Eloisa Sandin

O amor isola na senzala
Ilusão acerca um porão que a cerca
Sonhos sofridos sozinhos
Sementes de frutos infecundos
O espaço solto na mente
Restrito, arrastado, racionado
Escondido o desespero deserto
Entrecortada a sílaba amada
Misto de sabor sem sal

Penso que todos nós somos como instrumentos musicais perfeitos. O som, depende da habilidade de quem os toca.