As Pessoas Sao como Ondas

O momento em que você lê um texto que escreveu há 3 meses atrás, e percebe que tudo é como você escreveu. Que tudo dentro de você está como você realmente falou que estaria.

A mente penetra na noite como o sono que termina na manhã.
O sol lhe recebe em paz, descansada do dia anterior,
Seja com frio ou calor, em paz ou sentindo uma imensa dor!
Portões, muros, grades, carros, vias... trajetos sem companhias, caminhos solitários em fim.
O pensamento acessa os fatos e o grande barato é que fica caro pensar demais! Analisar demais!
Cada conjectura tem seu preço, muitas de pouco apreço e algumas de insofismável deleite.
Mas enfim, o que é o começo senão o fim?
O fim da dor é a alegria.
O fim do sofrimento a esperança.
O fim, o fim disso e daquilo,
O começo de lá e de cá.
Sejamos honestos com nosso íntimo:
O medo não é do fim disso ou daquilo.
O medo é de não conseguir recomeçar!

O amor que eu sinto por vc é como o som de uma lagrima : não se vê , não se
escuta apenas se sente.
olhe nos meus olhos e veja o brilho que eles tem , ouça a minha alma gritando que
sem vc não sou ninguem.

o amigo verdadeiro como alguém que se apega mais do que um irmão, que é constante em sua lealdade e amabilidade, que socorre seu companheiro aflito e que o aconselha em fidelidade. Por outro lado, os ricos e os que dão presentes têm muitos amigos, os quais só se interessam nos benefícios egoístas derivados dessa amizade.

O amor é intenso como o sol do meio dia.

Talarico nunca fui, é o seguinte,Ando certo pelo certo, como 10 e 10 é 20,

Nada como o autocontrole, o equilíbrio e a razão para orientar atitudes sãs.

CHUVA DE PÉTALAS

Feche os olhos e tente imaginar
Como a vida é cheia de encanto
No jardim do seu viver flores a desabrochar
Flores diversas para todos os cantos
Respire sonhos alimente-se da felicidade
Sinta o exalar das flores em seu coração
No seu viver tenha fantasias e realidades
As chuvas de pétalas em qualquer estação
No profundo solo enterre as dores
Que a chuva floral lave a tristeza
Em pingos que molham e trazem odores
Flores que bailam e realça a beleza
Dormir e acordar com o gosto da vida
Pétalas como chuva que enfeitam o coração
Em cada dia o espetáculo da manhã florida
A felicidade existe seja outono inverno primavera ou verão
Há um belo sorriso a desabrochar sua cor
O amor traz o seu toque e magia
Chuvas de pétalas caem com todo esplendor
Caem sobre nós a cumprimentar com bom dia
Dispõe o seu ser a um novo colorido
É um novo amanhecer chuvas de pétalas cairão
Os pincéis do criador lhe contornam um novo sentido
Como deixará ao seu toque precioso coração
Num tranqüilo sono ou em pleno dia
Sinta as pétalas da felicidade em ti chover
Num abrir e fechar de olhos quanta energia
Viva a vida ame deixe fluir e faça acontecer

Não tenho a menor ambição de tornar-me um educador: não pretendo, como um déspota, "conduzir ou guiar" ninguém e muito menos limitar caminhos de quem tem imaginação tão promissora. Pretendo, antes, ser um PROFESSOR: o indivíduo que professa algo, que alimenta o espírito crítico com seu conhecimento, permitindo ao semelhante um encontro com sua liberdade e identidade única!

Não sonho em lecionar para sujeitos que se comportam como alunos! Estes, como o próprio vocábulo apregoa, são pobres infelizes “sem luz” e que podem, para o bem ou para o mal, ser dirigidos por “iluminados” tirânicos. Sonho sim em ter, sob minha responsabilidade, estudantes, que, - oh, redundância absoluta! -, estudam e compreendem o mundo por si próprio.

Na realidade eu me expresso e vejo como é doloroso amar,
como é difícil esperar o tempo passar,
como é difícil sentir a sua falta,
como é difícil não te encontrar,
como é difícil ter que esquecer você!

Não penso em você como antes, mas isso não quer dizer que te apaguei de mim.

Como eu estou? Como sempre. Sofrendo por dentro, mas sorrindo. Sentindo-me como se não fosse, e nunca fosse ser, boa o suficiente para nada e nem ninguém. Com vontade de gritar de agonia, mas sabendo que não vai fazer diferença nenhuma. Querendo chorar até pegar no sono, e acordar só quando tudo estivesse melhor. Torcendo para que um dia as coisas melhorem, e que esse dia não demore a chegar. Morrendo um pouco mais a cada minuto, mas sem deixar ninguém saber. Nada além da normalidade.

Tenho fãs melhores e em maior número do que mereço. Não entendo como nem porque, mas agradeço a Deus. Quem começa a trabalhar comigo sempre se surpreende. Acho sintomática esta surpresa e cumprimento todos os "de fé" com um piscar de olhos imaginário: nós conhecemos a força da teia que tecemos. Silenciosamente.


Azar teve Eddie Van Halen. Nunca fez minha cabeça o som dele (pelo contrário, foi um dos motivos que me fizeram achar o baixo um instrumento mais interessante do que a guitarra em 87), mas reconheço sua maestria. Um gênio. Foi um cara seminal na revolução que colocou uma guitarra no quarto de cada adolescente americano nos anos 80 (ok, depois as guitarras viraram computadores, mas isso é outro papo, outra década).

Aquele roquenrrou pirotécnico ficou espremido entre o nervo exposto do grunge e o atleticismo musical de caras como Joe Satriani e Steve Vai. Sufocado entre uma postura mais visceral e outra mais cerebral. É assim na vida e na arte: ciclos, movimentos pendulares, ondas que vêm e vão. Injustificável é que os fãs do Eddie tenham se calado. É raríssimo, hoje em dia, alguém dar crédito ao cara pela influência que teve.

faça uma prece pra Freud Flintstone
acenda uma vela pra Freud Flintstone
sacrifique o bom senso no seu altar
...
esqueça a prece pra Freud Flintstone
acenda a fogueira pra Freud Flintstone
vamos queimá-lo vivo, enterrá-lo vivo
(*) Cazuza cantou que seus heróis morreram de overdose. Imagino que se referisse a Jimi, Jim, Janis... Atemporal, a canção fala das meninas Amy e Cássia, dos bateristas Boham e Moon, dos baixistas Pastorius e Lynnot. Metafórica, ela fala dos carros de James Dean e Albert Camus, dos voos de Steve Ray Vaughan e Buddy Holly, dos mistérios de Robert Johnson e Jeff Buckley, dos absurdos disparos-para-o-coração de Lennon e Cobain. Prematuras, estas mortes condenam os mitos à vida eterna. Todas têm um pouco de encenação da Paixão de Cristo. Adorados, os posters ficarão para sempre imitando crucifixos na "parede da memória".

Há heróis que continuam por aí, fazendo de conta que o tempo não passa (Jagger/Richards e McCartney, por exemplo). E há aqueles que, de uma forma ou outra, em um momento ou outro, saltaram do bonde (o bonde chamado desejo?). É pensando nestes que escrevo: os caras que me ensinaram a ser jovem e estão me ensinando a envelhecer.

Joni Mitchell encheu o saco da forma como as mulheres são vistas na indústria cultural e foi pintar. Bjorn Borg achou que era muita pressão ter que acertar todas as bolas e foi errar um pouco na vida. Leonard Cohen raspou o cabelo e foi ver de perto qualé a do budismo. Roger Waters ergueu, demoliu e cantou (não necessariamente nesta ordem) seu próprio muro. Dylan por várias vezes saltou do bonde (a primeira: depois do acidente de moto em 66; a mais recente: o mergulho no trabalho, na Never Ending Tour).

O que há de comum nestes exemplos? Eles acharam que o solo estava muito duro, seco demais para receber sementes? Acharam que a esponja não absorveria mais nada por estar molhada demais? Pode não haver nada em comum, eu posso estar forçando a barra... mas realmente acho que estes caras assumiram as rédeas, traçaram os próprios rumos. Parece pouca coisa? Só para quem nunca fez isso.

09ago2011

(…) Como no fundo do abismo, a água escorre, você deve escorrer sem parar, para a frente. Mantenha a sinceridade no fundo de seu coração. Mantive. Tenho mantido.

Suicidar-se é como tirar fotos de lindas paisagens e nunca revela-las.Mostre-se para o mundo!

''A cada instante vejo melhor como a vida é passageira,e rápida de mais pra se permanecer na platéia deste maravilhoso espetáculo.''

Paradoxo do Amor

Eu te amo e por isso me odeio, me sinto mau por te sentir como bem, bem sei que não precisaria te odiar mas me amar e não te sentir por mau mas me sentir bem por te sentir, contudo fico mau

...Foi como se eu achasse perdida em um baú de brinquedos a última peça do meu quebra-cabeças.

Fofoca não tem toca.
Ela vem, vai e volta.

Na mente, entra como agulha afiada.
Da boca, sai como espinha engasgada.

No disse me disse, feriste quem te disse.

Mais sábio é o som da foca;
do que a palavra da fofoca.