A Caramujo

te revelarei aos poucos, menina.

revelarei à ti, que tu és meu alter ego nunca comentado.
que tu és a razão que eu ainda escrevo-lhe textos.
tu és, menina, meu ar.

e que, as letras que compõem teu nome me fazem sentir uma brisa reveladora.
teu sub-sentido aguçado, que me faz sorrir, é um vento bagunçado.
teus cabelos, enroladinhos e negros, são um vendaval.

tuas palavras, menina, que fazem os músculos de minha boca se moverem parcialmente para o canto, é uma tempestade.
e menina, tu é um copo d'água em minha tempestade.

ao olhar-te, observo-me boba, perdida na imagem de café que tu me trás.
talvez por causa do tom de tua pele, que, particularmente, gosto de chamar de café com leite.

já disse pra tu não te acanhares, teus olhos são lindos, mas tua mente é mais ainda.
teus olhos que me lembram um buraco negro, e lembro que ao olhar-te me sinto flutuar numa via-láctea, menina.

teu corpo, que insistes em dizer que é acima do peso imposto, meu amor, tudo em ti é acima do imposto.
tudo em ti é inesperado, e é mágico.
é mágico tuas declarações espontâneas, teu jeito de tornar-me imatura, teu jeito de ser um furacão passageiro, que nunca passa.

menina, teus textos viraram uma parte de quem sou.
teus textos são agora, uma pastinha no canto do meu bloco de notas, que eu, graciosamente, apelidei de "menina".

então, menina, por favor, seja sempre quem tu és, porque eu te revelo aos poucos.
e aos poucos percebi que tu és um copo d'água em minha tempestade.

me deixe gritar com você, porque é injusta a forma como você insulta a beleza.
insulta com teus olhos que choram, ao som da minha voz.
mas eu não te insulto, meu amor.
teus olhos choram porque eu digo que pra mim, tu não és o mundo.
mas pare de chorar, menina.
isso não é de todo o mal.
o mundo é horrível mesmo.
o meu mundo é horrível mesmo.
e é um insulto colocar algo tão puro no mundo.
então, pra mim, menina, tu é a luz dos postes que passam pela minha janela.
daquela viajem que eu insisti em não ir, mas em pensar naqueles pontos de luz viajando comigo, menina, me fez desistir.
pra mim, menina, tu é aquela música esquecida, que só tenho chance de ouvir durante a viajem.
tu é aquela discussão entre pais, gostosa de ouvir.
pra mim, menina, tu é a viajem à felicidade.

escrevi sobre amores e flores.
sobre dores e cores.
mas nunca escrevi sobre rosas.
que fazem a mistura das cores e flores.
se tornarem amores.

eu olhei tuas frágeis pétalas;
quando digo frágeis, digo que as mais genuínas lágrimas que derramei, as fizeram desmantelar.

procurei no centro, teu resistente e invisível coração;
quando digo resistente, digo que meu coração se quebrou quando vi o teu escolhendo outro; mas o teu coração jamais se abalou, até mesmo com a chegada do inverno.

apreciei em teu cabo, os pilares que são pacientemente construídos por um alguém, para serem arrancados por outro;
quando digo construídos por alguém, me refiro ao meu alguém, e quando digo arrancado, me refiro ao alguém que tu escolheu.

e quando eu digo sobre um alguém e as flores, me pergunto se para você, sou o alguém ou a flor;
se sou o alguém que foi cativado ou quem a cativou.

se sou eu a ser a flor; fui eu quem a manchei ou a que teve seu coração manchado?
se manchei teu coração, manchei de azul.
me diga, por que não me dissestes que tu gostas de vermelho?

já que, minha rosa, hoje tu e o cravo são um casal perfeito;
e eu sou o simples alguém que escreveu tua bela poesia.

duras.
palavras escuras.
machistas como sua alma impura.
escondida em teus belos olhos e clara em teus pensamentos que me chamam de adúltera.
palavras amargas, ontem, pronunciadas à sua genitora.
hoje, pronunciadas à mim com sua figura.

acreditadas pelas autoridades pelo seu registro alcoólatra.
palavras sem censura.
que fazem de mim apenas mais uma estatística diante de sua ditadura.