Pedro Tenório

O túmulo


Livros, armas, faixa
na minha cova escondidos
enterrados nos escobros
ajuntados sobre a caixa
caixa de corpos fedidos
adubo do solo ao pó reduzido
a carne atrás corvos, urubus, pombos
cadáver gelado que assusta a todos
não são assombrados, quem dera se fossem
não habita neles nem um mero espírito
que sobra após a morte, que resta, que fica?
além de uma memória vazia?
então de que adianta essa vida viver
não escolhi nascer, não escolho morrer
antes era o nada, voltarei ao nada
a vida é um período ridículo
que oscila entre dor e prazer
peço à vida que me dê mais tempo
para eu tentar encontrar respostas
eu não preciso de um sentido
eu preciso de um amigo
para morrer agarrado aos seus braços
sim o drama é necessário nesse teatro
sou apenas um ator de um filme fraco
o roteiro se cria, uma hora acaba, é finalizado
assim é a obra da vida, divina comédia, eterno otário
perdeu mané, esgotou o crédito
já era, its over
assim como a matéria no horizonte de eventos
o homem se depara com a finitude da vida
e é arrastado em direção à morte


Não sou poeta,
apenas derramo pensamentos e palavras
que caem como lágrimas, mas vestem como luvas
e naturalmente preenchem as linhas
não preciso ser direto
dou voltas e voltas aleatórias
crio o meu próprio caminho
solitário saltitando pelas pedras da vida.