Aviao sem Asa Fogueira sem Brasa sou eu assim sem
Sou a paz!!!
Visto-me de branco cor da pureza
Busco a luz para fazer-me resplandecer
No teu sorriso amigo quero me estabelecer
Em teu coração intento permanecer!
Sou a Paz...
Tantas vezes violada
Por dias e noites desejada
Em profunda agonia muitas vezes alcançada.
Sou a Paz...
Fazem guerras em meu nome
Matam e acabam com a esperança
Forjam armas para a minha defesa
Arruinam vidas e inundam o planeta de fome e tristeza.
Sou a PAZ
Desejo que me busquem sem descanso
Quero para todos ser o remanso
Aqui nesse plano ser concretizada
Dependo da tua ajuda para ser conquistada!
Wanda Ayala
amo e não sou amada
quero e não sou querida
tenho algo bom amor
e não sou correspondida
pq meu amor me deu um fora
pensando que iria chorar,
ordinario igual a ele
eu encontro em qualquer lugar.
Aquela vida, gostosa de ser vivida, já não a conhece mais, já não sou mais capaz, já não sei o que é viver...
Se devo passar por isso? Não sei... Mas o que importa é que quem realmente tem valor será mais feliz sem mim...
Não consigo ver uma luz, um caminho a seguir, meus olhos foram vendados, pela decepção e abandono.
Suportar essa dor, como fazê-lo? Se as forças que eu achei ter, já não me servem de nada.
Fui vencido pelo obscuro, fui dilacerado pela ilusão, fui movido pelo desconhecido, e acabei sem meu coração...
Este está pisoteado, maltratado e arruinado, já não vejo esperanças, ele já não me influencia.
Mais uma alma iludida pelas falsas alegrias do amor...
Sou pior que tua própria sombra, te sigo te persigo, te ataco ao menor vacilo. Sou o consolo das almas atormentadas e atormento as almas sossegadas
Sou Lenda,
porque as lendas são envoltas em Mistérios e Magias.
São uma criação dos caminhos da mente, da vaga imaginação da liberação dos silêncios da alma...
Não sei ao certo se sou vítima das fatalidades cotidianas ou apenas uma vil meliante...
Só sei que não saber sentir, um dia quase me matou.
Hoje sou assim, uma retirante...
Eu sou só isso...
Vento que passa, brisa que envolve, flor que desabrocha, e borboletas fazendo acrobacias em forma de poesia...
Sigo sorrindo e chorando quase ao mesmo tempo, aprendendo um dia de cada vez como celebrar o milagre da vida.
Sou uma espécie estranha e rara, que às vezes se encolhe de medo da vida até quase sumir. Mas, quando resolvo me reerguer, sou capaz de me tornar grande, bem grande... Na verdade, enorme em minha infinda capacidade de auto recomposição.
Sou como uma velha águia, que se esquiva e se esconde... Envergonhada, se isola do mundo á sua volta, esperando pelo fim e prepara-se para morrer. Solitariamente, entra em um processo de auto flagelo, rogando apenas para que ninguém chegue tão perto, a ponto de perceber as suas fragilidades.
Ás vezes, me mutilo emocionalmente e arranco as minhas vontades e expectativas a unha. E, quando penso que já vivi tudo e que vou morrer, brota em meu ser uma força descomunal. Subo ao topo da montanha da vida, levanto voo, e recomeço novamente.
Não se precipite! Observe mais, converse mais, pense mais e sinta mais. Não sou de demonstrar sentimentos, mas sou cheio deles. Silêncio, olhar e sorrisos. Decifre-os! Eles podem ser pra você, para alguém ou somente meus!
Nasci com a costura torta —
o ponto que falhou
no tear dos bem-nascidos.
Sou o objeto sem função
na prateleira dos vivos:
nem útil como faca,
nem belo como flor.
Nunca fui feito para o brilho fácil,
para os abraços que não doem,
para os dias que se encaixam certos.
Até que Ela chegou.
Não com luz,
não com promessas,
mas com uma presença que não exigia nada, que não pedia luta nem resistências vãs.
Seus dedos traziam o frio
das últimas maçanetas tocadas.
Veio como o óxido vem —
sem pressa, sem aviso,
apenas a certeza
de que tudo que é ferro
um dia lhe pertence.
Se me quiseres triste, sê-lo-ei sem drama.
Se me quiseres calado, darei o silêncio como prece.
Pois és tu, afinal,
a única que não me cobra explicações,
nem julga o vazio que me habita,
nem exige máscaras para ocultar o cansaço.
Não me seduzes com promessas de alívio,
não me ameaças com a eternidade.
És apenas o alívio concreto,
o abraço que não exige
que eu me reconstrua.
Quando Ela abriu os braços,
eu já estava nu de esperanças,
leve de despedidas.
Deitei-me em seu colo de sombra,
e Ela não me pediu
que fingisse ser feliz.
Deitei-me ao seu lado,
como quem enfim encontra onde repousar a dor.
Ela me acolheu sem palavras,
e eu a beijei.
Lábios de fibra de carbono.
Língua de chumbo fundido.
O sabor:
sal de lágrimas não choradas
e o cobre dos últimos
segundos.
O Silêncio Entre Nós
por você
O silêncio me assusta.
Nunca quis ser como sou com você.
Você me fez mudar.
Antes, eu gostava do silêncio.
Quando ouvia vozes,
vinham dores agudas,
agonias escondidas,
principalmente nas tristezas.
Mas quando você chegou,
tudo mudou.
Aprendi a falar com o olhar,
com beijos quentes,
com abraços que diziam mais
do que qualquer palavra.
Entendi, então,
que o amor vai além do desejo.
Amor é prosa.
O amor nos torna patéticos.
O amor é latifúndio.
O amor é divino.
O amor... é para sempre.
Quando não escuto seu amor,
sei que está longe.
E isso... nunca me aconteceu antes.
Sem o som estranho e doce da sua voz,
não sei quem sou.
Mas mesmo com o silêncio entre nós,
sei que você está aqui —
no meu coração,
fazendo barulhos de amor.
Nasci em 1976, na Alemanha, mas sou lusitano e escrevo quando o silêncio já não chega.
Penso sobre identidade, tempo, sombra,
e sobre a estranha nobreza que persiste no imperfeito.
Vejo-me como uma figura quixotesca,
uma espécie de poeta da triste figura,
não por heroísmo, mas por partilhar a teimosia dos valores,
a lucidez da honra
e a coragem de enfrentar os meus próprios gigantes…
e ilusões.
Não procuro glória.
Escrevo para dar forma ao que, de outro modo, me consumiria.
Veem-me cinzento.
Mas não é por falta de cor —
é por não pintarem devagar.
Não sou o que mostro.
Sou o que seguro para não cair.
O que calei para não ferir.
O que deixei por dizer
para não gastar palavras em vão.
Aprendi a vestir sombras
com a dignidade de quem sabe
que até a noite tem camadas.
Ergui castelos no ar
com mapas rasgados.
Com linhas tortas, sim,
mas desenhadas com silêncio aceso.
Não procuro a luz para brilhar…
prefiro arder por dentro
a que me apontassem o fogo.
E quando me tentam convencer falsamente
que o mundo é preto ou branco,
guardo as cores no bolso.
Não para esconder —
mas para aqueles que as querem mesmo ver.
Sou feito de todas as coisas
que não se veem à primeira.
De silêncios que gritam.
De memórias que ainda não aconteceram.
De palavras que nasceram antes da boca.
Não preciso de ser lido.
Mas se me lerem, que não me distorçam.
Procurem a cor, não as trevas.
As que tremem.
As que resistem.
As que sou.
Vulnerável
Sou vulnerável, sim —
às bobagens que dançam no ar,
às palavras miúdas que ninguém quis guardar,
a um olhar que escapa, sem querer,
e às ideias que invento sem saber.
Sou feito de brechas e de vento,
de silêncios que gritam por dentro,
de gestos que não se explicam,
de sonhos que se multiplicam.
Basta um riso torto, um suspiro alheio,
e já me desfaço inteiro.
Não é fraqueza, é excesso de sentir,
é viver com o coração sempre a descobrir.
Imagino mundos em cada gesto,
crio histórias onde só há restos,
e me perco — doce e profundo —
no que talvez nem exista neste mundo.
Sou vulnerável, e nisso há beleza:
ser tocado pela leveza,
ser inteiro na incerteza,
ser humano na delicadeza.
REENCONTRAR
Versos soltos pelo vento,
Vago no mar do tempo,
Sou sombra do que já fui,
Em caminhos que desencontro.
Essência evaporada, perdida,
Num caleidoscópio de sonhos,
Colorido que se esvai,
Preciso me reencontrar.
Pintar de novo as manhãs,
Com cores de esperança,
Coração que pulsa vida,
Em harmonia e dança.
Sigo nessa estrada incerta,
Procuro em mim o brilho,
Faço da jornada a meta,
Renascer é meu trilho.
E em cada passo, revivo,
Nas notas de uma canção,
Buscando o que é perdido,
Em eco e ressurreição.
Roberval Pedro Culpi
Sou feita do azul escuro do céu a noite (...)
Sou feita de culpa,lágrima derramadas e gritos silenciosos a penumbra da pernoite
As lágrimas são as correntezas onde só a alma nada
Mas onde a gente se pergunta por que tanta perca de esperança em viver uma vida injustiçada já acostumada?
Uma solidão onde só se resta desespero e impaciência
Onde se acha a Santa desistência (...)
Aí você se pergunta, "o que eu tô fazendo aqui?"
O mundo é o castigo, o castigo que carregamos conosco pelo simples fato de todos sermos pecadores, é o mínimo que devemos suportar.
Acontece que "Deus não dá um fardo que não possa carregar".
Desaparecer traria muita ajuda, mas você não desaparece, você continua em algum lugar por aí.
Mas se eu pudesse desaparecer faria
Poderia me jogar de uma ribanceira
Ou até tacar-me na fogueira
Poderia enfiar uma espada em mim mesma apontada ao meu coração
Sem precisar sentir uma aflição
Eu sou condenado a morte de qualquer jeito, uma hora outra vai acontecer.(...)
Porém...
Me machucar seria desistência demais, me extinguir seria fraqueza por não conseguir sobreviver
E Deus não te deu a vida pra você tirar
E o abismo não foi feito pra escolher.
