Boas Ferias Vou Sentir sua falta

"Não quero pensar no amanhã sem você, quero sentir em cada anoitecer de minha vida a sua presença em todos os meus sonhos, quero sentir ao despertar destes sonhos que a saudade será somente dos momentos felizes em que passamos juntos, quero poder sentir o meu coração acreditar que o sentimento de angustia do passado já não me atormenta mais e acerteza de que o presente é simplesmente uma passagem."

O homem BURRO faz a sua namorada sentir ciumes de outras mulheres. O homem INTELIGENTE faz as outras mulheres sentirem inveja da sua namorada

‘’E mesmo no silêncio, desejo estar com você, sentir seu cheiro, ouvir sua voz!
E mesmo sabendo que serei punida, eu aguardo a sua volta para poder sorrir.
Queria sentir seus lábios, proteger seus sentimentos, mas não posso mais.
Poderia arrancar sua dor e transferir para mim, e mesmo assim estaria feliz.
Tudo que penso e falo, estão ligados a você, pois um só sentimento nos representa! O amor!’’

(...) Então não me deixe ir, me segure,
me abraça apertado, deixa eu sentir
a sua proteção. Não precisa muito
apenas fique e mostre que eu estava
errada. Me acalme com suas carícias,
me provoque arrepios, me diz palavras
que só você sabe como eu gosto. Me
toque com seus lábios molhados, e me
faça sua presa. Esta noite sou inteira sua.

O homem burro faz sua namorada sentir ciúmes de outras mulheres. o homem inteligente faz as outas mulheres sentirem inveja de sua namorada.

Ouvir sua voz, sentir o teu cheiro, o calor do seu corpo, o teu toque com todo o seu carinho traduz e transparece o mais simples momento em meu tudo.

"Queria poder deitar ao seu lado
sentir sua respiração se enrolando com a minha.
O calor de nossos corpos nos aquecendo.
Ver seus lindos olhos fechados...
Invadir seu sonho, em seu sonho ti fazer sorrir,
ti beijar a boca, ti levar pro mar.
Ao acordar dizer que tive uma das melhores noites
de minha vida, pois tinha você ao meu lado.

Sua ausência sabe me fazer sentir como naquela insistência dos dedos a procura de acordes dissonantes: tão patéticos e primorosos...

-A partir do momento em que você ama alguém você percebe que tudo a sua volta te faz sentir ciúmes e você começa a desejar ser a gota da chuva que cairá sobre quem você ama,você desejará ser tudo que possa te sentir mais perto de alguém que insiste em ficar longe..

⁠Coronavírus. Veja tudo que você tem, para não sofrer com o pouco que te falta!

Não perguntavam por mim,
mas deram por minha falta.
Na trama da minha ausência,
inventaram tela falsa.

O que parece falta de sentido – é o sentido. Todo momento de “falta de sentido” é exatamente a
assustadora certeza de que ali há o sentido, e que não somente eu não alcanço, como não quero porque não tenho garantias.

você
não sente a minha falta

e eu
sem ti

Falta apenas o golpe da graça – que se chama paixão.

“Primeiro, você sente muito. Depois, você sente falta. Quando percebe, você sente mais nada.”

Por que se eu sou feliz com a vida que tenho, você me faz tanta falta?

Amor é falta de QI, tenho cada vez mais certeza.

O amor não dói,
o que dói é a falta de amor.

NÃO FALTA ninguém no jardim. Não há ninguém:
somente o inverno verde e negro, o dia
desvelado como uma aparição,
fantasma branco, de fria vestimenta,
pelas escadas dum castelo. É hora
de não chegar ninguém, apenas caem
as gotas que vão espalhando o rocio
nestes ramos desnudos pelo inverno
e eu e tu nesta zona solitária,
invencíveis, sozinhos, esperando
que ninguém chegue, não, que ninguém venha
com sorriso ou medalha ou predisposto
a propor-nos nada.

Esta é a hora
das folhas caídas, trituradas
sobre a terra, quando
de ser e de não ser voltam ao fundo
despojando-se de ouro e de verdura
até que são raízes outra vez
e outra vez mais, destruindo-se e nascendo,
sobem para saber a primavera.

Ó coração perdido
em mim, em minha própria investidura,
generosa transição te povoa!

Eu não sou o culpado
de ter fugido ou de ter acudido:
não me pôde gastar a desventura!
A própria sorte pode ser amarga
à força de beijá-la cada dia
e não tem caminho para livrar-se
do sol senão a morte.

Que posso fazer se me escolheu a estrela
para ser um relâmpago, e se o espinho
me conduziu à dor de alguns que são muitos?
O que fazer se cada movimento
de minha mão me aproximou da rosa?
Devo pedir perdão por este inverno,
o mais distante, o mais inalcançável
para aquele homem que buscava o frio
sem que ninguém sofresse por sua sorte?

E se entre estes caminhos
– França distante, números de névoa –
volto ao recinto da minha própria vida
– um jardim só, uma comuna pobre –
e de repente um dia igual a todos
descendo as escadas que não existem
vestido de pureza irresistível,
e existe o olor de solidão aguda,
de umidade, de água, de nascer de novo:
que faço se respiro sem ninguém,
por que devo sentir-me malferido?

E a falta é a morte da esperança.