Carlos Alberto Silva
O que é verdade é para ser dito?
Muitas verdades são ditas sob o pretexto único de serem verdades. Tardiamente, na presença de mais pessoas do que o necessário, já não encontram tempo nem lugar no contexto em que se inserem. Seu propósito é somente constranger e humilhar. Tudo o que é dito tem um propósito. Por isso, antes de dizer uma verdade, avalie honestamente o seu propósito ao dizê-la. Pode ser que você não a diga. E quando ouvir uma dessas verdades, avalie-a da mesma forma. Não poderá evitar o que já lhe foi dito, mas saberá o real propósito do que acabou de ouvir.
Não perdemos a ingenuidade, como andam dizendo. O que perdemos foi a capacidade de reconhecer que somos ingênuos.
Boas atitudes passam despercebidas todos os dias. Silenciar, ser discreto, evitar um conflito ou a maledicência são atos que deveriam ter o reconhecimento de todos, mas não é assim que ocorre. Por outro lado, a maldade, a grosseria e a mesquinhez chamam a atenção facilmente, e fazem parecer que existe menos bondade no mundo.
Obrigado. São seus olhos.
Você sabia que a cor não está nos objetos? Sabia? Não? Acredito que a maioria das pessoas não sabe. Os objetos não têm cor. O nosso cérebro é que interpreta a luz refletida pelos objetos como uma cor, e faz isso segundo as nossas experiências. O que significa que a cor que eu vejo pode não ser a cor que você vê. Ou seja, a cor tem mais a ver com a nossa maneira particular de ver o mundo do que com o objeto em si. É assim com tudo o que nos relacionamos. Com as pessoas, inclusive. Muito daquilo que atribuímos às pessoas não está nelas, mas nos nossos olhos. As pessoas podem ter muitas qualidades, positivas ou negativas. Podem ser bonitas ou feias, podem ser adoráveis ou detestáveis, charmosas e inteligentes, ou desinteressantes e tolas. E algumas vezes, essas características podem até estar nas pessoas. Mas, antes de tudo, estão na maneira como as vemos, segundo o nosso olhar. Há coisas que nunca podemos dizer de uma pessoa, senão de nós mesmos. Quer um exemplo? A beleza é uma das qualidades que podem se impor aos olhos. Mas o ridículo não. Podemos dizer que uma pessoa é tola, insensata, ingênua. Podemos dizer até que é engraçada. Mas ridícula não. Uma pessoa nunca é ridícula. O ridículo tem mais a ver com a nossa forma de ver as coisas e as pessoas. Cada um de nós decide do que deseja rir. Quer outro exemplo?
Preciosos como a vida
Existe um entendimento do que seja humildade, algum tipo de pudor diante do mundo, que faz com que as pessoas vivam e se comportem como se fossem menos do que são. Como se soubessem menos do que sabem ou não tivessem os atributos e as habilidades que têm, encolhem-se, escondem-se, ou não percorrem o caminho que as levaria a se tornar o que deveriam ser. Ser o que você é, tornar-se o que deve ser, não ofende, não humilha, não menospreza. Não existe nenhuma razão para que você renuncie aos seus dons. Eles são preciosos como a vida e lhe foram dados para que a sua jornada no mundo seja possível e completa. Observe os animais na natureza: os tigres nunca são menos do que tigres. Eles existem e cumprem a sua jornada inteiros, com toda a sua exuberância. E o mundo é maravilhoso porque os tigres existem, e porque eles são tigres. O mundo é maravilhoso porque as abelhas existem e porque elas fabricam o mel. O mel é, em si, uma maravilha, e por não omiti-lo ao mundo é que as abelhas são abelhas e completam a sua jornada. Assim, os dons que lhe foram dados, e na proporção em que lhe foram dados, a força, a inteligência, a beleza, são, em si, maravilhas, e por não omiti-los ao mundo é que você se torna inteiro e cumpre a sua jornada.
O que o vírus nos fez
Já tínhamos problemas demais. Adentrávamos o ano de 2020 arrastando nossos problemas sociais e econômicos, e ainda praguejando contra 2019, repleto de mortes e tragédias. Foi quando o vírus se anunciou. De distante e improvável, rapidamente tornou-se real e assustador. Devíamos saber o que fazer, afinal era uma peste, já tivéramos muitas, e nunca nos derrotaram, pois estamos aqui agora. Não foi o que aconteceu. Vivemos a era da pós-verdade, em que crenças e boatos assumem o lugar dos fatos e fontes confiáveis. Não há juiz, não há mediador. Desacreditamos nossos mestres em nome do que nos agrada e que pretendemos ser verdadeiro. Então, usamos nossas estratégias: banalizamos e politizamos o vírus, tentamos desmoralizá-lo. Não funciona com ele. O vírus não se importa com a nossa opinião. Ele é mediador e juiz do conflito que nos impõe. E fez o que sabíamos, ou deveríamos saber, que faria: atacou-nos mortalmente, destruindo milhares de vidas e famílias, sem se importar se acreditamos que foram muitas ou poucas. O pior que ele fez, porém, e não me entendam mal, não foi atacar o nosso corpo, mas a nossa alma. O vírus nos conheceu melhor do que o conhecemos, e nos deu o que queríamos: não gostamos de estar próximos uns dos outros, e ele permitiu que nos afastássemos; não gostamos de nos tocar, e ele permitiu que não nos tocássemos; gostamos de culpar os outros e dizer como deveriam agir, e ele nos permitiu que assim fizéssemos. O vírus nos permitiu ser ausentes e sem culpa, deselegantes e mal educados, sem que tivéssemos que nos desculpar. Logo vamos derrotar o vírus, com muitas e irreparáveis baixas. Mas ele permanecerá em nós, ainda que jamais o tenhamos compreendido. E receio que não voltaremos a estender as mãos e nos tocar. É possível que continuemos a ostensivamente manter distância e, até mesmo, usar a máscara, que nos protege uns dos outros e esconde o constrangimento ou o contentamento diante da nossa própria atitude. Assim faremos, e sob uma nova norma social, esse comportamento será aceito. Foi isso o que o vírus nos fez. Ele nos dominou. Misturou-se a nós e, em um processo de simbiose, fundiu-se a nós, transformando-nos no monstro que habita a nossa própria personalidade. Em breve, teremos uma vacina para o corpo, mas a alma, essa terá que se curar sozinha.
O Coelho e a Tartaruga
Uma crônica de julho de 2006 - Copa da Alemanha
O coelho desfrutava da fama de ser o mais veloz entre todos os animais. Todos diziam que não havia quem pudesse vencê-lo em uma corrida. Um dia, como acontecia de tempos em tempos, apresentou-se um desafiante: a tartaruga, é claro. Marcada a data do desafio, todos voltaram sua atenção para o coelho, que fazia apresentações públicas, executando piruetas e outras peripécias diante de multidões. Na tartaruga poucos apostavam; na verdade, só as tartarugas mesmo.
Chegado o momento da competição, a tartaruga, careca, como são as melhores tartarugas, posicionou-se na linha de largada, ajeitando-se dentro do seu pesado casco. Ao lado dela, o coelho, dentuço, como são os melhores coelhos, usando a sua tradicional e temida camisa amarelo-pamonha e uma tiara no cabelo. A tartaruga saiu na frente. Os comentaristas diziam que o coelho precisava de 10 ou 15 minutos para atingir o seu melhor desempenho.
Passados os 15 minutos, a tartaruga continuava na frente e ganhando distância, dando o melhor de si. Alguns diziam que o coelho, cinco vezes campeão mundial, não era atleta de se preocupar com os adversários e que sua vitória viria naturalmente, dada a sua superioridade sobre o oponente. Um comentarista de uma floresta hermana dizia que “cuando comenzar a correr, no habrá quien lo detenga”. O público assistia a tudo em suspense, aguardando o momento em que o coelho mostraria o seu verdadeiro potencial e tomaria a frente da tartaruga rumo à linha de chegada. Mas, inexplicavelmente, o dentuço não parecia páreo para o seu adversário. No futuro, alguns animais diriam que ele estivera dormindo na pista.
Chegando à metade da prova, ponto que a tartaruga já tinha há muito ultrapassado, o coelho fez uma rápida (não muito) parada para trocar os tênis prateados pelos dourados, mas o seu desempenho não melhorou absolutamente nada. A tartaruga já se aproximava da linha de chegada quando os comentaristas lembravam que ainda havia tempo para que o coelho vencesse a prova. Segundo eles, a alegria, a ginga, a irreverência... coisas assim do coelho, poderiam colocá-lo à frente da tartaruga, sabe-se lá de que maneira.
Nos últimos instantes, quando a tartaruga já se aproximava dos metros finais da prova, e o público, em silêncio, constatava a última oportunidade para uma reação espetacular, o coelho parou para ajeitar as meias e nem viu quando o seu adversário cruzou a linha de chegada, triunfante, conquistando para o reino das tartarugas o título de “animais mais velozes do planeta”. Mais tarde, na entrevista coletiva, o dentuço diria que se sentia muito triste por não ter dado aos coelhos a alegria que eles tanto esperavam – o título de campeões naquilo que eles sabem fazer melhor –, mas que desde que comprara uma Ferrari, perdera o hábito de correr com as próprias pernas.
Nabokov
Estava indignado. Não sei com quem tinha falado, mal cumprimentou, foi logo despejando:
– O que falta no mundo é cultura.
– Sem dúvida! – tivesse pensado um pouco e não teria concordado de maneira tão enfática.
– Você menciona Nabokov e o sujeito não sabe quem é!
– É... Bem...
– Nabokov!
Não estava com disposição para constrangimentos. Pelo menos não o seu próprio. Transferiu a responsabilidade:
– Eu não sei quem é Nabokov.
Pausa.
– Você já ouviu falar dele. Só não está se lembrando.
Resolveu arriscar:
– O astronauta?
– Cosmonauta.
– Foi o que eu disse – vitória – O que fazer? As pessoas esquecem rápido os verdadeiros heróis.
– Os astronautas são americanos – explicou – os russos são cosmonautas.
Constrangimento.
– Sim, mas um deles se chamava Nabokov.
– Houve um cosmonauta chamado Nabokov?
– Isso mesmo.
– Não, sinto muito. Não houve. Se houvesse, eu saberia.
– Então não sei de que Nabokov você está falando.
– Mas isso não faz de você um ignorante. Eu só citei um exemplo – tentou consertar. Ou não, já que acrescentou: – Pois certamente você já ouviu falar de Joyce.
– O outro, que pensara ter sobrevivido:
– Também nunca ouvi falar dela.
– Não é ela, é ele.
– O nome do homem é Joyce?
– James Joyce.
– São drag queens?
Blasfêmia – pensou.
– Não são drag queens, meu amigo. Por favor!
– Já sei! O goleiro da União Soviética na copa de 82.
– James Joyce?!
– Não. Nabokov.
– Não, não. Aquele era o Dasaev.
– Estou falando do reserva. Grande goleiro.
– Você se lembra do nome do goleiro reserva da União Soviética na copa de 82?!
– Claro! O terceiro goleiro – abusou – tão bom quanto o titular.
– Sinto muito! Não era Nabokov. Se fosse eu me lembraria. Não existe nenhum outro Nabokov. Não que você conheça. Sabe o que quero dizer; não se ofenda.
Sabia coisa nenhuma e estava ofendido sim:
– Quem são esses caras, então?!
– Escritores! Importantíssimos! Vladimir Nabokov e James Joyce escreveram alguns dos romances mais importantes do século XX.
O outro suspirou resignado:
– Bem, eu não tenho lido muito ultimamente. Principalmente histórias de amor.
A conversa chegara ao ponto que interessava a ambos. Ideal para pôr um fim.
– Quem tem tempo de ler hoje em dia, não é? Só trabalho, excesso de informações...
– Nem me fale.
– E os livros custando uma fortuna!
– Inviável.
É isso aí, meu amigo, foi um prazer revê–lo, o prazer foi meu, abraço, recomendações, e se afastaram sem mais delongas. O primeiro, aliviado, e disposto a selecionar melhor suas amizades. O segundo igualmente, e ainda por cima, indignado. Encontrou outro amigo, mal cumprimentou, já foi logo despejando:
– O que não falta no mundo é ignorância!
– Sem dúvida.
– Você diz que não conhece Nabokov e o cara acha um absurdo!
– Quem?!
Nabokov...
Como joias na vitrine
Imagine que você está diante de uma vitrine repleta de objetos bonitos. E admirado com a beleza desses objetos, decide levar um deles para casa. Ao chegar em casa, porém, você percebe que, mesmo tendo escolhido com bastante cuidado, o objeto que comprou não parece agora tão bonito quanto todos os outros que ficaram na vitrine. Por que isso aconteceu, se você foi tão cuidadoso? Aconteceu porque cada um dos objetos que estavam na vitrine não tinha, sozinho, todas as qualidades que todos eles tinham juntos. Cada objeto era uma pequena parte, bela, mas ainda carente da beleza maior que existia no todo. Assim, um discreto anel numa vitrine é uma joia exuberante tanto quanto um grande colar de pedras. E o colar, por sua vez, toma do anel a delicadeza que ele próprio não tem. Um pequeno livro de poemas pode ser tão imponente quanto um extenso romance, e este, ao lado do livreto, rouba-lhe um pouco de sua singela poesia. Juntos eles têm a beleza inteira daquilo que representam. Separados, têm apenas o que trazem em si. O mesmo acontece com as pessoas. Cada um de nós é um ser humano único, inteiro e, sim, insubstituível. Mas, ao mesmo tempo, uma pequena parte do que todos somos juntos: a humanidade. E aí está a beleza do ser humano: nas suas diferenças; na sua diversidade; na beleza única de cada um que constrói o todo; e, até mesmo, na insuportável sensação de incompletude que isso causa. Exatamente como as joias na vitrine. Eis que, finalmente, percebemos a existência do que não está em nós, e nos sentimos menos humanos. O mundo é repleto de vitrines, e parece, em cada uma delas, um lugar bonito e perfeito do qual não fazemos parte, onde existe tudo aquilo que não temos e que não somos. É preciso, então, olhar bem mais de perto, para enxergar cada indivíduo e encontrar, nas suas deficiências e imperfeições, a sua humanidade, e então, nos reconhecermos humanos. Somente ao nos reconhecermos humanos é que conferimos aos outros a humanidade que existe em nós, e recebemos, de cada um, a humanidade que nos falta.
Existem pessoas que, no momento em que vão lhe ensinar alguma coisa, só querem mostrar o quanto elas são inteligentes e você é burro. E fazem isso muito bem. Portanto, quando você acreditar que alguém lhe deu uma ótima explicação, demonstrando bastante conhecimento sobre o assunto, mas mesmo assim você não foi capaz de entender, pode ser que esteja diante de uma dessas pessoas.
Um instante
Das pessoas inesquecíveis que a vida me trouxe, de um modo especial me fascinam aquelas que rapidamente passaram por mim. Caminharam comigo por uma tarde ou por uma estação, um momento, talvez, em que apenas se mostrassem – e então se despediram. Ao se despedir, tornaram-se reais. Guardo delas a verdade que não conhecem de si mesmas; o modelo perfeito do qual foram moldadas. Não tiveram tempo, e porque não o tiveram, não as corrompeu. Assim elas existem na minha história. É possível que uma única vez na vida tenham sido como as percebi. É possível que nunca tenham sido. Mas gosto de pensar que são extraordinárias; gosto de pensar que estão por aí e que talvez algumas se lembrem de mim. Da realidade não sei nada. Mas há algo especialmente belo em que acredito e que gostaria que você acreditasse também: existem muitas pessoas no mundo ligadas a você de alguma forma. Ao longo da vida, você terá a oportunidade de encontrá-las, por um breve instante. E nesse tempo menor do que um instante, em que couber ainda que uma palavra ou um sorriso, elas terão lhe deixado, pela eternidade, o melhor de sua existência.
Algumas vezes, as pessoas dirão a você o que não tiveram coragem de dizer a quem devia ouvir. De outros, ouvem em silêncio o que não desejam, mas diante de você, sentem-se fortalecidas para protestar. Isso deve significar que, de alguma forma, essas pessoas não o respeitam tanto quanto deveriam.
Cromossomos
Somos
Como somos
Cromossomos
Estética
Genética
Bio logia
Diversidade
Pares
Sem par
Casais
Casuais
Alma
Calma
Pulso
Impulso
Diga antes. O que tiver que dizer, diga antes. Diga enquanto é tempo, enquanto pode ajudar. Dizer depois é ardiloso e cruel, pois não serve a nada além do seu desejo oculto de ver o mal feito e ainda se isentar da sua falha como ser humano. Diga antes, ou tenha a dignidade de permanecer em silêncio.
Destino
Pode ser que você tenha se perdido do seu destino. Pode mesmo ser que perder-se fosse o destino. Perder-se sabendo que tudo existe e tudo está no lugar, mas que nenhum lugar é o seu lugar. Perder-se é o destino de quem não está apto a possuir, mas da mesma forma, daquele que não se permite, pois sabe que possuir é também, inevitavelmente, pertencer.
Minha Velha Tia
Minha velha tia me contava muitas histórias. E entre uma história e outra, ela me ensinava muitas coisas. Minha tia me contou que houve um tempo em que os animais falavam. Ela me ensinou que a Terra é redonda e que se eu sair andando sempre em frente, acabo voltando ao mesmo lugar. Minha tia me ensinou que Pedro Álvares Cabral descobriu o Brasil e que Santos Dumont inventou o avião. As histórias de minha tia eram sempre assim. As coisas mais difíceis ela explicava do jeito mais simples. Era preciso que cada coisa tivesse o seu inventor ou o seu descobridor. Se Santos Dumont não tivesse inventado o avião, até hoje estaríamos andando só a pé ou de carro.
Um dia minha tia me ensinou um acróstico: Minha Velha Tia Mandou Jogar Sal Úmido Nas Plantas. Para que eu nunca esquecesse os nomes dos nove planetas do Sistema Solar. Nunca me esqueci dessa tarefa que, é bem verdade, não cheguei a realizar; mas nunca me esqueci dos nomes dos nove planetas.
Eu sempre ouvia maravilhado as histórias de minha tia e nunca me esquecia de nada do que ela me falava. E ela dizia que quando eu crescesse iria saber muito mais do que ela. Talvez esse tenha sido o ensinamento que mais me intrigou. Eu não fazia idéia de como isso seria possível, embora soubesse que tudo o que ela me dizia era verdade. Lembro-me de quando comecei também a contar a minha tia as coisas que tinha aprendido sem ela. Minha tia sorria e ouvia atentamente tudo o que eu lhe dizia. Sei que às vezes ela achava que era tudo bobagem, mas nunca me dizia isso. Ficava feliz por eu estar aprendendo. E eu sempre esperava que ela complementasse as minhas descobertas com o que ela sabia. Minha tia é que sabia verdadeiramente das coisas; e só com o seu aval é que eu podia acreditar em tudo o que aprendia.
Vez ou outra eu a interpelava sobre algumas incoerências. Por que Colombo descobriu a América e Cabral descobriu o Brasil? Eles não descobriram, na verdade, a mesma coisa? Por que foi Colombo quem descobriu a América, e não os índios, que já estavam aqui? Minha tia sorriu e me explicou que os índios não tinham consciência de quem eram, nem de onde estavam, mas Colombo sim. Por isso os chamou de índios.
Lembro-me do dia em que contei à minha tia que a professora tinha dito que não foram nem Cabral, nem Colombo os nossos descobridores, e sim outros homens que estiveram aqui antes, mas que se nos perguntassem, era preciso dizer o que estava no livro. Minha tia abriu o mesmo sorriso carinhoso, sem dizer nenhuma palavra. Sei que ela nunca mais se lembrou dos nomes que eu havia dito a ela, mas, para dizer a verdade, eu também não me lembrei.
Hoje me arrependo de ter deixado tão cedo de visitar a minha tia. Lembro-me de que nas últimas vezes em que a visitei, eu ouvia atentamente o que ela me dizia, e sorria. Às vezes gostaria que ela ainda estivesse aqui. Mas sei que não seria mais possível. Talvez o mais duro exemplo de uma das tantas coisas que ela me ensinou: “cada coisa tem o seu tempo”. No tempo de Cabral, de Santos Dumont e da minha tia, as coisas mudavam muito pouco. Ela pôde me ensinar o que havia aprendido com a tia dela. Hoje, ela certamente se sentiria enciumada por causa da Internet. Eu não saberia como dizer a ela que o seu acróstico não vale mais. Não saberia dizer a ela que Plutão não é mais um planeta. Minha velha tia não sabia muito bem o que era um planeta. Não saberia me explicar por que isso aconteceu. Talvez ela fosse sorrir e dizer “isso é bobagem”. E, para dizer a verdade, eu também não saberia explicar isso a ela. Minha tia tinha razão em tudo o que dizia. Teve razão ao dizer que eu saberia muito mais do que ela. Mas minha tia é que entendia verdadeiramente das coisas. E hoje eu não sei onde aprender as coisas que ela sabia.
