Lemonah
É facil fingir o que não se sente, quando o que se sente, verdadeiramente, por todos é desconhecido.
Enquanto todos cantam, dançam e atuam, minha mente baila numa festa, ora livre ora de máscaras, inspirando num segundo a vida, e expirando sentimentos vivos e reais.
Relato de uma menina velha
O espelho me pergunta quem é que se reflete nele,
e eu me perco nas palavras, como uma poetisa inexperiente.
Não! Em mim não pode haver sinais dessas pragas pestilentas,
dessas potestades invisiveis,dessas sanguessugas violentas,
destas pessoas terriveis...
Mãos tremulas acendem as velas de um castiçal antigo,
enferrujado pelo mesmo tempo que enrugou
as margens do olhar surrado que trago.
Suor forjado escorre minha face,
a molha de tal forma que até a maquiagem se aborrece.
Sangue inocente queima minhas mãos,
arde tanto que nem a morte faria cessar essa agonia.
Me debruço sobre a penteadeira,
e as flores artificiais que a enfeitam cobram de mim
a naturalidade que meu rubor deveria ter.
Suspendo a janela do quarto,
e um rouxinol me surpreende com seu belo canto.
Olhando-o fixo, me distraio.
E assim, sorrio disfarçadamente.
Quem sou?
Eu sou a lamúria do teu amor
Sou a perfeição da tua calma
Sou aquela que caminha e ri, fria, sobre a tua alma
Eu sou o comprimento dos teus cabelos
Sou a lágrima que cai do teu olhar
Sou teu riso, sou teu semblante de sono, ao acordar
Eu sou tua felicidade futura
Sou a verdade do teu sorriso
Sou os teus medos passados, sou teu paraíso
Eu sou o grito em tua mente
Sou o silêncio - a tensão do teu espírito
Sou o desfalecimento - o motivo do teu vício
Quem seria eu, senão o veneno que te entorpece,
e que te enlouquece cada dia mais?
Quem seria eu, senão a aflição transfigurada em anjo,
que sai de sua presença e leva consigo a paz?
