Kléber Novartes

Chocava nos olhos a lágrima que não descia, gélida como o coração que a germinara anos a fio. Até que olhos nos olhos desabaram, como as torres. Percebe também? O calor... o calor voltou a deixá-lo vermelho, menino. Agora pode continuar-se que os olhos já não lhe pesam porquanto o coração lhe é contrito.

Às vezes é preciso tirar a própria máscara. Olhar-se e ver-se feio como é. Só assim há esperança.

A palavra nos torna humanos. Se fôssemos privados dela por duas décadas - primeiro de ler e depois de escrever - voltaríamos as cavernas 7 bilhões de vezes mais selvagens

Felicidade.
Não a busco, a permito.
Quando em quando vem me visitar.
Nem sempre a recebo de portas abertas, guardo lá certa dignidade.
A contragosto e com sofriguidão a deixo solta - maldita liberdade!
Mas eu grito - como a mãe por um filho morto... não vá, não vá!
Felicidade.

Não... nunca andei perdido - quiçá confuso - nunca perdido.
Se te pareceu isso é porque miraste em mim teu próprio caminho.

Por que não entenderiam? São sentimentos, eles não sentem?

O amor é escola, a escola pode reprovar a gente.

A vida está em constante bifurcação, mas sempre tem um dos lados que se parece mais com você.

Náutico

Insônia e varanda.
Varanda, cadeira e mar.
Mar e luminares.
Longe o Forte.
Sento-me, nunca me sento.
Sozinho, nunca sozinho.
Despretensioso, pretensio.

Devagar, chegam.
Poucos e inundantes.
Lugares, momentos e pessoas.
Minutos, passados, não passam.
Imagens travadas.
Como registrei depois, sem som.

Boca, lágrimas.
Olhos, sorriso.
Testa sem friso.
Ouvido o silêncio.
Sol e nascer.
Nascer e só.
Exata hora que a onda bate n’alma.
Deito, não durmo.
O mesmo, que era.
Nubloso, fez-se lindo e quente.
Até que acabe, velejo.

Angra dos Reis, 16 de dezembro de 2011.

Deveriam trocar a luz para o meio do túnel.

Vaidade de vaidade, nada passa, tudo vive.

A vida ficou mais interessante quando não tive mais nenhuma resposta para ela.

Pouco há mais triste que olhos desapaixonados.
Sobra, talvez, os olhos indiferentes.

Eu errei muito até errar direito.

Escrever é um outro jeito de chorar.

Amadurecer é assumir a possibilidade de erros próprios.

O amor é uma fatalidade.

Somos construídos por milhares de atravessamentos... isso que nos corta, nos faz.

Tenho familiaridade com qualquer um que já tenha fracassado.

P#rra, qual o meu hobby? Acho que é interferir na normalidade. Digo... despretensiosamente, na minha própria normalidade.

Para dar certo a vida não requer alinhamentos astronômicos, à exemplo do eclipse, mas requer - muitas vezes - o seu significado: "deixar para trás".

Eu sabia que eu nunca saberia, mas achei que pudesse. Não posso. Soube, definitivamente, mais tarde.

Não há remédio contra a estupidez humana, os diagnósticos são imprecisos e por isso somos acometidos dessa doença tantas vezes.

Destino é a ponte que construo até as coisas que amo.

Amordaçamos o coração para que não fale por nós como se estivesse falando pelo todo.