Bom fim de Semana Amiga

Enxergo o mundo com um prisma de sangue feito de desumanos que transforma a luz branca em desespero.

No poder ou Bordel os grampos anunciando as mazelas da política em terras de Diadema, vai além da educação.

O folclore político sempre volta a tona quando o eleito é um Odorico Paraguaçu de Diadema.

Existe beijo com sabor de relva e frescor de amor.

Vamos plantar o sorriso que brota amor.

Meninas correm ao vento com o charme das tempestades, são feitas de amor e majestade.

Recitar a cura é o transcender, pois a vida ressurge com a magia da esperança.

Vale o verso cada respirar, pois somos feitos de poesia.

No meu caminho os raios de Sol anunciam o fantástico renascer da minha vida a cada instante.

1 de BRASIL vivemos as mentiras de Abril, onde a Justiça e a política serve o ladrão institucional.

Hoje é o dia do BRASIL...
01 de Abril...
A mentira constitucional.

Minha ode é feita de sedução, tão lírica que me componho de versos sem medida igual ao entusiástico prazer.

Só acredito nestas três leis do processo histórico:
1. A difusão dos fatos produz novos fatos.
2. À medida que a difusão aumenta, os fatos se precipitam em velocidade alucinante, até o ponto em que ninguém mais consegue acompanhá-los.
3. A ignorância, a loucura e a confusão crescem na razão direta da quantidade de conhecimento disponível.

Ninguém experimenta algo diferente e equivalente, enquanto está satisfeito com a porção que tem.

"Nosso sofrimento é o sofrimento do Pai...
Nossa felicidade é a felicidade do Pai...
Pode se comprar estas afirmativas
ao amor de uma mãe pelo filho
que nunca se esquece destes sentimentos
em nenhum momento se quer."

O dia em que meus escritos representarem a essência do meu viver.
És crer e ver a poesia

Quanto menor a corda, mais difícil de arrebentá-la.

De nada adianta ter uma pessoa ao seu lado para apoiá-lo ou atrás para respaldá-lo ou à sua frente para defendê-lo, se você não conta com seu próprio apoio.

A vida não foi criada para ser feita de caprichos, mas de riscos e rabiscos.

Nascemos em prisões. Não escolhemos as celas e, mesmo quando tentamos escapar, somos caçados até a morte.