Welington

"Podemos prometer atos mas não podemos prometer sentimentos...
Atos são passaros engaiolados, sentimentos são passaros em vôo...

Ela então cruzou as pernas, sorriu pra mim e sussurrou algo celestial com voz de anjo.Ela jogou aqueles cabelos para o lado e levou consigo um pedaço da noite.Fiquei a admirar cada um de seus gestos.Cada silaba ao se desprender daqueles lábios tornara uma poesia a dançar no vento.Até o relógio do mundo parrou para deleitar-se com sua beleza.Os mares, suspendera-se as ondas.E a lua envergonhou-se diante do luar daqueles olhos.

"O riso é como um pássaro que jamais deve conhecer uma gaiola."

Ela deita a cabeça no travesseiro
com a mente em amores secretos
Faz dos próprios dedos
seus amantes prediletos

Confesso...

sou inimigo da rima
mas as vezes também sou amante
depende do clima
depende do instante

Duas doses de whisky por favor
Uma pra mim e outra para o meu coração,
aquele traidor

Ela ama a lua
Eu amo as duas
E apesar de toda loucura
A minha loucura é só sua

Gente que sorri com os olhos
Gente que parece uma estrela
Gente com alma de artista
Gente que transpira poesia
Gente que parece ser feita de música
Gente que espalha cores pela cidade
Gente que exala beleza por onde passa
Gente que é da noite
Gente que ama a lua...

...nunca vi tanta gente em uma só pessoa

Praia
drinks no bar
Ela só de mini saia
e aquele jeito de dançar
Pés na areia e a cabeça na lua
e eu procurando um jeito de me aproximar.
Da sua mesa, do seu corpo, do seu mundo

Ela me olha e disfarça
com a expressão de um gemido tímido
de quem crava as unhas quando goza

"Mude o mundo por meio da Intenção, da ação e do comprometimento."

És o livro à olhar o seu leitor
Deitada despida sob o sol
És o poema, a beleza sem pudor

...O mesmo fogo que antes queimava a carne, hoje congela a minha alma..

No peito raso o coração ralo se vê em saltos por entre galhos.Será a "febre do rato" ou apenas passos falhos?

Ninguém se entende
nesse mar de gente
Correnteza que arrasta corações
e esvazia garrafas

e tantas solidões amontoadas
que a coragem de se entregar
é uma lenda urbana
fumando cigarro na sacada

A arte começa onde termina a imitação.
Os poetas malditos criaram uma nova linguagem, os poetas beatniks criaram uma nova linguagem, Bukowski criou sua própria linguagem.Hoje o que vejo (em sua maioria) são pessoas imitando suas linguagem e não criando uma nova, uma própria. Não me levem a mal, mas essa gente não é poeta, são apenas leitores que gostam de escrever. A única galera que eu realmente respeito como poeta na atualidade são os poetas marginais, essa galera do slam, dos saraus de viadutos, praça e estações de metrô.Como falar dos males da vida, da sociedade, das desilusões amorosas, dos diálogos de mesa de bar se você só vive sentadinho no quarto de um apartamento burguês?!

Quero te abraçar enquanto a gente conversa sobre a vida.Te beijar a cada ponto e vírgula.
Vem aqui, deita do meu lado, me aquece com o teu abraço, sorri enquanto morde os lábios.Me mostra que a felicidade não é uma coisa abstrata.

Ondas de fumaça cavalgando no ar.
Seus olhos são tempestades.
Chamas oriundas de estrelas distantes."
- Já reparou que as canções sempre parecem ficar mais sentimentais no fim da tarde? É como um bom outono para dizer adeus a um romance.Você sempre levou as coisas tão a sério.

Com você eu dividiria meus livros, meus discos do The Doors e do Pink Floyd.Dividiria até a minha ultima dose.Eu emprestaria meu peito para as suas noites de solidão.

Poesia é para quem se atreve, pra quem tem​ coragem, não para quem vive em cima do muro.Poesia é grito de guerra.É um soco no estômago do mundo.

Poesia é para quem se atreve, pra quem tem​ coragem, não para quem vive em cima do muro.Poesia é grito de guerra.É um soco no estômago do mundo.

Quem canta
os mares encanta.

Ergam se oh chamas da loucura,
mostre nos toda a sua sabedoria.
Façam os reis tremerem e seus castelos de mentiras desabarem.
Deixe nos provar de teu vinho,
o tão esperado vinho, que a tanto tempo nos és prometido.
Deixe nos embriagarmos em teu útero,
em vossa insanidade até que o terceiro olho se ilumine
e possamos caminhar sobre o céus
e os nossos sonhos cavalgarem sobre essa triste realidade.
Deixe nos provar de teu veneno,
que a tanto tempo aterroriza esses pobres homens sem fé,
incrédulos, amaldiçoados por sua cegueira...
Oh chamas da loucura mostre nos o caminho,
ensine nos a caminhar sobre os espinhos.
Para que nossas palavras possam cortar um dia
o vento como as laminas de um moinho.
Palavras estas escritas em um velho papel manchado de vinho tinto,
sobre um escrivaninha que hora aqui outra ali
servia tanto de cama como de esconderijo...

Se perguntarem por mim, diga que estou a voar rumo ao sol...

Ela é como uma noite de lua cheia
a beira do oceano,
o mais nobre dos perfumes litorâneos.
Um segredo, um pecado,
o mais belo de todos.
Seus beijos me embriagavam,
me roubavam o ar.
Hoje são só lembranças...