Brincar de Amar

⁠"A Madre Tereza de Calcutá disse que "A COISA MAIS FÁCIL NA VIDA É ERRAR". Na escolha da nossa profissão, nossa companhia para passarmos a vida juntos, nosso lugar para morar, nossa alimentação, somos muitas vezes influenciados pelos outros e enveredamos para o vício do FUMO, DA BEBIDA, DAS DROGAS, DAS NOITADAS, DA PROSTITUIÇÃO ETC, e quando percebemos não há como encontrar o caminho do retorno, só nós resta sofrer. Mesmo assim, impor um sofrimento pelo nosso erro é sofrer 2 vezes. Por isso, temos que ficar vigilantes: "NA VIDA TUDO EU POSSO, MAS NEM TODO ME CONVÉM"

⁠Bom dia…
Não se cobre tanto.
Você está fazendo o melhor que pode com o que tem.
E isso já é coragem.

Respira.
Ainda tem coisa bonita pra acontecer hoje.
Ainda tem carinho esperando pra te alcançar,
mesmo que você não veja de onde vem.

Confia:
o céu não esquece de quem continua,
mesmo com o coração cansado.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠Independente da situação psicológica do momento, fique fiel aos seus objetivos...

07/06/20015.

⁠B
Que o amor te encontre onde você estiver.
Que o carinho chegue devagar, como um abraço que entende sem precisar de palavras.
Que o descanso não seja só do corpo — mas da alma.

E que, em cada instante, você sinta a delicada proteção de Deus…
te cercando de dentro pra fora,
te renovando aos poucos,
com a calma que só o divino sabe ter.

— Edna de Andrade

⁠Senhor,

Agradeço por este dia que termina.
Pelas alegrias discretas, pelos aprendizados silenciosos,
e até pelo cansaço — que me lembra que vivi.

Agora, enquanto a noite se estende lá fora,
te peço paz aqui dentro.
Acalma meus pensamentos,
silencia as inquietações,
e cobre meu coração com tua presença.

Que o sono seja leve,
que o amanhã venha com esperança,
e que eu nunca me esqueça:
não caminho sozinha.

Tu estás comigo.
Em cada passo.
Em cada recomeço.

Amém.

— Edna de Andrade

⁠A vida passa — por todos nós.
Mas o jeito de viver…
isso é escolha que nasce dentro.

Respira fundo.
Ergue a cabeça.
E escolhe com coragem: amar,
perdoar, recomeçar.

Porque a vida — essa que voa —
não foi feita pra ser vivida na sombra.

— Edna de Andrade

se eu pensar em todos os seres humanos da terra eu entendo a existencia de deus pq se eu tivesse poderes eu mataria todo mundo

Trabalhe com propósito, não por reconhecimento.
Expresse a sua verdade, não tente impressionar.
Não busque ser notado...
Construa um valor tão forte que sua ausência faça falta.
Lembre-se: o verdadeiro legado não é o que você mostra,
mas o que permanece quando você não está.

⁠Às vezes, a vida toma rumos que a gente não entende.
E o coração, inquieto, pergunta baixinho: "Por quê?"
Mas há uma sabedoria mansa nos planos de Deus...
mesmo quando eles não parecem com os nossos.

Confia.
O que hoje confunde, um dia se alinha.
O tempo d’Ele é exato, mesmo quando nos parece silêncio.

No fim, seus passos e os Dele vão se encontrar.
E vai fazer sentido — de um jeito bonito.

— Edna Andrade

⁠Obrigada, Deus…
por estar nos lugares onde meus olhos não veem
e por cuidar dos detalhes que meu coração esquece.

Pelo silêncio que protege,
pelo tempo que ensina,
pela paz que chega sem alarde.

Sei que, mesmo quando não percebo,
o Teu amor me cerca, me sustenta, me guia.

E é por isso que confio:
porque tenho um Deus que cuida…
até do que eu nem sei pedir.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

Quem Tem Razão, Não Precisa Dar ExplicaÇão.

Vale Muito Mais Ter Pena Dos Vivos Do Que Respeito Pelos Mortos.

Jogar Conversa Fora ( Ou? )

Gosto De Pôr Para Fora O Que Sinto Em Minha Vasta Alma, Através Das Palavras, Por Meio Das Letras ; Sem Me Importar Se Essas Palavras Jamais Serão Lidas Ou Comentadas, O Que Me Importa É O Prazer Desse Momento, É O Que Sinto Ao Escrevê-las, Isso Me Dá Pleno Prazer Alimentando Minha Alma Transbordando Meu CoraÇão..., As Coisas Que Escrevo São Apenas Meus Pensamentos Vestindo Bellas Palavras.

A Minha Boca Fala Do Que Está Cheio O Meu CoraÇão
!!!
( Ser Poeta É Falar Com A Alma )

⁠Hoje, fui até a janela...
E lá estava ela,
tão perto, mas tão distante,
entre o vidro e a luz que entra pela fresta.

A vi. Jovem, bonita,
como quem não quer ser vista,
mas é vista.

Sorriu. Acenou.
Acenou para mim, ou talvez para alguém
que eu não sou,
alguém que ela inventou,
ou apenas imaginou
do outro lado da rua,
junto a tantos outros que não significam nada.

Quantas janelas existem, e quantas são abertas?

E por um momento, me vi em outra vida:
um homem com coragem,
um homem que caminha até ela,
que diz o que nunca sei dizer.

Talvez um "como vai?",
ou apenas um olhar —
silencioso, sem palavras, sem promessas.

Mas não sei.
Nunca soube.

Eu sou só o homem do outro lado da rua,
um qualquer, um ninguém.
Quantos outros existem,
em cada janela, em cada lado, em cada rua?

E ela, tão real quanto o impossível,
como o céu, como as estrelas,
como esta metafísica que nos envolve,
que permeia o que somos e o que vemos,
mas que jamais entenderemos.

Como o mistério das coisas,
que olhamos e pensamos entender,
mas que nunca saberemos.

E eu, o estranho do outro lado da rua,
sem coragem de atravessar,
sem palavras, sem ousadia de ser:
um ninguém.

E ela, com aquele sorriso,
me vê por um segundo.

Mas será que me vê de verdade?
Ou será que me inventa,
como todos inventam a si mesmos,
como eu invento o que sou?

Então ela se vira.
Ela se vira e vai embora.

E com ela, meus pensamentos,
meus sonhos, minha vida.

E eu, aqui,
do lado de cá da rua,
vendo a vida passar —
a vida vivida e sonhada —
sabendo que nunca farei parte de nada disso.

Nunca farei parte de nada disso,
nem daquilo outro.

Nunca farei parte.

⁠Não são os erros do passado que definem o futuro, mas a coragem e o amor com que os transformamos em aprendizado e cuidado.

⁠Ser poeta é não ser mais que sentir,
É estar distraído de si, sem pensar,
E deixar que a alma se venha a despir.

Não sei quem me fala, lá no fundo do peito,
Se sou eu, ou um outro que finge que sou.
Mas eu, criança demais pra mentir,
Aponto o dedo e digo o que vejo ser.
O rei desfila despido, e ninguém lhe diz nada,
Pois crê-se vestido de orgulho e poder.

Mas eu, que me vejo de carne lavada,
Desnudo-me ao mundo, sem medo de o ser.
Ser poeta é uma forma de existir sem estar,
De ser sem ter corpo, de ver sem olhar,
Sabendo que nunca se deixa de estar.

⁠Sexta-feira, 11 de Abril de 2025 São Paulo, SP

Você foi embora num dia qualquer. Eu não pude fazer nada.

Finjo que também não estou aqui.

É mentira (mentiras são amargas como remédio para enxaqueca).

Saudade é isso: um vício idiota como cassinos online.

Ainda olho o celular esperando uma mensagem sua.

O tempo não muda nada.

⁠Hoje me senti um estranho neste mundo,
alguém que se perde nos becos da alma.
Não pertenço a nada, nem a ninguém,
sou uma marca na areia
que a maré apaga sem pressa.
Ontem, me perdi entre o que sou e o que sonho ser,
sem saber quem sou,
nem para onde vou.

Meu coração é um aterro,
um amontoado de sentimentos despedaçados,
palavras que ficaram presas na garganta,
presas na rotina que me apaga,
me mata devagar,
sem trégua,
mas com a certeza silenciosa
de que o tempo me consome.

Hoje, menti a mim mesmo,
e menti a você também,
disse palavras que não calavam,
disse que amava,
disse que me importava,
mas eram palavras vazias,
como promessas que o vento levou.

E, perdido nas memórias,
senti a saudade como um desconforto na alma,
algo que não se explica,
mas se sente,
como a dor do que nunca se teve.
Ontem, lembrei de você...
Hoje, olhei o celular e encontrei sua foto,
como quem encontra um pedaço de infância
escondido no fundo de uma gaveta.
Hoje, senti saudades…
E a dor, que já era minha amiga, voltou,
mais forte, mais intensa,
como um amor que nunca se vai.

⁠Que estranho é existir. Ou, antes, que grotescamente familiar é ser arrastado por esta existência, como um fardo que não se pode abandonar, mas que igualmente não se consegue suportar. Levanto-me todas as manhãs com a mesma dúvida insuportável: Por que continuo aqui? O que é esperado de mim? Para onde vou, se é que vou para algum lugar? As perguntas — essas eternas acompanhantes — não encontram respostas. Há dias em que me pergunto se sou eu quem vive, ou se sou apenas um intruso em minha própria pele, um espectador de algo que se desenrola sem meu consentimento.

Os outros parecem tão certos de sua existência. Eles caminham como se estivessem indo para algum lugar. Para onde? Não sei. Mas eles sabem. Ou fingem saber. Seguem uma linha invisível, uma espécie de mapa que os guia, enquanto eu fico perdido, como se o mundo tivesse virado de cabeça para baixo e só eu notasse. Como se o simples fato de estarem em movimento fosse suficiente para justificar sua razão de ser.

Há algo profundamente errado em mim, algo que não consigo nomear, mas que se manifesta em cada respiração, em cada batida do coração. Uma estranheza desconcertante que me corrói. Minha prisão é feita da minha própria carne, desta carne que me reveste e me nega, que me trai a cada gesto, a cada movimento, a cada palavra.

Cada parte de mim parece se rebelar contra o restante, como se eu fosse um amontoado de estranhos compartilhando o mesmo corpo. Meu corpo, minha mente, minha alma… todas essas instâncias que deveriam formar uma unidade estão agora em conflito constante, como peças de uma máquina que nunca foi montada corretamente e, ainda assim, insiste em funcionar.

Cada gesto, por mais banal que seja, perde todo o significado. Comer não alimenta, dormir não descansa, sorrir não alegra. Tudo o que faço é insípido, como se o próprio ato de existir fosse uma farsa. O que me resta, então, senão esta estranha sensação de vazio, que persiste em mim, mas que jamais me deixa preencher? A solidão não é apenas o estado de estar só, mas a sensação de ser um refugiado sem pátria — nem mesmo a do meu corpo.

⁠A morte não me assusta.
Não mais.
Ela chega de mansinho,
puxa uma cadeira, cruza as pernas
e me observa em silêncio,
como quem espera o fim de um café frio.

Eu respiro fundo e finjo que não a vejo.
Acendo um cigarro, mexo na xícara,
brinco de ignorar o inevitável.
Mas sei que ela está ali — talvez sempre estivesse.
E isso me arranca um riso sincero.

Não que eu não ame a vida.
Amo. Mas, às vezes, a vida pesa,
vira conta vencida na gaveta,
pedra no sapato.
Às vezes, ela pede trégua,
e eu, sem jeito, sigo a marcha dos desesperados.

Então, a morte chega sem anunciar.
Não bate na porta, não tosse no batente.
Apenas entra, senta,
ajeita o capuz do manto
e me olha, como quem diz:
"Você sabia que eu vinha."

E eu sabia.
Desde sempre.
Ela não é susto, nem castigo, nem fim.
É como uma palavra mal dita
que o poeta decide engolir.
Um fardo que escorrega dos ombros,
um corpo que desaperta e, enfim, flutua.

E, no fim, talvez seja isso.
Não um adeus, mas um aceno comedido.
Só morre quem viveu, quem gastou os sapatos,
quem aprendeu a tropeçar sem medo.
E eu?
Eu aceito.

Porque talvez só quem morre entenda, por fim,
que viver sempre foi um jeito
— sutil, distraído, inescapável —
de ir embora.