Biscoito da Sorte

"A sorte é uma aliada infiel; quem nela confia por inteiro assina o próprio abandono."

"Quem só conhece a si joga com a sorte: ora banha-se em glória, ora apodrece em silêncio."

“Preparando a mente e o corpo pra mais uma semana — não de sorte, mas de conquista.”

A dona sorte é uma senhora muito rica que não empresta suas benesses a juros, mas está cheia de inadimplentes ao redor.

Não são as guerras, a violência ou má sorte que podem derrotar um bom homem, somente uma mulher poderá levá-lo à ruína completa, pois dormir ao lado do inimigo é a melhor estratégia para vencê-lo.

⁠A sorte de ter sido quem sou, de estar onde estou, não é nada se comparada ao meu maior gol: sim, acho que fiz um monte de gente feliz.

Se não somos reconhecidos quando andamos pela rua, sorte a nossa.

A Invocação do Abismo
Será... que terei a sorte de tê-la em minha vida envolta em amarguras?
Eis a lua. Eis o fôlego da minha essência.
Eis a partitura do meu corpo, que ecoa e clama por amor.
Eis o esplendor, oculto neste mundo de horror.


Onde já não há amor.
Apenas dor.


Caminho e pisoteio os meus próprios cacos.
Oh... abismo, olhe para mim!
Pois agora vive em mim
A dor que eu jamais ousei sentir.

Sabe a intensidade do mar?
A mesma existe em mim,
Se isso te assusta não mergulhe,
Boa sorte molhando os pés.

Sorte tem,
Quem consegue entender.
Quem é onda que passa,
Quem é mar que fica.

Amor é sorte,
Mas ficar procurando no quintal
o trevo de quatro folhas,
Enquanto a felicidade bate na porta,
Não há sorte que ajude.

[Superstições]


Encontrar aquela gata de preto
Em plena sexta-feira 13,
Foi sorte demais
Pruma vida só.


(Michel F.M. - Altas do Cosmos para Noites Nebulosas - Trilogia Mestre dos Pretextos)

⁠amorte

amo-te
e te amando
não temo a morte
porque até a morte
sabe a sorte
que é um dia
poder te dar um cheiro
no cangote.

Não foi sorte...
Foi resistência.

Nunca me coube a sorte de vivências extraordinárias ou feitos que impressionem; se meu diário fosse medido por tais episódios, grande parte de suas páginas repousaria em branco, silenciosa testemunha do ordinário.

A esperança virou método, não espero sorte, produzo circunstância, meu esforço cultiva destino.

Quando a sorte faltou, inventei processo, o processo substitui a sorte com hábito, hoje sou fruto dessa construção.

Não sou feito de sorte, sou feito de sobrevivência.

A felicidade é efeito do hábito virtuoso, não da sorte.

Talvez para seus filhos, se você os tiver. Talvez para netos. Com sorte, bisnetos. Depois disso, seu nome vira poeira genealógica. Um sobrenome esquecido em alguma árvore familiar que ninguém mais consulta. Um rosto que não aparece em nenhuma foto. Uma história que não foi contada porque já não fazia sentido para quem veio depois. Isso não é pessimismo. É estatística humana. A maioria absoluta das pessoas que já viveram não deixou rastro algum na memória coletiva. E você não é exceção só porque gostaria de ser.