Boas Vindas para um Amiga

Felicidade é um desconhecimento.
Ela desconhece rosto, gosto, e entendimento.
Entorpece o lamento do homem, rejeita a incoerência e a compreensão alheia.
Felicidade é incoerente. É ser e fazer o que ninguém espera, o que não imaginam, fazer por si e nada mais.
Felicidade pode ser cruel. Pode indiretamente ferir de forma mortal, e fatalmente ceifar a razão.
Razão essa que pra ser feliz não tem espaço. Ser feliz é irracional. É a crença real de que o invisível e o impossível terminarão.
É a visão de que pra alcançar esse ideal, é preciso rejeitar as marés que virão.

É um erro comum achar que todos que sorriem são realmente felizes.

A insensatez de todo homem consiste na crença de que tudo que foi, pode ser novamente. Um erro comum. Se algo termina por um grande erro, está fadado a sempre terminar pelo mesmo erro, eternizando um looping de agonia para duas almas. O amor é um sentimento inteiro. Nada surge, permanece e se estende por estradas fragmentadas, pelo mesmo motivo que carros se quebram em asfaltos falhos e gastos. E quando as vielas cinzas do amor se tornam rotina, e a presença um do outro se mantém pela mera formalidade do medo de se estar só, então o sentimento em si já perdeu. Não há nada mais deprimente que o desamor, o sentir pela aparência, pela ideia de que os outros pensarão coisas ruins, escarnecendo, e debochando. Se só aquele que vive a situação sente o pulsar do sangue na garganta, como se os arames farpados o esmagasse em cada ''eu te amo'' dito no vazio. E em sua amargura, amarguram uns aos outros, e em suas feridas, ferem uns aos outros. E meditam sobre os próximos vinte ou trinta anos no fundo de uma garrafa, ou no filtro chamuscado dos cigarros amargos. Acreditam no que não há mais, e erroneamente constroem as paredes do seu inferno pessoal, onde a paz de um beijo, de um abraço torna-se o chicote dos carrascos e o lamento dos condenados.

Tomo mais um trago
Desse rum amargo
Conhaque cerrado,
Whisky ralo.

De todo amargor tomado
É bem mais degustado
Que um amor envenenado..

O amor é para os tolos e corajosos. No entanto, creio que nunca fui qualquer um dos dois.

Ainda somos um grupo de pessoas quebradas que tentam reconstruir outras pessoas quebradas. Isso revela uma das maiores forças do ser humano. A de se importar tanto com os outros que coloca sua dor na gaveta pra ajudar o próximo onde é possível. Como alguém assim não merece ser feliz?

"-Mas você se considera um homem decente?"
"-Bom... Sendo homem, a decência não passa a ser meramente ilustrativa, como se torna interpretativa."

Eu abriria mão de todas as homenagens que poderia receber depois da morte por um "eu te amo" realmente sincero em vida. As pessoas esperam demais pelas coisas que não são, até que realmente deixam de ser.

Saber viver é abrir mão do que um dia te fez feliz porque essa coisa hoje lhe faz mal. A vida é um frequente desapego. Pessoas entram e saem, mas a sanidade permanece.

Existe um espinho ali, em algum lugar. Ele tá lá, inerte, intocável. Não há pinça que o tire, nem alicate. A tempos que muitos se fingem de vivos.

Quando se é criança, encaramos a imortalidade como um incrível super poder. Uma loucura! 50 ou 60 anos de vil insanidade, sofrimento e dúvidas já são difíceis de se levar. O homem nasceu pra ser feliz em certo período da vida, triste em outro, e inevitavelmente perecer como todas as coisas.

Um homem que conversa com um cachorro pode até ser uma cena engraçada, mas ali está alguém que tem muito a dizer e ninguém para ouvir. O álcool só deu a coragem.

Minha única promessa é que quando me procurar, verá sempre um sorriso no meu rosto. O mundo pode estar desabando, e eu, desacreditado. Nem que eu morra de rir do seu lado, mesmo que não seja tão verdadeiro quanto pareça, ou desabe quando passar pela porta de casa. Me recuso a carregar a tristeza no semblante, porque em algum lugar, posso ser inspiração para alguém. Um espelho trincado na parte de trás ainda pode refletir algo de bom. Te ofereço um sorriso, o que tenho, na esperança de que faça mais diferença para você do que faz para mim.

Um beijo é o maior inimigo das palavras. Ele não somente as corta ao meio, mas também tira o significado de todas elas.

As vezes cumprimos certos "sacrifícios" dignos de um super herói. Infelizmente jamais entrarão no conhecimento de todos. O único expectador dos meus feitos, sou eu.

A mortalidade é um fardo, e um alívio.

Minha felicidade passa, como um flash de câmera antiga.

E tudo era como as páginas de um livro escrito a lápis. Um livro imóvel, parado, recebendo chuva de poeira. Suas letras se apagando aos poucos, lentamente, até que ele não tenha significado nenhum, nem mesmo saibam que aquilo um dia foi um livro.

Na verdade, esse nunca foi um mundo de reciprocidade. É algo muito mais próximo de uma grata surpresa do que de um acontecimento normal.

É um erro pensar que só porque algo nos agrada, esse algo não desagrada o senso comum. Nossa mente está habituada a tomar coisas que consideramos boas como uma verdade, simplesmente para satisfazer nossa carne e pensamentos.