Tiago Scheimann

Nem mesmo os ventos impiedosos do norte puderam me ver sucumbir. Se a calmaria me foi negada, a constância me guiou, passos firmes, às vezes vagarosos, vezes até trêmulos, mas eternamente no rumo certo.

Posso parecer e por vezes sou, um amontoado de estilhaços, contudo, enquanto percorro a estrada tortuosa, recolho cada caco, cada fragmento que deixei cair, colando-os aos poucos até me refazer. Sei que a inteireza plena talvez não mais me pertença, mas nada do que um dia foi meu ficará pelo caminho.

Hoje, ao voltar os olhos e reconhecer o caminho percorrido, as batalhas vencidas, as perdas transmudadas, a jornada inteira resplandece de sentido. Cada conquista miúda ganha peso e brilho, mesmo aquilo que o mundo chama de ínfimo é, para mim, prova concreta de resistência, de trabalho e de um cultivo paciente do meu próprio ser.

As trevas que um dia me subjugavam transformaram-se em matriz de sabedoria. Entendi seus contornos, extraí deles lições e agora navego na penumbra com a calma de quem sabe que cada sombra anuncia um novo nascer.

Já fui engolido pela sombra da depressão, rendido a desistências repetidas, contudo, aprendi seus segredos. Hoje acendo faróis na noite de outros, ofereço a mão que me foi estendida, sei guiar por atalhos do labirinto onde tantas vezes me perdi.

Antes, esta página abrigava frases com densidade e sensibilidade, não havia espaço para superficialidade. Agora transformou-se num repositório de textos gerados por IA ou bordões de ônibus, um empobrecimento que, infelizmente, se repete em muitos lugares.

Percorro, deliberadamente, os caminhos que me conduzem à felicidade, sustentado pela prática cotidiana das virtudes que escolhi cultivar.

Assim como as lindas sonatas de Beethoven, que ao serem dedilhadas no piano choroso derramam lamentos que se tornam luz, cada acorde abre uma fresta onde cabe a saudade e é por essas frestas que deixo entrar a verdade dos meus pensamentos.

Ouvir Raindrop, de Chopin, é deixar-se conduzir a um lago invernal. Cada gota que tomba no silêncio da água reverbera como a confissão íntima da solidão.

Eu escrevo para não transbordar, o papel se torna meu confidente, onde meus pensamentos escorrem em rabiscos que carregam todas as minhas cicatrizes invisíveis, que além de mim, ninguém consegue as ver.

Permita-se, enfim, abrir mão do que nos aprisiona é beber a liberdade em sua forma mais pura.

O verdadeiro amor é luz que ilumina, mas aprisionar-se a ele é viver na sombra da própria entrega.

A ingenuidade, sem cautela, transforma-se na mais sutil das prisões.

Caminhamos para um futuro incerto, vindos de um passado que não nos pertencia, a vida oferece-nos não escolhas, mas estradas traçadas, onde o impossível e o inevitável se entrelaçam a cada passo.

O silêncio da alma grita como trovão, é o rugido calado de quem sobreviveu ao impossível.

Sigo, mesmo que as pernas tremam, o corpo vacila, mas o espírito ruge, erguendo-se contra o abismo.

O coração guia sem bússola, um farol invisível, brutal, instinto que nunca trai no breu.

Cair é lição cravada no chão, é a queda que ensina as asas, a colisão que desperta o voo.

O que me quebrou virou mosaico feroz, estilhaços convertidos em muralha, a alma costurada com coragem e cicatrizes.

Na dor, encontrei voz de aço, um eco rasgado que rompeu o silêncio, grito afiado de resistência.

Cada luta é forja ardente, golpes que moldam o ser, marteladas que temperam o espírito.

Resistir é semear verde no deserto, fé que sangra na terra árida, milagre brutal da esperança que não morre.

Superar é ato feroz de amor-próprio, pacto diário de sangue e coragem, aliança sagrada com o próprio ser.

Renasço em cada amanhecer, sol que rasga a noite, promessa indestrutível de recomeço.

O fim não existe, é apenas o instante em que a dor vira recomeço, quando a queda se converte em força.