H. Masuda Goga

Fumaças vermelhas
da tempestade de pó
devoram o sol.

Ah, mosca de inverno
- questão de dia ou de hora -
seu último instante?

No asfalto pulando
uma minhoca fininha.
Errou o caminho?

Limpo e lavo o túmulo,
mas no fundo de minha alma,
meus íntimos vivem...

Em cima do túmulo,
cai uma folha após outra.
Lágrimas também...

Libélula voando
para um instante e lança
sua sombra no chão

Está chovendo? Não
bichos-da-seda comendo
as folhas, tão ávidos.

Paineira em flor:
Casa-grande abandonada,
sem telha nem porta