Malexandres

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⁠Árvores tortas podem até endireitar, mas há ventos que lhe podem inclinar.

Inserida por Malexandres

⁠Evolução! O mundo é cópia dos que já viveram, perpetue a sua versão.

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⁠Sou o verso que componho e nunca o inverso das linhas que trilho.

Inserida por Malexandres

⁠A madrugada nunca me abandona, colocar-lhe-ei um anel para ser minha dona.

Inserida por Malexandres

⁠Complicada é a vida, nê¿ ela é que te mastiga, mas você tem que estar engolindo ela.

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⁠Que seja com frequência o uso da nossa consciência.

Inserida por Malexandres

⁠Ainda que eu falhe nos passos que eu der, nunca vou falhar naquilo que eu sou.

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O mundo dávoltas, e nessas voltas acredito... Eu vou domar.

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⁠Enquanto a minha loucura proporcionar alegria, eu continuarei a ser louco.

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A vida é uma doença que só a morte cura.

Inserida por Malexandres

PARA VIVER É PRECISO MORRER

A vida é uma doença
que só a morte cura.

A vida é uma ferida aberta.
Visceral.
Viver é um vício universal.

Sem viver
é como provar comida sem sal.

Mas o que é viver?
Não é só respir(ar)...
Talvez seja negar a si mesmo,
esvaziar o ego,
amar o outro,
desinflamar o “eu”.

Talvez viver seja isso:
deixar de ser dono,
e começar a ser dom.

Abandonar a velha mania
de dizer pra morte:
“sai, sai...”
quando, talvez,
é ela quem nos abre
a porta da verdade.

A vida
uma ferida aberta.
Só a morte cicatriza.

Mas qual morte?

Vivemos febris de existência,
e só o silêncio da morte
nos arrefece.

Sim, eu digo:
a existência é um mal crônico,
e a morte seu único alívio.

Que morra o “nós” do ego,
e vivamos à semelhança
do Cristo
o Eu que se fez
ninguém,
pra amar
tudo. Jesus!

Inserida por Malexandres

⁠⁠Eu nunca vou acabar mal, porque o meu bem é Deus, e o meu Deus vai acabar com todo o mal que vier na minha direção

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⁠Enquanto você renuncia à sua rotina, alguém está sonhando em ter exatamente isso. Valorize seu presente; sua vida aparentemente comum, talvez é o sonho dourado de quem ainda busca o que você já tem.

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⁠Sou o ser que ainda está sendo.
E talvez, só isso… já seja tudo.

Inserida por Malexandres

⁠Se a realidade não couber no verbo, alongarei o verbo, mas nunca trairei a verdade do sentir.

Inserida por Malexandres

⁠Só é tal como é, é porque somos tal como somos!

Inserida por Malexandres

⁠Posso tropeçar nos passos que dou,
mas nunca vou falhar naquilo que sou.

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⁠A paternidade não é um título, é um compromisso.

Inserida por Malexandres

A paternidade não é um título, é um compromisso.

⁠Raízes que nos lavram
Antes de sermos pais ou filhos, somos solo.
E como todo solo, recebemos sementes: algumas desejadas, outras jogadas com pressa, muitas lançadas com dor.

Não nascemos amando ou odiando nossos pais aprendemos. O amor é uma construção silenciosa, feita de ausências e presenças, de abraços dados ou recusados. E o ódio... se existe, nasce quase sempre como fruto de uma fome: de amor, de verdade, de um nome que não veio.

Crianças são terra fértil.
Tudo o que se joga nelas floresce: o cuidado, a negligência, a ternura, a violência.
Plantamos com gestos. Colhemos com o tempo.
E mesmo as raízes mais finas, quase invisíveis, crescem mais fundo que o tronco aparente.

Por isso, antes de cobrar que o mundo eduque, é preciso perguntar:
que chão temos sido para os nossos?

Porque, às vezes, culpamos a erva daninha...
mas esquecemos que fomos nós que abandonamos o terreno.

A educação começa dentro de casa, mas não só nos livros ou conselhos:
ela começa no silêncio das manhãs, no jeito de pedir desculpa, na escuta que não julga.
Começa quando a criança vê em nós aquilo que um dia sonha ser.

E se um dia o filho que criamos decide deixar de ser árvore para ser espinho, que não seja por nossa ausência.
Que ao menos ele saiba que teve sombra, raiz e água.

Somos o que herdamos, sim mas também somos o que escolhemos fazer com o que herdamos.
Somos filhos das nossas vivências, dos nossos traumas, dos acertos e erros que os nossos pais cometeram com as ferramentas que tinham.

Hoje, como pai, não sou perfeito.
Às vezes, falho como marido.
Às vezes, me desencontro de mim mesmo como filho.
Mas carrego comigo a decisão de ser presença.
De não repetir silêncios.
De ser espelho ainda que embaçado mas espelho honesto.

Os meus filhos...
Ah, os meus filhos são terra sagrada.
E o que será de mim, se não os lavrar com amor?

Não se planta com palavras apenas.
Planta-se com tempo.
Com propósito.
Com fé.
Com mãos sujas de cuidado.

Colhemos o que plantamos.
E às vezes, não colhemos nada porque nunca houve semeadura.
Mas quem planta amor... colhe legado.

Quanto a mim, não precisei ser pai para entender certas coisas.
Mas precisei vir a Luna para enxergar outras tantas.
A paternidade não é um título, é um compromisso.
E quem ama de verdade... dá a vida, mesmo quando ainda está aprendendo a vivê-la.

Por Malexandres

Inserida por Malexandres

⁠Quando a fome se mistura à ignorância, o desespero toma o leme e voltamos a ser apenas sapiens, guiados pelo instinto... O ser humano desaprende a ser humano e resta o Homo sapiens : bruto, assustado, instintivo.

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