Guillaume Apollinaire

Venham até a borda, ele disse. Eles disseram: Nós temos medo. Venham até a borda, ele insistiu. Eles foram. Ele os empurrou... E eles voaram.

Incerteza, oh, que deleite / Vós e eu nos vamos / Como se vão os caranguejos, / para trás, para trás.

Vamos passando, passando, pois tudo passa. Muitas vezes me voltarei. As lembranças são trompetas de caça, cujo som morre no vento.

É pela quantidade de trabalho fornecida pelo artista que medimos o valor de uma obra de arte.

De temps en temps, il est bon d'arrêter notre quête du bonheur et d'être tout simplement heureux.