Querlis Patricia Alves da Rocha
Tenho sonhado muitos sonhos novos,
mas existe um
que sempre retorna.
Ele ressurge
nas mudanças de ciclos,
nas viradas do tempo,
como quem sabe exatamente
quando aparecer.
Neste início de 2026,
ele vem com uma saudade desquerida
daquelas que a gente tenta negar,
se proíbe de sentir,
como se sentir fosse fraqueza
ou atraso.
É uma saudade que caminha em silêncio,
não grita,
não pede abrigo,
apenas fica.
Entre um espaço e outro do tempo,
a gente finge que está tudo bem,
respira, segue,
mas em algum canto do pensamento
surge a pergunta mansa:
Será que está tudo bem por aí?
E mesmo sem resposta,
a saudade permanece —
não como dor,
mas como memória viva
do que foi
e, de algum modo,
ainda é.
Havia um livro de poesias
que me acompanhou na adolescência.
Por algum motivo,
o nome se perdeu no tempo,
mas o sentir ficou.
Sempre gostei de poesia,
embora quase nunca dissesse isso a ninguém.
Talvez vergonha,
talvez medo de me mostrar demais,
ou talvez o silêncio fosse
a forma mais segura de sentir.
No fundo,
eu amava como aquelas palavras
estavam escritas
naquele livro antigo de poesia,
e o modo como elas me faziam
existir por dentro.
Há um verso que nunca me deixou —
um desejo dito em voz baixa:
"queria estar onde as águas não faltam,
onde o amor não se acaba,
onde os afetos não têm prazo,
onde os amores são eternos."
Não sei quem disse,
mas sei o que isso fez em mim.
E talvez isso baste.
Hoje posso dizer
que tudo o que me resta
é tempo.
A vida cobra
as nossas concupiscências,
as nossas escolhas,
e um dia, sem aviso,
a fatura chega.
Já bati na trave
algumas vezes
para deixar esta existência.
Não me agradaram
essas passagens —
nem as médicas,
nem as emocionais,
pela forma dura
como me atravessaram.
Doeram.
Assustaram.
Marcaram.
Mas também me obrigaram
a pensar sobre a vida
com mais seriedade
do que eu jamais pensei.
Existe, de fato,
um paraíso para nós?
Seremos lembrados
na memória de Deus?
O tempo tem conexão
com esta vida
ou apenas nos atravessa
como um rio indiferente?
Será tudo isso
apenas presunção,
um pensamento insistente
que eu alimento
para suportar os dias?
Ou existe algo
depois desta vida —
algo que não cabe
em palavras,
mas faz sentido
no silêncio?
Hoje,
não tenho certezas absolutas.
Tenho perguntas maduras.
E talvez isso seja fé:
continuar vivendo
mesmo sem todas as respostas,
confiando que o tempo
não seja o fim,
mas um caminho.
Costumamos eternizar
coisas que, na verdade,
não têm mérito algum
para serem eternas.
Amores que não se concluíram
ganham status de perfeitos
justamente porque ficaram pela metade.
Nessa ausência de fim,
mora uma pergunta insistente:
e se…?
O inacabado seduz.
Não foi testado pelo tempo,
não enfrentou a rotina,
não precisou permanecer.
Por isso parece grande,
quando na verdade
é apenas incompleto.
Talvez seja hora
de valorizar o que é real,
o que é existencial,
o que ficou
e escolheu ficar.
E, sobretudo,
parar de cultuar
aquilo que não teve coragem
de se tornar inteiro.
Nem tudo o que não acabou
merece ser eterno.
Algumas coisas
apenas ficaram pela metade porque era exatamente
até ali que podiam ir...
