temos a chave para cada destino, temos o poder de escolha e de decidir o melhor para cada um de nós, uma decisão difícil? talvez. Na vida somos os autores de nossa própria história, lute, não desista, se desanimar, pense nos motivos e razões que tens para não desistir e verá que tudo é mais fácil quando sua vontade de vencer, superar os obstáculos e dificuldades, a felicidade verdadeira, acontece de dentro para fora, quando nos libertamos de nos mesmos e enxergamos que a felicidade sempre está do nosso lado, nós é que não vimos."

"lute sempre por seus sonhos, nunca desanime na primeira queda, tenha em mente que tudo que desejas para seu futuro irá acontecer, basta ter fé e saber que deus nunca te abandonará, assim como existem os dias nublados, também existem os dias de sol"

Depois que a estrada faz o homem, o homem faz sua própria estrada.

vivemos como fantasmas:
reflexos do passado,
sombras do futuro.

difícil navegar, quando tudo desaparece em seus olhos turvos

tenho infinitos cavalos selvagens em minha mente que preciso entender, reconhecer, aceitar e por fim domar.

Tua orelha num frêmito desnuda-se:
O que seria
O que seria que te disse o vento?

⁠Para mim a memória é uma forma de ficção. 

⁠Ela queria fugir, se perder, não dizer nada a ninguém e ser engolida pela selva. Começou a correr, tropeçou, caiu, se levantou e correu de novo. 

⁠Damaris pensou que eles certamente amavam a cachorra, já que também não tinham filhos, e ela se perguntou se era isso que os mantinha juntos.

⁠Gosto muito de não registrar os acontecimentos da minha vida (não escrevo diários, não tiro muitas fotos) para poder recriá-los mais tarde nas minhas ficções com toda a liberdade, sem me preocupar com como realmente aconteceram, mas como me lembro deles. Eu realmente não me importo com a realidade dos eventos, mas como os vivi ou os senti.

⁠O trabalho da escrita parece muito difícil e exaustivo.

Não gosto de estar dormindo nem de estar morto perto de ninguém.

Segunda canção de muito longe⁠

Havia um corredor que fazia cotovelo:
Um mistério encanando com outro mistério, no escuro…

Mas vamos fechar os olhos
E pensar numa outra cousa…

Vamos ouvir o ruído cantado, o ruído arrastado das correntes no algibe,
Puxando a água fresca e profunda.
Havia no arco do algibe trepadeiras trêmulas.
Nós nos debruçávamos à borda, gritando os nomes uns dos outros,
E lá dentro as palavras ressoavam fortes, cavernosas como vozes de leões.
Nós éramos quatro, uma prima, dois negrinhos e eu.
Havia os azulejos, o muro do quintal, que limitava o mundo,
Uma paineira enorme e, sempre e cada vez mais, os grilos e as estrelas…
Havia todos os ruídos, todas as vozes daqueles tempos…
As lindas e absurdas cantigas, tia Tula ralhando os cachorros,
O chiar das chaleiras…
Onde andará agora o pince-nez da tia Tula
Que ela não achava nunca?
A pobre não chegou a terminar o Toutinegra do Moinho,
Que saía em folhetim no Correio do Povo!…
A última vez que a vi, ela ia dobrando aquele corredor escuro.
Ia encolhida, pequenininha, humilde. Seus passos não faziam ruído.
E ela nem se voltou para trás!