SamuelRanner

A dor é visita, mas a tua paz é a morada. No ciclo da vida, tudo o que chega também aprende o caminho de partir.

A paz não espera o fim do inverno para nascer; ela é a raiz que cresce silenciosa enquanto a neve ainda cai. Não busques a paz no silêncio do mundo, mas na mansidão do teu próprio peito, pois o sofrimento é nuvem que passa, mas o teu céu interior é o que permanece.

O tempo não nos espera, mas convida-nos a florescer. Não tentes parar o relógio; aprende a caminhar com o vento, pois quem se demora na dor, esquece-se de que a vida é um eterno agora.

A pretensa teimosia é o inverno que a alma escolhe; ela tranca as janelas do ser e empobrece o olhar. Quem não se permite mudar com o vento, acaba seco, enquanto a vida lá fora insiste em florescer.

A escassez das mãos é apenas o reflexo do deserto que se plantou na alma; pois não há maior miséria do que a ignorância, esse solo seco onde a inteligência se recusa a florescer. Quem não cultiva a luz do saber, condena o próprio mundo à sombra da carência.

Pobres são as mãos que colhem apenas o que o vento apaga. Escrevem tantas coisas, mas a alma está vazia, o coração empobrecido e a mente embotada; pois de nada serve a tinta no papel se a vida não transborda de dentro. Onde não há luz no sentir, a palavra é apenas um eco no deserto.

Navegamos em águas turvas onde o maior pesadelo na ignorância é um mar revolto e profundo, fazendo da vida um naufrágio que logo esquecem. A pressa do mundo é rasa; as pessoas só querem ver a superfície e se esquecem que há algo valioso seu que afundou.

Nenhuma vitória é inteiramente solitária; sobrevivemos aos abismos porque, no final, sempre houve uma mão estendida ou uma voz a nos lembrar que não precisamos lutar sozinhos.

Amigo de verdade não é quem tenta arrancar a sua dor, mas quem aprende a carregar o silêncio do seu lado. É aquele que não tem pressa para ver você sarar, que aceita o ritmo torto dos seus dias e lembra, sem precisar dizer nada, que a escuridão nunca foi grande o bastante para apagar quem você é.

Resiliência não é a capacidade de não cair. É a coragem de se levantar sabendo que pode cair novamente. E seguir em frente assim mesmo — não apesar das cicatrizes, mas porque delas você aprendeu a caminhar diferente.

A vida às vezes rasteja a gente no asfalto. A gente quebra, remenda os cacos com o que tem à mão e segue o baile cambaleando mesmo. Cicatriz não é medalha de guerra bonita; é lembrete físico de onde a bota apertou. O segredo não é fingir que a dor não existe, é aceitar que o estrago aconteceu, aprender a andar mancando, e parar de ter medo da próxima rasteira.

As Aves Que Aqui Cantam


O verde rompe o asfalto com firmeza,
um sopro de aragem na urgência do dia,
onde o concreto ergue sua frieza
e a vida pulsa em pura sinfonia.


Não há muro alto que cative o vento,
nem torre fria que anule o seu cantar;
o tempo avança em cada movimento,
lembrando a alma o dom de respirar.


As aves que aqui cantam na cidade
são as mesmas que cantam em todo lugar;
até no cemitério cantam a vida é passageira,
e o peito vibra ao ver o sol raiar.


Recordam o pó, mas cantam a aurora,
o instante breve, o sopro que é eterno,
a ânsia pura de viver agora
antes que chegue o silêncio do inverno.


Vagar pelas ruas é buscar o sentido
no voo ligeiro que cruza o azul,
entre o grito urbano e o peito ferido
que busca o norte, o leste, o sul.


Ser ave e ser homem é cruzar o abismo,
é ser faísca acesa na escuridão,
encontrar no trânsito o lirismo
e a paz profunda dentro do coração.